Cuéntame Algún Cuento

Tenemos Dominio

2007-08-20T01:49:00.000+01:00

http://www.cuentamealguncuento.com acaba de ser adquirido por nuestra comunidad.

Ahora podremos meternos directamente sin tener que poner lo de blogspot, además de que es más facil de recordar. Esta adquisición no da pie a tener unas cuentas de correo del siguiente estilo:

ejemplo@cuentamealguncuento.com

Además, estoy buscando las vueltas para meterlo en un hosting nuevo, de manera que el blog sea completamente nuestro y no dependamos de blogspot. Con esta medida podremos arreglarlo a nuestro antojo y es un soporte mucho más fiable. Incluso se podrán poner opciones nuevas, como podcast, videos...

Ya os iré informando.

Nacho

un par de cosas

2007-07-16T15:51:00.000+01:00

Algunas novedades:

cómo no voy a querer
autodestruirme
lentamente
si no puedo
controlar
el temblor
de mis nervios
aterrados
que están
despedazando
mi cuerpo
por dentro,

¿por qué
no habría de
autodestruirme?

si lo que veo
no me place,
si no complazco
si no soy capaz
siquiera
de acabar con
vosotros
o de acabar
conmigo.

lentamente,
ese es mi
destino,
poco a poco,
hasta ver
a dónde
puedo llegar.
si al menos
tengo fuerza
para resistir
torturarme
un poco
todavía
más.

aguanta,
aguanta,
aguanta,
estás deseando
que te duela
más.

soportalo,
sí,
en el fondo
¿lo deseas?
si tú
siempre
buscáste el drama,
si clamabas por
él.
ahora siéntelo,
no lo detengas.
dejalo seguir,
deja que te inunde.
respira hondo
mientras puedas.

------------------

abandona la partida,
no mires más las cartas
busca la puerta, rápido.
esperemos que
la salida este
abierta.

y si el humo
te delata,
que desaparezca
el humo,
si tus ojos
rojos
con ojeras
te descubren,
puede ser
un buen momento
para buscar
unas gafas.

Los Sueños del Insomnio. Cap 9.

2007-07-16T14:48:00.000+01:00

Nota: Esta historia tiene una continuidad, si quieres leer el resto de los capítulos pincha en el título en la seccion de Categorías, situada a la derecha. Para leer lo escrito hasta ahora en version PDF, accede a la categoría "Notas del Blog".

Abrí los ojos. EL ventilador de techo de la destartalada habitación de hotel donde me alojaba hacía amagos de giro, mientras el calor sofocante del exterior se colaba a través de las rendijas de la persiana. Me levanté de la cama y recorrí el corto trayecto de la cama al baño con el fin de refrescarme un poco y al momento le vi de nuevo, sentado en el sillón con la mirada fija en mis pasos, sin decir una sola palabra. Últimamente solo aparecía de vez en cuando, y siempre de la misma forma: se limitaba a observarme y a recordarme con esa mirada fría que seguía ahí, y que de momento no pensaba irse.

Esta vez no era distinto. Hacía juegos de manos con un zippo cromado en negro y a mi regreso del baño le descubrí mirando con curiosidad la sombra que reposaba en la cama.
- Su cara me suena –dijo rompiendo el silencio de la habitación.
Lo dijo como quien no quiere la cosa, asique dudando de si se dirigía a mí decidí ignorar el contenido de su comentario.
- Veo que por fin te dignas a hablar, ¿me acercas esa botella de agua, por favor?
- No –contestó secamente–, estas soñando y el que bebas ahora o no solo va a provocar que abandone la comodidad de este pequeño sillón. Ahora contéstame, porque el comentario sí que iba para ti. ¿No es la misma chica que durmió aquí hace cinco noches?
- Estaré soñando, pero la sed la noto igual. Y sí, es ella… ¿Por qué? ¿Algo que aludir?
- No…no…solo observaba…tiene bonitas piernas, por cierto –su mirada vagaba recorriendo los tramos de sabana que levemente tapaban el cuerpo de ella.
- Lo sé…pero si no tienes más que añadir te agradecería que no te metieses en esto.
Detuvo el zippo en seco a medio abrir y me lanzó una mirada que me hizo recordar que con él no se debía jugar.
- No hace falta que te diga que yo no me meto si no me llaman… -dijo cerrando el mechero de golpe.
- Lo que tú digas –contesté.
Caminé hasta la nevera y busqué la botella de agua, aún a sabiendas que en unos minutos repetiría esa misma tarea en la realidad.
- ¿Has reflexionado sobre tu conversación con Diana?
Volvía a jugar con el mechero, y por el reflejo del reloj de pared vi que de nuevo se deleitaba observando las curvas de mi repetida compañía. Me puse un bañador y las chanclas y caminé hacia la puerta.
- Esa ninfa erudita dijo demasiadas cosas sin demasiado sentido –dije mientras abría la puerta de la habitación.
Tuve que agarrarme a ambos lados del marco de la puerta para no caer a causa de la impresión. Las paredes del pasillo estaban inundadas de frases, fechas, figuras y toda clase de signos colocados de todas las formas posibles; había trazos de espray, folios pegados sin aparente orden, líneas de rotulador, surcos de llaves… todo ello inundado por una luz tenue de una bombilla balanceándose del techo.
- ¿Pero qué cojones? –balbucí mientras volvía la vista al sillón en busca de una respuesta, pero mi silencioso amigo parecía más interesado en el truco que llevaba practicando un rato: hacer cambiar el color de la llama según pasaba el mechero de una mano a otra. Se esmeraba tanto que parecía que estuviese frente a un gran público en lugar de frente a una veinteañera dormida.
Salí al pasillo y eché a andar hacia la escalera mientras trataba de leer las inscripciones. Tras tres pasos un escalofrío recorrió mi espalda mientras trataba de decirme a mí mismo que aquello no podía ser cierto. A ambos lados del pasillo seguían dibujándose frases y símbolos como por arte de magia, pero ese aspecto no fue el que provocó que se me helase la sangre. Las pintadas parecían un amasijo de escritos sin sentido, pero tras leer tres o cuatro uno se daba cuenta de que tenían más sentido del que te gustaría que tuviesen. Aquello era un diario, mi diario, mi diario y el de muchos otros, formado por todas aquellas páginas que intentamos borrar o quemar de nuestra propia biografía a toda costa.
Con el miedo inundándome y sin saber muy bien que hacia eché a correr escaleras abajo, tropezando con latas de espray vacías y manchándome las manos de pintura al apoyarme en las paredes. Recorrí los tres o cuatro pasillos que separaban mi habitación de la recepción y al salir a la calle estaba empapado en un sudor frio de arriba abajo. Él estaba apoyado en una farola con la camisa desabrochada y se protegía los ojos del sol con la mano.
- ¡¿Qué coño está pasando?! –le grité desde el sitio donde me había detenido a coger aliento.
Me miro durante unos instantes y sonrió.
- Ya ha empezado.
Eché a correr de nuevo sin saber todavía muy bien de que huía y le oí soltar una última carcajada a mi espalda antes de desaparecer. Llegue hasta la cafetería del hotel, y mientras atravesaba el cristal de un salto hacia la piscina dos pisos más abajo solo me dio tiempo a ver por el reflejo de los cristales volando a una mujer que me observaba desde la esquina opuesta del local con un cigarrillo entre los labios.
Cerré los ojos…

Tres Segundos

2007-07-12T16:51:00.000+01:00

¿Nunca has experimentado la satisfactoria sensación de quedarte sin aliento?
No me refiero al hecho de que alguien quiera reducir el diámetro de tu cuello con un ligero masaje de sus manos hasta el punto de faltarte el aire. Para mí, eso no es precisamente satisfactorio.
Es un sentimiento distinto.
Consiste en que tus músculos se quedan paralizados por una imagen que se refleja en tus pupilas; el corazón se desboca y palpita al mismo ritmo que ves a la gente entrar y salir del vagón a primera hora de la mañana; tu boca se seca y se convierte en un terreno árido como los raíles que tienes frente a ti, justo en el momento en que deben salir las palabras más importantes que debieras pronunciar en tu vida; y tu piel comienza a eliminar por el lugar menos deseado el agua que, en ese caso, debería servirte para hablar.
La gente suele nombrar este conjunto de sensaciones como las propias de alguien que se acaba de enamorar.
Yo sólo lo concibo como perder el aliento.

Bajé las escaleras que me llevarían hasta el andén sin quitar ojo del otro extremo de éste. Como de costumbre, ella no había llegado aún. Vendría corriendo, saltando los primeros peldaños de dos en dos y realizando un pequeño brinco al final. Formaba parte de su elegancia adulta y, a la vez, de su alma de niña. Entraría en el último instante, justo cuando la bocina que anuncia el cierre automático de las puertas hiciera su presencia en la estación, y lo haría en el vagón más alejado de mí, dejándome sólo contemplar su belleza durante un ínfimo espacio de tiempo.
Tres segundos.
Y a mí, con eso, me bastaba.
Entré en el último vagón de metro a la vez que pensaba que únicamente me había quedado sin aliento en dos ocasiones.
Algunas personas sienten su falta cada día, y además se jactan de ello. En estas ciudades, te cruzas con cientos de personas en unas pocas horas, rostros sin nombre que no tienen tiempo de mirarte la mayoría de las veces. Sólo encuentran los segundos indispensables para girar su muñeca y descubrir a su pesar que llegan tarde a cualquier lugar al que se dirijan. Pero las personas de las que hablo suelen decir que les falta el aliento nada más girar la primera esquina, pasar a la siguiente calle, o cruzar un último paso de peatones.
Para mí, ese no es el verdadero sentimiento.
En cambio, otras personas sólo necesitan quedarse sin aliento en una ocasión durante su larga vida. Conocer a una única persona con la que quieran compartir todas sus mañanas y también todas sus noches. Permanecer a su lado el tiempo máximo, hasta que sólo algo que tu mente no pueda controlar haga las maletas por ti para realizar un último viaje exclusivamente de ida.
Antes de que se escuchara el timbre en el exterior del vagón, ella penetró en él con una ligera sonrisa en su cara.
Yo también sonreí, aunque fuera involuntariamente.
Me agarré de la barra metálica que nacía del techo justo antes de que el tren iniciara su traqueteo característico en los segundos previos al comienzo de su marcha, sin dejar de prestar atención al extremo opuesto al que me encontraba.
En ese momento, recordé que la segunda vez en que noté cómo mi respiración se aceleraba y que mi lengua luchaba por recuperar su hábito de vida había sido aproximadamente hace un año.
No creo que fuese el primer día que coincidiéramos en el andén, pero si fue la primera ocasión en que nuestras miradas se cruzaron. Ella corría para llegar a su deseado destino pero, regalando una parte del breve momento del que disponía, levantó la cabeza hasta que me vio. Después, como ocurriría a partir de aquella mañana hasta hoy, el ritual se fue repitiendo y sólo teníamos esos insignificantes tres segundos para disfrutar de la vida.
Segundos que a mi me habían bastado para, con el tiempo, decidir que necesitaba compartir con aquella chica algo más que un andén de metro, un vagón como esa mañana, o un simple resplandor de sus pestañas cuando un día se acordaba de algo más que de correr hacia el interior del vehículo.
Así me di cuenta de que había perdido el aliento una vez más.
Por el efecto de las ventanas abiertas y la velocidad del aparato, su melena ondeaba hacia un lado de una divertida manera. Intentó por un instante que aquello no ocurriera, pero se vio vencida rápidamente. Luego, giró su cabeza hasta mi posición y, tras un resuelto parpadeo, contempló la portada del periódico que otro portaba a su lado.
Sus ojos iban de izquierda a derecha y pude notar cómo sus labios se abrían y cerraban ligeramente al tiempo que leía para sí lo que quisiera que pusiese el diario aquel día.
La mujer que había logrado que me quedara sin mi hálito de vida por primera vez leía como ella.
Parecía susurrarme al oído sus pequeños secretos, murmurar nuestras travesuras de manera silenciosa mientras devoraba las páginas de sus libros favoritos en las interminables noches, para bien o para mal, que pasamos juntos en una solitaria habitación de hospital.
¿Qué sientes cuando te das cuenta de que tu tiempo –sean tres segundos, tres semanas o tres años –se está agotando? A ella parecía no afectarle. Quería mostrarse como era, incluso en la etapa final. Le daba igual que todas las personas que estuviéramos a su alrededor nos marchitáramos más súbitamente que ella; su risa no le abandonó en ningún momento.
Y no se lo podré agradecer enteramente nunca más.
¿Qué sensación te invade cuando tu organismo te rechaza? Debe ser una especie de traición a tu espalda, como alguien que se taparía los ojos con una venda durante el resto de su existencia sólo porque estás junto a él. Su alma luchaba por entender la situación, pero que tu propio cuerpo, tu yo interior y exterior peleasen en una batalla cuyo final ya se había escrito en los libros científicos, la superaba con creces.
Gracias a ella, aprendí a valorar el tiempo de una forma inmaterial, como lo que es. Aprovechar hasta el último segundo para expresar nuestros sentimientos se convirtió en una escena constante en aquellos instantes finales.
Nunca olvidaré una de las frases que más me han llegado al corazón partiendo desde sus labios: “No encontrarás a alguien que te ame tanto como yo lo hice, pero estoy segura que tú sí volverás a amar, tu sí volverás a hacer sentir a otra persona las maravillas que me has hecho vivir a mí”.
En ese momento, negué con la cabeza y la correspondí como mi mente me dictaba. No podía comprender que ella me dijera precisamente esas palabras cuando la estaba viendo marcharse de esa forma.
Una nueva vibración me hizo tambalearme justo cuando una lágrima comenzaba a iniciar su también vibrante recorrido. Pensé en el presente, y en el tiempo que había transcurrido desde ese pasado que me parecía tan reciente. Como si se hubiera grabado en mí para siempre, cosa que no discutía.
Gracias a ello, había empezado a apreciar el valor del tiempo, fuera cual fuese.
Y esos tres segundos de vuelo no me parecían suficientes.
No sabía en qué parada se bajaría pero tenía claro que quería hablar con ella. Ya no estaba dispuesto a quedarme sin aliento por una tercera vez, por mucho que los refranes estuvieran en mi contra. No creía que tuviera el resultado deseado pero el pasado me había anunciado que podía volver a amar y estaba convencido en que así sería. Necesitaba liberar mis sentimientos, y entendía que debía ser con ella.
Le diría: “Hola. No nos conocemos pero… me encantaría probar a conocerte. Necesito algo más que tres segundos…”
Tampoco controlaba exactamente el número de frases que podría acabar cuando ella me mirara a los ojos fija y no vertiginosamente. Quizá el mismo tiempo que me había quitado la vida una vez, y me había devuelto la esperanza años después, me permitiera actuar sin trabas ni obstáculos.
Cuando el altavoz anunció la siguiente estación, ella se colgó un pequeño bolso sobre su hombro con un movimiento que se asemejaba al del mismo viento. Caminé hasta la puerta que se encontraba a mi derecha para salir en cuanto se abrieran.
Un segundo, dos, quizá tres…
Salió del vagón y se mezcló entre la gente que esperaba para introducirse en él y con la multitud que lo dejaba junto a ella. Apenas podía descubrir su pelo inmóvil en ese momento para poder, por fin, acabar con el límite que el tiempo nos había impuesto.
Esquivé como pude a las personas que venían en la dirección contraria. Ella iba más adelante, también ralentizada por el gentío. Me fui hacia la izquierda, acercándome al filo del andén para observar que ya había cruzado la esquina que la llevaba hasta el vestíbulo de la estación.
Giré la misma esquina y pude volver a verla. Aparté, como si me fuera la vida en ello, a otro chico de mi lado, y aceleré el paso cuando ella pasó por el mecanismo de salida. Seguí su trazo e hice lo propio.
Ella, tras un momento de indecisión, viró hacia la izquierda para alcanzar por fin las escaleras que la llevarían hasta el mundo exterior. No sabía cuáles iban a ser sus movimientos pero como si el destino me guiase, no dudé en seguir el mismo camino.
De repente, choqué con una silueta. Por mi aceleración, perdió el equilibrio, pero la sujeté antes de que cayera al suelo. No me di cuenta de si era un hombre o una mujer, porque era lo que menos me importaba en ese instante.
Las piernas de la chica todavía se podían revelar a través de la visión que obtenía desde mi posición. Sólo me faltaban unos escalones para alcanzarla con lo que, emulando los distinguidos saltos que me había regalado cada mañana durante aquel último año, llegué hasta donde se encontraba, detenida en medio de la escalera como si hubiera previsto mi llegada.
Como si el tiempo hubiera parado ese dichoso segundo.
- Hola, no nos conocemos pero…

Subí la cabeza cuando escuché la frase. Aquel chico la miraba como yo lo había hecho durante todos los segundos que había podido conseguirlo. Y ahora, el tiempo, y sólo el tiempo, le había otorgado mi lugar en la escena.
Quizá él, durante el último año, también había pasado unos segundos cada día junto a ella. Quizá no había valorado el tiempo como se merecía…
…y debía haber hecho de esos tres segundos algo más que un choque fortuito de esa duración, el mismo choque que me había usurpado la oportunidad de volver a perder el aliento.
Esos tres segundos…

Nota del blog: Futuros colaboradores

2007-07-10T03:13:00.000+01:00

¿Queréis colaborar? ¡Seguid leyendo!

Debeis mandar un email a la dirección:

cuentamealguncuento@gmail.com

En ella explicareis brevemente de donde sois, como conocisteis el blog, aficciones en la lectura y el primer relato o historia que querais publicar. Se os comunicará mediante un email si sois elegidos (que seguramente si).

Un saludo y si teneis alguna duda enviarla a ese mismo email.

Club Soledad: Blad

2007-07-10T03:05:00.000+01:00

Mientras blandía la cuchilla en la piel de aquel sucio magnate de los negocios Blad tarareaba fielmente una canción poco conocida del grupo Lynyrd Skynyrd y perfilaba con cuidado la inscripción que desde hacía años marcaba la piel de sus víctimas. Como en ocasiones anteriores, sus obras de arte eran magistralmente conducidas por los caminos del engaño hasta llegar a su trampa. Blad era un cazador, un mesías, el pastor de las almas descarriadas.

. Dios le había ordenado un cometido y él lo cumplía con satisfacción. No hay nada malo en disfrutar de su trabajo y más si se está completamente seguro de que se está haciendo lo correcto. Putas, avaros, mentirosos, soberbios… Toda la escoria de la humanidad debería saber que es él quién les conducirá a su infierno por caminos tenebrosos y oscuros, manchados de dolor y arrepentimiento. El es Constantine, es un mito y comprende cada milímetro del mundo.

Los atraía a cada uno con su vicio y los atrapaba una vez dentro. La puta no le resulto difícil, de sobra se sabe que basta con tener dinero y parecer necesitado. El violador le costó más, tuvo que unir mucho dinero y horas de montaje fotográfico para lanzar el anzuelo a ese pedófilo rastrero. Blad no iba a conseguir fotos de niñas menores para su plan… Es de los que piensan que el fin no justifica los medios. Y sé lo que pensáis, ¿cómo un asesino puede pensar eso? Pues porque él no es un asesino, es un mensajero de la justicia divina. Un toque de maestría sobre el cuerpo carente de humanidad de unos cuantos para el bienestar de muchos más, no es un medio, porque en sí mismo es un fin. En cuanto al magnate, un hombre de negocios que sacó la cabeza a flote a base de mentiras y codicia… No hubo más que inventar un negocio ficticio y conseguir atraerle hasta este almacén. A priori, parecía más difícil.

Terminada su obra se levantó mirando el cuerpo inconsciente de su víctima. El efecto de la droga pasaría en unos instantes y entonces moriría de dolor mientras él se sentaba a escuchar entre gritos y alaridos de este nuevo bastardo, la música que escuchan los genios, Stairway To Heaven. Muchos personajes de libros y películas describen a los justicieros de esta rama de la divinidad, como estudiosos y pasionarios de la música clásica y de la literatura antigua. Blad no. Blad es un hombre de su época que escucha lo que le gusta y lee lo que le apetece. No entra en ningún canon, ni en ningún estereotipo de ninguna clase. Se limpia las manos con los vaqueros viejos y observa como poco a poco se va despertando su gacela. Sonríe complaciente. Su trabajo empieza a dar los frutos. Grita levemente mientras despertaba y tarda apenas unos segundos en percatarse de que su cuerpo había sido mutilado con una escritura en latín que decía: “Solo los verdaderos amos de su destino son los que viajan con un propósito. Los que no comprenden su camino son las ovejas descarriadas que me encargo de volver a encauzar. Los demás son demonios que viven en pecado de alma, pues con ella o sin ella prenden de oscuridad todo lo que tocan. Yo soy la luz que guía o yo seré tu destino”. Lógicamente, su cometido dura varias horas y apenas tiene tiempo para perder la vida en algo más. Por eso atacan las dudas.

¿Lo estará haciendo bien? ¿Es en realidad un mesías o tan solo otro chalado más? ¿Quién le dio el privilegio de no contemplar la duda ante los ojos de un simple humano y ser el escultor de la obra más macabra de nuestro señor? Todo está confuso. Una punzada en la cabeza. Una lágrima por cada recuerdo. Una familia rota. Un tiempo atrás, todo fue mucho más sencillo. Ahora, la soledad le acorrala entre la masa. Completa su jornada laboral regalándole reflexiones acerca de sus actos y pensamientos. Maldita amante esquiva que no complace ni ayuda un contigo ni un sin ti. La venganza contra la soledad es perder la compostura, pero ella es rencorosa y atacará con más fuerza conforme más pase el tiempo en el que no la sientes. ¿Matar en nombre de qué? Lo único que puede apreciar con claridad es la sangre en la suela de sus zapatos. ¿Lo demás? ¿Es una simple leyenda?

No deja que la soledad le atrape en sus pensamientos. Mantiene la calma, respira hondo y disfruta de su obra, como tantas otras veces. Pero no puede.

Ese hombre está muriendo de dolor y él es el ejecutor sin más órdenes que su locura. El grado de dolor aumenta notablemente. Todo empieza a dar vueltas. Se agarra la cabeza con las dos manos, manchando de sangre su pelo. Abre los ojos y clava su mirada a la de su “magnate”. Siente el terror en su mirada. Es una sensación inaguantable. Para de gritar y este observa a Blad con pánico, memorizando cada rasgo
de su cara como un estigma en su ya descompuesta piel.

Con un alarido, Blad sale de la habitación en busca de aire y la fuga de su malestar.

Al abrir la puerta una cuadrilla de policías le apuntan con un arma.

- ¡Policía! ¡Ponga las manos sobre la cabeza!

Blad obedece… No sin antes sacar de su bolsillo una pequeña cuchilla de moldear cuero. Raja de lado a lado su gaznate y coloca las dos manos sobre su cabeza… La verdad sobre sus actos viene ahora. Ahora sabrá si hizo bien o si, por el contrario, todo fue fruto de una locura creciente en un corazón solitario.
- ¡Tú no te mueres cabrón! Tienes que vivir para que sea yo quien te mate, maldito hijo de puta.

Nota del blog

2007-07-04T00:03:00.000+01:00

Visto los pequeños problemas de entendimiento que hemos tenido (falta de comunicación, aunque manda cojones, dado que esto es Internet, un blog etc)he decidido poner un post acerca de esta nueva regla.

Esta no es (o no pretende ser) de carácter dictatorial, ni mucho menos. Sólo intenta dar algo de imagen al blog, para que se vea que cuéntamealgúncuento es un blog de varios autores y con el máximo de colaboraciones. Es obvio que no todo escribimos al mismo ritmo, por eso la regla va a cambiar un poco. En vez de ser un post por portada y autor ahora será de la siguiente manera:

Cada autor podrá poner un post nuevo si entre el anterior suyo hay dos de otros autores o uno de otro autor y ha pasado más de una semana sin haber sido actualizado el blog.

Pongamos el ejemplo de Iker dado que es el que más colabora en esta última época del blog . Iker quiere poner un nuevo post pero en la portada y como post más novedoso hay uno suyo ya. Por lo tanto para poner el relato ha de esperar a que otros dos autores pongan sus relatos antes. Pero si el último post, de otro autor que no es Iker, lleva más de una semana en el primer lugar de la portada, entonces Iker puede poner su post sin problemas.

Los artículos que no cumplan esta regla no serán borrados, simplemente se guardarán como borradores notificando a su autor de que han sido modificados y animándolo a que lo publique de acuerdo con esta regla.

En cuanto a lo de la quedada de cuentamealgúncuento, aquí el administrador tiene casa sola la primera semana de agosto, si os apetece una barbacoa y unas risas por mi encantado de ser, una vez más, el anfitrión.

Muchas gracias por vuestro tiempo y, ¡seguid colaborando!

PD: Este post no es más que informativo, asi que dejo en vuestras manos y comentarios el decidir si cuenta como si fuese mio o no con lo que eso implica.

Formas de renacer

2007-06-23T19:18:00.000+01:00

Una conversación entre dos viejos conocidos:
-¿Y qué es lo más interesante que te ha ocurrido en el día de hoy?
-Veras, yo me encontraba en el trabajo. Aburrido, sentado mirando la pantalla del ordenador. Tenía resaca por la juerga de anoche y las horas pasaban muy lentamente, ya que no aparecía ningún cliente al que atender. Estaba solo, sin saber qué hacer, sin contacto humano alguno. Como tenía mucha sed, alcancé la botella de agua y eché un trago. Al hacer esto cayó sobre mi pecho una gota de agua fría, directamente sobre mi piel. Me estremecí. Puedo asegurarte que fue una de las experiencias más importantes de mi vida
-Ah bueno, creo que deberías dejar de beber.

En nuestro paso por el mundo padecemos vivencias que pueden llegar a determinar nuestras vidas. Muchas de ellas necesitan de nosotros un esfuerzo físico y psíquico enorme para poder ser realizadas. Nos ocurren acontecimientos diariamente que modifican nuestras intenciones, nuestras esperanzas, nuestras espectativas, en definitiva nuestro rumbo. Un titulo académico o su no consecución, conseguir un puesto laboral, la muerte de algún ser querido, el abandono de la pareja sentimental... Pero también nos preocupamos por llegar con puntualidad al cine, con que no hayan subido el precio de la gasolina, con que al llegar a casa este la cena preparada, que ese tío que está en frente no nos mire mal, que nadie se de cuenta de que llevas un mes sin follar, etcétera... Damos demasiada importancia a tantas cosas superfluas y sin embargo olvidamos que lo esencial puede encontrarse en una simple gota de agua. Siempre y cuando consigas apreciarlo.

Dedicado a Anthony de Mello, maestro.

amores que matan...

2007-06-21T22:25:00.000+01:00

mi ex se ha ido
con su nuevo chico,
un tío
que la maltrata.

yo intento disfrutar
de su situación
tan penosa,
pienso que es
lo que se merece
después
de lo que hizo
conmigo...

pero no me sale,
¿quién coño
me educó
en esta bondad?
¿fue mi abuela?
¿fue la iglesia?
¿mis padres?
¿barrio sesamo?
¿leticia sabater?

que agonía...
cuanto quisiera
disfrutar de sus
desgracias
para calmar
las que por
su culpa
padezco.

yo le pido,
amistosamente,
que se aclare,
que por su bien
lo haga,
que ella misma sabe
que se ha metido
en un lío
muy jodido.
en el fondo
pienso que
se lo merece,
por lo zorra
que es,
y ella también
lo sabe,
me da la razón
pero aún así
en cuanto
el capullo
le llama
se le ilumina
la mirada
y se marcha
corriendo
con una sonrisa
que hace
que olvide
sus penas
al saberse
querida.

y yo sigo
descontento,
pasivo,
moviéndome
en tímidos
intentos
por reconstruir
lo mío
y comenzar
otra relación,
pero cuesta tanto.
para ella ha sido
muy fácil,
siempre fue
una presa dulce
para cualquier
bastardo
rompecorazones.
lástima
el que llegará
hasta mí.

en mi habitación

2007-06-20T20:14:00.000+01:00

te recuerdo tumbada sobre mi cama
te recuerdo sentada en mi sillón
te recuerdo tirada sobre el suelo
te recuerdo de pie,
dejando el móvil encima de la estantería
o leyendo un sms desnuda en el centro
de mi habitación,

te recuerdo encima de mí, crujiendo
la cama,
te recuerdo asustada porque no encontrabamos
el preservativo,
te recuerdo jadeando en un colchón encima del
suelo,
te recuerdo agarrándome fuerte mientras
te la metía cuando tú estabas sentada
en el sillón que estaba apoyado contra la pared
para evitar que nadie entrara,
te recuerdo preocupada por las manchas del sillón,
te recuerdo que prometiste venir a limpiarlas
y cuando te lo reproché bromeando me contestaste
que un día me habías hecho la cama,
te recuerdo comiendo sentada en el sofá
de mi salón,
te recuerdo preguntándome si me gustaba que me la chuparan
después de que hubieramos follado por primera vez,
te recuerdo comiéndomela fenómenal
después de que te contestara con una afirmación,
te recuerdo desvistiéndote una vez más,
te recuerdo fumando desnuda abrazada a mí,
el edredón tapándonos,
te recuerdo vistiéndote de nuevo con prisa
porque no llegabas a por el autobus y que aún así
conseguía que te quedarás hasta el siguiente,
te recuerdo subiendo por las escaleras
esperando a que te acompañara hasta la parada,
te recuerdo mientras cocinabamos los dos,
te recuerdo mientras hablabas con tu ex novio
el día de tu cumpleaños que celebramos en mi casa,
te recuerdo diciéndome que tenías que marcharte antes
ese mismo día porque habías quedado con algún perro cabrón.

mi jodida casa está llena de recuerdos de tí,
no hay parte de mi cuarto que no hayas tocado
ni que no haya entendido tu presencia,
no hay día en el que no deje de encontrar
rastros de tu paso por aquí,
después de tantos meses...
creo que la próxima vez que me enamore
nunca jamás la llevaré a mi cuarto.
y todo esto por no hablar
de lo que hay fuera, en el exterior.

tachán

2007-06-20T12:57:00.000+01:00

que se me pira
la serenidad

entre cualquier
resquicio de
insatisfacción
que se encuentre
estimulando
mis momentos más
tristes de
inanición emocional

que se me pira,
que se me va,
que la pierdo,
que ya estoy
un palmo más allá.
la resaca me aleja
de las orillas
de la vida,
hace tanto
que me sumergí
en este dudoso mar
y a merced
de la voluntad
del oleaje
cada vez hay menos
esperanzas
de volver atrás.

aciertos

2007-06-19T17:32:00.000+01:00

al parecer
tengo 22
aciertos
y 10 fallos
sobre
40
posibilidades,

es decir
un 55%
correcto
sobre
el total,
pero
los errores
no se
perdonan
y restan
restan
tanto
que me
descalifican
definitivamente,
y la vida,
la de cada uno,
es otro examen
más
¿no?
en el que
de vez
en cuando
coinciden
nuestras
respuestas
y nuestras
preguntas
que encajan
de sobremanera
y me siento
tan confiado
demostrándote
lo que
conozco
mientras
intercambiamos
nuestros
apuntes
y las
historias
que conllevan.
me siento
realmente
bien
con esos
ojos tuyos
mirándome
y tu dirección
en el bolsillo
aguardando
impaciente
que volvamos
a contactar
de nuevo,
sí,
y que sigamos
transmitiendo
de tu cuerpo
al mio,
hoy
y hasta
que nuestras
acciones
nos separen.

historias histriónicas

2007-06-17T14:56:00.000+01:00

Qué más dará la hora. Estás pedo, ciego, super borracho. Te cuesta coordinar tus movimientos, las piernas flojean y sientes que te vas a desvanecer cada vez que cruzas una esquina. Tu cuerpo está realizando un esfuerzo enorme. Todas tus células se encuentran en estado de alerta máximo, en una lucha sin cuartel que tiene como único objetivo tu supervivencia.

¿Has quedado atrapado en un bucle sin fin? Cada calle que atraviesas parece igual, minuto a minuto te cruzas con los mismos personajes. Les caracteriza su mirada indiferente y asqueada. ¿Qué te diferencia de ellos? Bien, supones que mientras para tí se hace imposible distinguir un rasgo de humanidad de entre su silueta, para ellos has de ser algo así como una nota discordante que revienta la armonía de una escala, una patada fuerte que revienta la boca de un subnormal con síndrome de Down, o una mancha de semen en el vestido rosa de una niña de unos seis años más o menos.
Sí, joder. Algo así has de simbolizar dentro de sus pensamientos, porque esa gente te mira como si valieras menos que cualquiera de ellos... con tanta repugnancia. E incluso con ansia. Ninguno de ellos puede evitar dirigirte la mirada. Te sienten, sí. Esos cabrones te miran y no pueden parar. Antes de perder la conciencia caes en la cuenta de un detalle en el que no habías reparado y que podría servir para explicar tu situación: La corrida del vestido debía pertenecer al padre de la niña. Y lo mejor de todo, tal vez tú seas el padre.

¿Estás muerto? No. ¿Acaso sientes lástima por ello? Tampoco. Ay cabrón, te estas volviendo un puto indolente. Al final va a ser cierto, tanto advertir sobre la alienación y proclamar día y noche la necesidad de la conciencia de clase para que tiempo después no llegues a ser más que otro peón del sistema desde el momento en el que comes su misma mierda, escuchas su misma mierda, ves su misma mierda y hasta hueles a su misma mierda. Ejemplo ilustrador: los perfumes con los que te impregnas, producidos en algúna fábrica tercermundista por alguna multinacional competente en esto de la globalización económica. 60 euros el frasco, pero te merecen la pena ya que a veces notas en la mirada de las chicas que al descubrir tu fragancia algo cambia en su interior, ¿o no es cierto? Cuándo ella te dice que el perfume que llevas puesto le recuerda a su padre o a un tío de no sé dónde, ahí puedes estar convencido de que tienes a la pequeña a punto de tragarse tu polla.
Freud era un neurótico medio cocaínomano consumido por sus obsesiones y celos. Por eso te cae bien, aunque también creas que es un hijo de puta por haber intentado explicar toda la conducta humana con palabrería, atreviéndose el muy perro a presentar una metodología adecuada al efecto: el terrible psicoanálisis. Cualquier cabroncete que piensa un poco y se ve capaz de discurrir una supuesta nueva línea de pensamiento es un valiente gilipollas. Y tú odias especialmente a aquellos que elaboran teorías sútiles, cobijadas en formulas matemáticas y abstracciones lógicas lo más complejas posibles. Esos son los peores. Resguardados en el método científico, los investigadores del mundo unidos pudren progresivamente nuestro cerebro, petrificándolo al grito de “¡¡Alabado sea nuestro señor el método científico, todopoderoso por encima de todo!!”. Estas son las oraciones que cientos de fieles de bata blanca predican desde sus púlpitos: sus mesas de laboratorio.

Pero volviendo a Freud, a pesar de tus diferencias con él compartes algo más que vicios. Aunque te cueste reconocerlo, no puedes dejar de encontrarte de acuerdo con el demente aquel respecto a que buscamos en nuestra pareja rasgos que en la infancia hemos mamado de nuestros padres.
En principio los hetero de su padre o madre, según sean del sexo opuesto. Pero los maricas, a tu entender, buscarán entonces recuerdos de sus padres, reminiscencias varoniles. Estoy convencido de que esa tribu urbana dentro del colectivo gay, la de los osos peludos, amantes del cuero, la obesidad en algunos casos mórbida y el vello por cuantas más partes mejor (obviando la barba o el bigote, que son fundamento indispensable de su clan), estaban enamorados profundamente de sus padres que con toda probabilidad eran rudos y vastos camioneros, machistas con una dedicada barriga cervecera. Seguro que ellos pegaban a sus mujeres, e incluso a sus hijos. Quiero decir, más de lo que es habitual en una familia modelo. Esto podría explicar el que muchos de ellos lleven un rollo demasiado sádico y se pasen el día con la fusta a la espalda, y sus dulces pezones carcomidos.

Y ya te encuentras divagando, como un jodido intelectual de esos a los que odias. Antes dabas lecciones, discutías, charlabas, reflexionabas, buscabas el diálogo, la confrontación diálectica.
La diálectica... Tesís, antitesís, sintesís. Así lo aprendí cuando me inculcaron unos supuestos ideales. Bazofia barata. Lo único que importa ahora es cómo conseguirás echar un polvo. Sin hablar y sin pagar, a ser posible.

barcelona 2003 (ya que estamos nostálgicos...)

2007-06-11T10:54:00.000+01:00

recuerdo ciertas
escenas
de Barcelona.
salir de
la habitación
abandonando
a mis
compañeros
de viaje,
comprar
efedrina
en la farmacia
más cercana
y consumir
3 o 4
pildoras
de golpe.

en aquel
cuarto
dejaba
a la mujer
con la que
me enrrollé
pocos meses
antes
y con
la que no
podía
hablarme
puesto que
ella
había
conseguido
minar
toda
mi seguridad
gracias
a su
incertidumbre
tan poco
acertada
en una época
en la que yo
como siempre
estaba
desorientado
y emocionalmente
inestable.

el caso es
que corría
fuera
de ese espacio
lleno de ella
y de sus amigas
con las que
no me llevaba
y otra gente
con las que
charlaba
agusto
más o
menos
pero que no
me interesaban,
corría
puesto de efedrina
cerca
de la estación
de Francia,
hacia unas
calles
llenas
de graffitis
espectaculares,
verdaderas
obras
de arte
urbano,
y la calle
estaba oscura,
no era
una de esas
calles
transitadas
pero creo
que recorrí
cierta parte
pensando
a máxima velocidad
procurando
no recordar
nada
en absoluto.

en nuestra
habitación
donde
convivíamos
18
personas
había
una americana
interesante
que no conocía
y no estaba
relacionada
con Paula,
la piva
que me
destrozaba
con solo
mirarla,
comía manzanas
y siempre
la veías
cepillandose
los dientes,
tenía
por lo tanto
una dentadura
perfecta
e irradiaba
una amistosa
armonía.

con tanta
efedra
en mi sangre
no pude más
que tener
un pequeño
ataque
de ansiedad
por lo que
la dejé
a un margen
junto
al resto
de los habitantes
y me dirigí
al pub
más cercano.
aun teniendo
17 años
me servían
buenos whiskys
a 5 euros
la copa
y yo
observaba
a las parejas
y a
los habituales
tan
acomodados
en su zona.
exclusivamente
hablaba
para pedir
otra ronda.

en otro
momento
sucedió
algo
horrible.
yo estaba
con los
compañeros
de viaje
en aquella
habitación
tan
insoportable
y
había encontrado
una botella
de johnny walker
en Chamartín
justo antes
de que cogieramos
el tren
hacia
Barcelona,
probablemente
de un botellón
en las puertas
de la sala
Macumba
esa misma
noche,
yo me apropié
de ella
pensando que
la necesitaría
más adelante
y estuve
en lo cierto,
aquella
noche
que la necesité
fue
la noche horrible
en la que
alguien
tenía
marihuana
y yo fume
bastante
después
y durante
las copas
de walker
con cola,
terminé
en el balcón
con una amiga
de esta chica,
de Paula,
líandome
con ella
aunque
a mí
no me gustaba
en absoluto
simplemente
creí
que si
la besaba
a ella
estaría
en realidad
besando
cierta parte
de la vida
de Paula,
chorradas.
lo
hice
por
despecho.

guardo
aún así
ciertos
recuerdos
muy buenos
de aquel viaje,
en concreto
el viaje
de vuelta
a Madrid.

en la
cafetería
del tren
por la noche
yo comencé
a beber
jack daniels
solo
porque
era lo
único
que servían
como whisky
y mis compañeros
jugaban a las
cartas
y hablaban
y yo
discutía
con ellos
hasta que
finalmente
me aburrí
y no sé
cómo
me pasé
a la cerveza
en repetidas
ocasiones
comprando
en aquella
barra
de bar
del vagón
restaurante,
y me
parece
que fue
a la quinta
vez
que un señor
me dijo:
eh,
te invito
a una cerveza
y yo acepté
encantado
porque
me lo merecía
y me estaba
quedando
sin dinero,
agradecido
por su
ofrecimiento
charlé
con este
hombre
que iba
a Zaragoza
desde Bélgica
para
ver
a su primo,
él era
egipcio,
al rato
se nos unió
un brasileño
y entre todos
nos costaba
entendermos
pero joder,
lo hicimos,
la cerveza
ayudaba
y todos
teníamos
una historia
de verdad
que contar,
aunque
terminasemos
hablando
de dios
a las 6am,
faltaban
dos horas
para llegar
hasta Chamartín
pero yo
no podía más
y me fuí
a dormir,
mis compañeros
ya estaban
allí,
creo que
desperté
a alguno,
pero no
importaba
pensé que
por suerte
acepté
la invitación
a aquella
cerveza
y aseguro
que eso
salvó
aquel viaje
tan
suicida.

haiku

2007-06-11T10:45:00.000+01:00

refundación de
escombros entre vigas
de acero.

Brujulario

2007-06-11T10:21:00.000+01:00

Se rompió la caja, el limbo, la aguja
ya no hay brújula, rumbos, caminos
se pierden los cordones de oro
se rompen la rimas de elites
me despido de la caspa que rodeo
no respeto, no olvido, no reparo

Se rompió la caja, el limbo, la brújula
cuderno de eternas bitácoras, platos...
Ruedas de absurdos radiados, me despido
me alejo de mi pasado una vez más
mi presente reta al futuro, y él a mi.

No te hundas, agarra mi tabla, adelante...

Se rompió la caja, el limbo, no hay mapas
la noche se encanta, la noche me sonrie

No me aprisione mi destino, no me lo creo
no me aprisione sino tu mirada, me muero
que no vea alejarse tu sombra, dame la mano
que se pudran las viejas brújulas, no lloro
que se condenen cajas, agujas, limbos, se pudran
que no pido rumbos marcados, solo tu voz

Solo tus manos me marcan camino...
solo en tu vientre me creo los mapas...

Esto que lees pertenece a una vieja carpeta en la que guardo algunos poemas, son bastante antiguos, más o menos 4 años y bueno, no son perfectos, pero representan cosas que sentí en aquel tiempo, de modo que cambiarlos en algo hubiese sido faltarles al respeto, probablemente reescritos sonarían mejor, pero no serían reales como lo son dejándolos intactos, serían una casa muy vieja con paredes de barro y fachada de cristal y titanio, es decir, no tendrían ni el encanto del barro ni el brillo de metal...

Neokrisys

que pase algo

2007-06-07T22:30:00.000+01:00

estás tan
cansado
y el día
no ha sido
de provecho,
del provecho
que es
esperado.

al menos
has terminado
un libro,
has conocido
grupos de música
nuevos
y has charlado
con los
mismos de
siempre
y con
algún
otro
con quien
hacia tiempo
que no
lo hacias.

en la tv
una serie
divertida.
nada fuera
de lo normal
pero bueno,
te entretienes
y olvidas
tus
responsabilidades
a las que
deberías
estar
dedicándote...
pero
a la hora
de dormir,
aún
a pesar del
sueño,
te fuerzas
a seguir
despierto
para esperar
a ver
si pasa
algo.

jodida primavera

2007-06-06T20:30:00.000+01:00

una de mis ex
hoy hace un año
con un antiguo
subordinado
con quien jamás
imagine
que podría
llegar a estar.

yo
ya no me hablo
con
mi última ex
a pesar de
que
hasta hace
2 o 3
semanas
teníamos
asuntos
pendientes
por satisfacer.

la alergia
me está
destrozando
la cabeza.

tal vez
por la primavera,
ya
he comprobado
qué significa
hacerse viejo
porque salgo
a la calle
y mi cuerpo
se revuelve
al ver pasar
los de
las nuevas
generaciones.

y hay
un par
esperando,
pero no
me convencen.
dichosas
exigencias
que intentan
compensar
mis complejos
que
limitan
tanto
mi ratio.

palabras

2007-06-05T11:38:00.000+01:00

yo
no
soy
poeta.

¿por qué?

porque no
quiero que
mi vida
dependa
de las
letras.

es más,
frecuentemente
las aborrezco.
intento
olvidar
como usar
las palabras
evitando
pensar
mediante ellas,
en una busqueda
frenética,
frecuentemente
autodestructiva,
por vaciar
mi mente

porque
odio y
me irritan
la mayoría
de los
escritores,
sobre todo
aquellos
que se denominan
poetas
y vomitan
mierda
ininteligible
que ni ellos
mismos
son capaces
de entender.
si escribes
criptogramas
cuando ni
siquiera
eres capaz
de describir
con sencillez
lo que te
rodea
o bien
eres
un jodido
petulante
o sufres
alguna
clase
de demencia.
poco ingeniosa,
además.

y aún así
no puedo
estar
sin expresarme
ocasionalmente
aunque mi voluntad
lo evite,
siempre están
ahí
las malditas
palabras
y aunque
evite ser
poeta
ellas me
arrastran
a tener
experiencias
indecentes
que necesitan
ser
descritas
con soberbia.

no
me pueden
dejar tranquilo
a no ser que les
haya dado
forma en verso,
de otro modo
no puedo
expulsarlas,
se acumulan
dentro de mí
y pesan
apróximadamente
un kilogramo
por silaba.

¡¡AAAAAAAAAAH,
JODER!!
¡putas palabras!
están dentro
de mi cuerpo
bulliendo
y corroen
mis sistemas.
me dominan,
me obligan,
dirigen
mi conducta.
el logos
por encima de
todo,
de mi ser
consciente,
me está
convirtiendo
en un autómata
al servicio
del lenguaje
y aún sin
querer
poetizar
nada
en absoluto
siento
como si
estuviese
siendo
humillantemente
violado
por los verbos
imperativos.

no soy poeta,
es cierto,
pero
no puedo
alejarlas
de mí
y las busco
incesantemente
escritas/habladas,
a pesar
de que no paro
de recordar
nunca
las que fueron
cantadas
por Depeche Mode:
"words are very
unnecesary
they can only
do harm".

La pulsera: Segunda etapa Cap.2

2007-05-29T23:24:00.001+01:00

Nota del blog: Esta historia tiene una continuidad. Si no has leido las anteriores es posible que no te enteres de nada. Para poder acceder a los capítulos anteriores, a tu derecha tienes una barra de categorías. En ella encontraras el título de esta historia y si pinchas en ella verás todos sus capítulos. El orden es por novedad,, así que el último relato de esa categoría es el primero de esta historia. ¡Disfrútalos!

Pasó la noche tirando chinas a la ventana equivocada pero no sería suficiente fracaso para cesar en su intento. A la noche siguiente acertó en la ventana y en las intenciones.

- Daniel, ¿qué haces aquí?
- Sol o venía a verte…
- ¿A la 1 de la madrugada? Sabes que no me dejan salir hoy. Es el cumpleaños de mi madre.
- ¿Están tus padres?
- No, solo está mi madre. Mi padre se ha ido a celebrarlo por ahí.
- ¿Crees que me dejará pasar a verte?
- ¿Qué has bebido?
- Tú inténtalo…
- ¡Estás loco!

Desde dentro se escuchó una voz que pedía explicaciones. Ainara giraba la cabeza e intentaba tranquilizar a su madre diciendo que no estaba ocurriendo nada. Daniel aprovechó ese momento para acercarse a la puerta y llamar al timbre. Después de unos segundos una mujer joven pero ajada abría la puerta escondiendo las lágrimas entre sorbos de la nariz.

- Hola, buenas noches señora. Me llamo Daniel ¿Y usted se llama?
La velocidad dejó aturdida a Soledad y apartó los sollozos mientras aún corría una lágrima por su mejilla.
- ¿Yo? Mi nombre es Soledad ¿Qué haces a estas horas llamando a las puertas Daniel?
- Pedir permiso
- ¿Permiso para qué? - Una mueca de sonrisa se divisó sobre ese horizonte de mejillas húmedas.
- Permiso para ver a su hija unos minutos…- Al ver que no reaccionaba añadió
- Y permiso robarle un par de vasos de agua. ¿Sabe usted lo difícil que es conseguir piedrecillas en un terreno tan bien barrido? ¿He tenido que recorrer toda la acera! Estamos en pleno verano y con el calor que hace no soy capaz de seguir dándola conversación si no me hidrato.

Después de dudar durante un par de segundos, Soledad sonrió y le ofreció entrar. La casa era bastante amplia y a él le parecía un palacio. No tardo en exagerar ese aspecto ante una desconfiada Soledad que le conducía con la mirada hacia la cocina.
Tras un vaso de agua y un análisis exhaustivo con la mirada Soledad dijo:

- Bueno, ¿y qué corre tanta prisa que le tengas que decir a mi hija que no pueda esperar a mañana?
- Verá señora…
- Llámame Sole que tampoco te saco tanta edad.
- Está bien. Verá Sole, le voy a ser totalmente sincero. Desde el otro día en la fiesta de Laura soy incapaz de quitarme de la cabeza a su hija. No me malinterprete, quiero verla un rato, hablar con ella. No busco nada más.
- Si lo buscases tampoco lo dirías… Además mi hija no es tonta, quedarás tu más prendido que ella, te lo puedo asegurar.
- ¿Se atreve a aventurar mi futuro sin conocerme?
- ¿Te atreves a retarme en tu novena frase de la primera conversación que tenemos? Además, te he dicho que no me trates de usted. Me hace más vieja de lo que estoy.
- Pues yo la veo guapísima, créame que si no fuese casi un delito, intentaría cortejarla.
- Muy amable por tu parte, señor Daniel, Don Usted, pero no es lo mismo ser que estar.
- Mmm, creo que no he entendido eso…
- Me gustan más los tontos que los listos, estas ganando mi aprobación.
- Si insultándome consigo su bendición empiece por meterse con mis pintas, son deplorables.
- También agradezco el ingenio…
- Ha dado usted con el chico indicado.
Se rieron un rato y Soledad concluyó su intervención enseñándole donde estaba la habitación de Ainara.

Ahora venía la verdadera prueba. Le temblaban las piernas. Llevaban todo el mes de julio hablando en el parque, en el bar, por notas. Él la hacía reír y ella le hacía que el corazón le diese un vuelco por cada sonrisa. Llegaba a casa y se tumbaba en la cama mirando el techo, almacenando en su memoria las sonrisas y las miradas que le había brindado esa noche. Después se encendía un cigarro, abría la ventana y sacaba la guitarra de la funda para mantenerla en sus piernas mientras sonreía. Luego daba una calada y con los ojos cerrados tocaba sus acordes preferidos y componía una canción que no terminaría hasta su llegada a Barcelona.

Enfrente de la puerta cogió aire y giró el pomo torpemente. Al abrirla escuchó que por el equipo de música sonaba “Son of a Preacher Man” de Dusty Springfield y llenaba la habitación de una melodía que era tan densa como el humo. Su voz estremeció aún más el corazón de Daniel hasta darlo la vuelta. Entró y no había nadie, pero la ventana seguía abierta. Se acercó sigilosamente y cruzó el marco de la puerta. Miró al cielo y luego giró la vista hacia su derecha. Allí estaba. Le miró con cara de miedo y se acercó lentamente. Puso sus brazos sobre su pecho y le acercó los labios hasta poder notar su respiración contra los labios. Él terminó la jugada rozándolos con ternura. Le rodeó en con sus brazos y le besó temblando. Ella acarició su pelo y con esa noche de julio como testigo Daniel amó a Ainara y se enamoró como nunca se debe hacer. Se enamoró ciegamente.

Después de una hora de miradas y fugaces minutos corriendo demasiado rápido se oyó un golpe en la puerta de la entrada. Ainara se aferró a sus brazos y empujó con fuerza la cara contra su pecho. Daniel entreabrió la puerta y espió lo que ocurría.

- ¿Dónde has estado?
- No te importa.
- Por favor Tomás no puedo vivir así.
- A lo mejor no te mereces vivir maldita puta.

Desde la puerta se olían las lágrimas de Soledad. Que se iba caminando cabizbaja hasta el salón y se desplomaba contra el sillón. Daniel se puso los pantalones y se calzó rápidamente. Bajó cogiendo de la mano a Ainara, que parecía ofrecer más resistencia conforme bajaban cada escalón.

- No me has preparado nada de cena, ¿verdad?
- Basta por favor…- Dijo llorando.
- Eres la mayor escoria que he conocido. Si no fuese por mi hija y porque soy un hombre de amable te mataba aquí mismo. No quiero dejar huérfano a tu hijo bastardo sin que conozca lo miserable que es su madre.
- ¡CALLATE!
Acto seguido se oyó el crujido rápido del suelo y un golpe seco. Después un grito ahogado de dolor y a Tomás diciendo:
- ¡Si me vuelves a mandar callar juro que te mato! ¿Me entiendes? ¡Te mato!
Daniel bajó corriendo y sin miedo corrió hacia el salón donde aún se seguían escuchando golpes. Ainara gritaba desde la escalera algo que a los oídos de Daniel sonó a murmullo pero que en realidad le rogaban que no interviniese. Daniel detuvo el penúltimo golpe de la noche contra Soledad y se percató del tremendo olor a alcohol que desprendía ese hijo de puta.
- ¿Quién coño eres tú? – Dijo Tomás mientras Daniel le cogía para que dejase de golpear a Soledad.
Se levantó torpemente y miró a los ojos dando tumbos. Se apoyó en un mueble y entonó de forma asombrosamente clara:
- Ah, debes ser el que se intenta follar a mi hija, ¿no? Pues que sepas que no permitiré que se convierta en una asquerosa ramera como su madre. Esta lección me va a costar poco enseñártela, pero aún menos vas a tardar tú en aprenderla.

Daniel, preparado, se esperó hasta que este se abalanzase hacia él. Tras el primer choque Daniel consiguió propinarle un puñetazo que le dejase durmiendo unos minutos. Suficientes para no comprender nada al ser echado por Ainara rápidamente y ver cómo, asustada, ayudaba a su madre a levantarse. La puerta se cerró. Ahora conocía el gran secreto de Ainara.

mujeres y coches

2007-05-28T23:56:00.001+01:00

me enervan
las mujeres
que te valoran
por tener coche.

sé que para
ellas
supone un
plus,
una cualidad
añadida
que les permite
profundizar
en su ruta
hacia la
supuesta
madurez
con la que
acostumbran
jugar.

cuidado,
que no digo
que todas las
mujeres
que te valoran
por tener coche
sean así.
habrá más
motivos,
supongo.

es más,
ni siquiera
generalizo.
estoy convencido
de que existen
mujeres
que eso de que
tengas coche
les da igual,
del mismo
modo
que existirán
otras que
les sea
indiferente,
pero que
si lo tienes
pues mejor, ¿no?

además,
sé que,
como a cualquiera,
les confiere
cierto grado
de libertad.
y encima con
chófer incluido.

sí,
la verdad es
que
puede ser
algo rentable.

tranquilas,
nenas.
dentro de
poco
yo también
tendré coche.

hablaremos
entonces.
seguro
que alguna
vuelve
a llamar.

capas

2007-05-26T14:31:00.001+01:00

estoy alienado
y se me ha olvidado
escribir,
alineado
en la escuadra
de la academia,
de los oficialistas
sensiblones
de la revolución
del tulipán
que marchita
en sus pechos
frágiles,
alineado
por los nostálgicos
de los clásicos
del siglo pasado,

por los imperdibles
ensartados en
recopilatorios
de editoriales
para estudiantes
visores varios
y demás
parafernalia
que amamanta
las palabras
de los antepasados
de rizos rubios,
golondrinas,
métricas cuadradas
y capas al viento.
sobre todo capas,
demasiadas
capas.

buenos días

2007-05-25T08:55:00.000+01:00

y si lo que
buscas
realmente
es dejar de
madrugar
y de hacinarte
en el autobus
apestoso
con el resto
de los enfermos
escupidores
de amargor con
gargajos de
café,

grasientos,
casi
desnutridos,
pues da el palancazo.
enfurecete si
es preciso
y asesta
unos cuantos
golpes,
injustos
pero certeros,
a quien se
interponga
y después
huye
caminando
mientras te desnudas
y planeas
el resto
del día,
a ver
qué se puede
hacer.

NOTA DEL BLOG

2007-05-20T23:34:00.001+01:00

Debido a la continuidad de tres de las historias que podemos leer en este blog, me he propuesto ir publicando en formato PDF las distintas "etapas" o "tomos" de las siguientes historias, para que no nos perdamos a la hora de leerlas:

Felicidad - PDF

Los Sueños Del Insomnio - PDF

La pulsera - PDF

Los autores de esas historias deben darme su visto bueno dejando un comentario en esta entrada. De este modo, comenzaré a crear sus PDF.

Un saludo!!

Nacho
Sobreescribe aquí el resto del texto (solo lo que falta).

Los Sueños del Insomnio Cap.8

2007-05-18T00:05:00.000+01:00

El viento soplaba fuerte desde abajo creando cierta sensación de vértigo al asomarse a la caída que dejábamos a nuestra espalda, y en el horizonte se contemplaba Madrid al completo, de extremo norte a extremo sur, medio tapada por esa nube de humo que la acompaña en días calurosos. Como cada vez que subía allá arriba, una sensación de calma me inundó al pisar la roca fría y mirar hacia delante, tratando de dejar atrás la mochila de mis preocupaciones, como el montañero que llega a su destino y al desembarazarse de su carga se siente flotar durante unos instantes...

Afortunadamente, en ese lugar los instantes se alargaban a minutos, hasta que uno dejaba de ser esclavo del silencio y abría la boca para hablar. Denominado “El Helicóptero” por los escaladores de la zona, ese rincón apartado de la civilización, pero desde el cual a la vez tenias casas a tiro de piedra, era uno de los pocos lugares selectos que aun guardaba para mi en momentos difíciles.

Él estaba sentado en uno de los huecos de la piedra y jugaba con un mechero negro pasándoselo entre los dedos como si fuese una moneda de dólar. Llevaba desabrochada la chaqueta y el cuello de la camisa, y el tatuaje que tenia en el pecho quedaba medio al descubierto cada vez que venia una ráfaga de aire.

- Veo que al final no lo hiciste –dijo por fin.

- No…

- ¿No te decidiste?

- No pude…o no quise…no lo sé.

Mi cabeza volvió unas horas atrás tratando de recordar. Un coche parado. La ventanilla bajada y la radio puesta con el volumen bajo. Una puerta enfrente…y mi mano en el picaporte. Tras media hora con el sol pegando a través de la luna trasera había decidido arrancar y dar media vuelta, sin saber muy bien que hacia. Había pasado mucho tiempo y demasiadas cosas desde entonces…Pero los recuerdos eligen su morada, y el rencor y la pena llegan a hacerse amantes tras un par de encuentros con lágrimas como colchón de hotel. No sabía describir en ese momento que pasaba por mi cabeza, y dudo que ahora mismo pueda, pero algo me llevó a alejarme definitivamente de allí.

- Bueno…la verdad es que te mentí, no era necesario que hablases con Ella, si no contigo mismo. -su cara mostraba cierta resignación, pues a pesar de ser quien era tenía cierta empatía hacia alguno de nosotros.

- Ya lo sabía.

- ¿Cómo?

Le pille por sorpresa. Desde que me lo dijo supe que no había razón alguna para llevarme a hacer eso, que era solo una duda danzando en mi cerebro que él pretendía sacar y exprimir. “Nunca dejes las cosas a medio terminar”, rezaba el felpudo de entrada a mi cabeza. Y siguiendo esa leyenda, emprendí una jugada que podía costarme un buen jaque o perder un par de piezas, aunque la dama hacia tiempo que había desaparecido del tablero…

Ese mismo día había llamado a Álvaro y habíamos quedado en un bar para tomarnos la cerveza de turno que precede a las conversaciones importantes entre amigos. Hacia mucho tiempo que no hablábamos, y la conversación duró bastante. Eran cosas que yo tenía más que repetidas en mi cabeza, pero según iban saliendo por mi boca sentía como un pequeño peso era aliviado de mi carga. Él no dijo nada durante toda la conversación, salvo comentarios oportunos y gestos con la cabeza, y cuando acabé de hablar un silencio inundó la mesa.

Ø Por eso me voy…

Ø Sabía que ahora venia la parte dura… -su cara reflejaba preocupación, pero se le veía reconfortado de saber que yo contaba con él.

La decisión la había tomado por la mañana, entre horas de nula atención y papiroflexia inútil con papeles de publicidad entre clases.

Ø ¿Tienes idea de a donde? Lo digo porque tengo un colega que es casi piloto y…

Ø Ya lo se Álvaro –le corté- pero no hace falta que te preocupes, es cosa mía.

Ø Ok, pero cuenta conmigo para lo que sea, ya lo sabes. Una cosa más… y lo digo porque sé que lo habrás pensado… ¿Qué será de Ella?

Ø Bueno…aun no lo tengo claro. Pide otro par de jarras y si eso lo discutimos…

Ø Hecho, pero esta pago yo.

Hablamos durante un par de pintas más, y cada uno tiro por su lado de vuelta a casa. Él dudaba de si volvería a verme pronto, y yo sabia que no. Hablaríamos, pero no sería lo mismo. Era mi turno, las blancas movían…

Le miré y me eché a reír. Tras un par de segundos de incredulidad Él opto por reírse también y me golpeó el hombro amistosamente.

- Entonces…

- Sí.

- Vale…solo queda una cosa por hacer entonces.

Metió su mano derecha en el bolsillo de la chaqueta y sacó una foto de carnet. No me hizo falta mirar demasiado para distinguir unos cabellos negros y una sonrisa.

Estuvimos largo rato, Él mirando al horizonte, yo mirándole a Él, sin decir nada, hasta que acercó su mano hacia la otra, donde sostenía el mechero negro. Una sensación de vértigo comenzó a invadir mi cuerpo, y tuve ganas de gritarle que parara o de salir de allí corriendo, pero no lo hice. Me quede sentado con la boca seca contemplando sus gestos. Él me dirigió una última mirada inquisitiva y encendió la llama a 2 centímetros del papel.

- Tú eliges.

Me acorde de los recuerdos embalados en un armario, de las sensaciones que nos invaden al tocar ciertos objetos; una retahíla de sentimientos y melancolía luchaba por salir de mi cabeza, pero esta vez había algo que las limitaba y combatía con ellas.

- Hazlo.

La llama comenzó a devorar el papel fotográfico y el aire pasó a llenarse de pequeños trozos de ceniza volando alrededor nuestro hacia arriba, perdiéndose de vista tras unos segundos.

Cuando el ultimo trozo de papel se extinguió en el aire nos quedamos callados, él sin decir nada, yo ahogando mis gritos.

- Pensaba que seria diferente… –comenté.

- No hay lugar para el olvido en este mundo, ni las llamas, ni yo mismo podemos contra él. Algún día le conocerás, y deberás mirarle a los ojos como hiciste conmigo. Hasta entonces…te queda mucho camino por recorrer.

Se levantó y se sacudió el traje blanco de algún que otro trozo de ceniza.

- Vamos. Diana quiere verte.

Me tendió la mano y desapareció.

Abrí los ojos. Me encontraba en el mismo lugar que en mi sueño, pero sin Él. Estaba casi anocheciendo y la humedad había calado la poca ropa que llevaba, haciéndome tiritar de frío. Extendí la mano y allí estaba, un mechero blanco con una inscripción verde.

Opté por levantarme y eché a andar hacia mi casa.

Jaque Mate.

Los Sueños del Insomnio Cap.7

2007-05-17T23:58:00.000+01:00

“Con los muñones que escriben derecho en renglones torcidos…

Con el olvido que siempre se acuerda de resucitar…”

Tras el último golpe, escupí un último rastro de sangre al suelo y me limpié con la mano los restos que aun permanecían en mis labios. Él estaba enfrente de mi, prepotente como siempre, con una leve sonrisa entre los labios y mirándome fijamente.

- Veo que no te cansas de lo mismo, siempre con tu misma manera de saludar… ¿te crees que me sorprendes? – solté desafiante mientras clavaba una rodilla en el suelo para levantarme.

Mentía, por supuesto, pero si algo estaba claro es que no pretendía dejarme intimidar fácilmente por un puñado de golpes, bien clavados eso si…

Su voz sonó extrañamente familiar, a pesar de que hacia tiempo que no nos encontrábamos cara a cara:

- Hmm…me parece que el tiempo te ha tratado mal…antes aguantabas mejor los golpes. Sabes que es mi forma de ser, tú dices hola, gritas, o haces el imbécil. Aunque no lo desee, forma parte de mi personalidad la brusquedad y la sorpresa.

- Ya…dirás lo que quieras…pero la próxima te la devuelvo cabrón.

Me alargó la mano ayudándome a levantarme, y aproveché para observarlo bien. No había cambiado nada, los años para él no pasaban. Había añadido una perilla fina y arreglada a su cabeza afeitada, que afilaba aun más los rasgos de su cara tostada por el sol y por el tiempo. Realmente pasaría desapercibido como una persona más si careciese de esos ojos negro profundo, donde no distinguías pupila de iris (realmente, dudaba de si su ojos era como los míos) y transmitían en unas ocasiones sabiduría, y en otras verdadero pavor. Vestía de traje blanco impecable, camisa negra de cuello italiano, sin corbata, abrochado un solo botón de la chaqueta, y zapatos negros pulidos hasta reflejar la luz del sol que en ese momento caía sobre nosotros. Un tipo con clase, vamos. Al lado suyo yo parecía un guiri, con mi bañador como pantalón y la camiseta de promoción de conciertos.

Nos encontrábamos al lado de un faro de mar, de gran altura y con pinta de estar abandonado. El lugar me resultaba conocido y no tardé en reconocer esos picos al otro lado del mar y la playa volcánica que tenia bajo mis pies. Era el faro de Cotillo, en Fuerteventura, uno de mis lugares de escapada de mi mundo, donde el silencio se volvía de tu parte y el único ruido eran los recuerdos tratando de salir para no volver; estábamos situados en medio de la playa, inundada a medias por el agua acumulada por la ahora mismo decreciente marea alta. Extrañamente, había un tronco viejo situado en medio de todo aquello, y mi acompañante optó por dirigirse hacia allí.

- Bueno, relájate y siéntate, que tenemos cosas de las que hablar. – Su voz sonó levemente preocupada, pero no lo noté hasta tiempo después.

- ¿Estas de broma? Apareces después de tanto tiempo dando la brasa a escondidas, ¿y me dices que tenemos que hablar? Sinceramente prefería los sueños con mujeres, que quieres que te diga…

- ¡Jaja! Veo que conociste a Diana…

Pegué un respingo. Cualquiera que hable de sueños con mujeres piensa en todo menos en Verano Azul, pero Él rapidamente habia sabido de que estaba hablando.

- ¿Cómo sabes que me refiero a ella?

- Vamos hombre…se te ve en la cara, y algo había oído por ahí. Siendo tu Soledad, ¿pretendías que no me enterase? Además, que una de las favoritas de Morfeo se fije en ti...-me miró de arriba abajo-…con esas pintas…bueno, resulta curioso.

Por un momento me mosqueé. Nunca se había referido a si mismo como Mi Soledad, a pesar de que ambos sabíamos cual era su papel. Él era La Soledad, mía y de todos. De ahí su manera de aparecer: los golpes en el sueño son con puños, en la realidad son invisibles, pero duelen más. Yo me consideraba afortunado en cierto modo, puesto que había llegado a conocerle en persona; muchas personas huyen de Él constantemente con tretas y falsedades, o le tienen delante y escogen no mirarle. Yo elegí mirarle a los ojos hace muchos años atrás, y a pesar de estar en desacuerdo continuamente, me tenía cierto aprecio por reconocerle. Y aunque eso no evitase los “saludos” de turno, aprender a convivir con la soledad se convirtió en algo necesario cuando Ella desapareció…

Además, la mención de Diana me había acelerado el pulso, y el relacionarla con mitos fantásticos se escapaba de mi cabeza de ingeniero. Yo era de funciones y desarrollo, no de cuentos de Hadas.

- ¿Cómo que la favorita de Morfeo? -contesté tragando saliva.

- ¡Hm! ¿Tan mayor estas ya que has decidido convertirte en incrédulo?

- Perdona si me río…pero las historias fantásticas se las dejé a Tolkien y los griegos hace tiempo.

Conversar con Él se hacía raro, pues ambos sabíamos que el conocía mis pensamientos y mis miedos, pero viéndole ahí, sentado a mi lado en ese tronco de árbol corroído por el tiempo, resultaba difícil hacerse a la idea.

- Vamos hombre, ¿vas de espiritual y ante el paganismo te me vuelves ateo puro? No estoy hablando de Campanilla o los 4 Fantásticos, te hablo del Dios del Sueño. ¿Acaso no te ha entrado la duda de porque sólo puedes dormir en ese trasto que haces llamar autobús?

- ¿Me estás hablando en serio?

- No bromeo. –Ahora su tono de preocupación de dejo notar mas de lo que él mismo pretendía.

- ¿Tiene esto que ver algo con Diana?

Involuntariamente deseé que sí, solo por volver a ver esos ojos verdes…

- Puede…pero creo que antes de todo eso deberías hablar con ciertas personas con las que hace tiempo que no hablas…ya sabes a quien me refiero. Y deberías empezar a confiar más en tu gente, que yo mismo me canso de golpearte. Aprende a pedir ayuda de una vez, y esto te lo digo como compañero.

Se levantó al decir esto ultimo y me tendió la mano para despedirse.

- ¿No teníamos muchas cosas de las que hablar?

- El tiempo corre mas rápido de lo que yo creía…no te preocupes, volveremos a vernos pronto.

Su cara afilada se ablando al sonreírme, y mientras se daba la vuelta el paisaje empezó a difuminarse y el tronco de árbol pasó de ser duro a blando con un bamboleo continuo.

Pero lejos de todo ese ruido y mientras mi cabeza trataba de organizar sus pensamientos, escuche por encima de todo su voz canturreando mientras se marchaba:

“La soledad, no esta tan sola, no ves que a mi, ¡no me abandona!”

Iba a ser un día muy largo…

Felicidad, parte 8

2007-05-12T22:26:00.000+01:00

El puente de St. Louis estaba iluminado con una mezcla de eficacia y la magia que había hecho famosa la ciudad. El Sena susurraba en sus constantes idas y venidas una música orquestal, mantenida con oboe, con los violines aullando caóticas melodías fusionadas en un sonido conexo. Norte-Dame presidía la escena, imponente como siempre, irresistible, indestructible, y más arriba, la luna se arropaba con una fina manta de nubes.
- He venido a París buscando esto – dijo Julia. Andaba despacio, sin dejar escapar el momento.

- París es una ciudad única – dijo Odette -, pero es mejor no vivir aquí demasiado tiempo. Huir antes de ver su lado oscuro. Pero es así en todas las ciudades, ¿no? Todas tienen su encanto y todas son capaces de destruirlo.
- Aprovéchalo, Julia, no dejes que te roben esto, ni siquiera Odette – dijo Gilles -. Ninguna ciudad te ofrece lo que da París.
- Ninguna te cobra lo que te quita París – dijo Odette.
Continuaron paseando por el islote adormecido por el río hasta encontrar un grupo de corredores. Cinco personas que debían quedar todos los días para hacer el mismo recorrido y que seguían haciéndolo después de todo.
- ¿Creéis que seguirán así para siempre? – preguntó Julia.
- ¿A qué te refieres? – dijo Odette.
- Ellos... siguen haciendo lo mismo que hacían. Me pregunto si algún día dejarán de hacerlo, o qué harán sus hijos.
- Estarán así hasta que mueran. La especie humana ha perdido toda su vitalidad. Dentro de unos años dejará de ser la especie dominante.
- La especie evolucionará – dijo Gilles -. Ellos evolucionarán. Sé que te cuesta, pero intenta pensar en ellos. Acaban de encontrar la felicidad eterna, la sonrisa incombustible. ¿Cómo estarías tú? Están conmocionados por ello, pero eso no durará siempre.
- Entonces, ¿por qué no han dejado de ser gilipollas ya?
- Ya te lo he dicho, están conmocionados. Son felices y están atontados por esa felicidad. ¿Crees que a un dios como Mas’ud, a quien hemos visto que le encantan las oraciones, le conviene que mueran los humanos? Esto es sólo una fase, pero aprenderán a ser felices y continuar, a progresar.
- ¿Cómo van a progresar si no tienen objetivo? ¿Hacia dónde van a progresar?
- Lo único que tienen que hacer es mantener la raza humana donde está. Querrán hacer cosas, pero no serán infelices por no conseguirlas. Querrán tener hijos, pero si son estériles no les quitarán parte de su vida. Ahora es cuando toda la especie puede seguir adelante pase lo que pase, porque ya nada les puede vencer.
- Eres un jodido amante de los masuds, Gilles. Estás tan cegado con ellos como yo.
- Al menos reconoces tu parte.
La risa se convirtió en lluvia, y la fina manta de nubes se había convertido en un edredón oscuro.
- Es mejor que vayamos a casa – dijo Gilles -. Julia, Odette, esta noche os quedaréis en mi casa. Ya pensaremos dónde dormís mañana.

El bebé, de nombre desconocido, miraba con la curiosidad propia de esa edad a las tres personas de la habitación.
- Son unos putos católicos locos – dijo Leeland.
- No sabemos si son católicos – dijo Paul.
- Pone “por la gracia de Dios” y habla del verdadero dios, ¿qué crees que son?
- Pone “por la gracia de dios”, con minúscula. No parece que hablen de Dios, de ese Dios. O a lo mejor sí, pero no lo sabemos. Me preocupa más lo de los idiomas.
- ¿Qué idiomas?
- Está en muchos idiomas el folleto. Inglés, francés, español, italiano, varios asiáticos y unos cuantos más.
- ¿Y qué? Querrán que todos lo entendamos.
- Todos, no sólo los franceses. Puede significar que han hecho un único diseño y lo van a repartir por todo el mundo. Puede que estén haciendo lo mismo por todas partes.
- Mierda... Tenemos que irnos de aquí. Buscar ayuda o algo así. Fabien, ¿qué ciudad tenemos cerca?
- Eh... Nantes. Por la autopista...
- Pues vámonos.
- ¿Qué pretendes? ¿Pillar un taxi?
- Robar un coche. Y no me digas que está mal, porque no creo que mucha gente de aquí lo vaya a usar.

Al noreste de allí, mientras buscaban un coche y se ponían en marcha, Lewis Mitchell huía del país por las casi vacías autopistas en busca del Eurotúnel. No le agradaba el cambio en las personas, la elección que habían tomado. Le parecía egoísta hacia todos los demás, amigos, familiares o desconocidos. Pero no todo se había vuelto peor. Hasta donde él había visto, el mundo era ahora mucho más tranquilo, o al menos en la carretera, en los viajes. Sin atascos, sin prisas, sin accidentes y sin pitos.
Pese a que los masuds no le caían realmente bien, si hubiera estado dormido todo este tiempo y se hubiera despertado en Francia, Lewis habría pensado que era un domingo más, un día tranquilo. No había visto todavía ningún cambio en la gente; simplemente eran desconocidos y el un extranjero. Eran amables o no, como siempre lo habían sido.
Con ese pensamiento le surgió otra pega: la gente mala seguiría siendo mala, pero ahora eran realmente felices con ello. Aunque, por otro lado, quienes sufrían su maldad no serían infelices ahora. Les daría realmente igual.
Y con esos pensamientos entró en un túnel submarino, en busca de la siempre lluviosa Inglaterra.

Y con un bebé más tranquilo de lo normal, un solitario coche robado llegaba a Nantes.
- ¿No os preocupa el bebé? – dijo Leeland.
- Hace tiempo que no llora – dijo Paul -. ¿Crees que es feliz?
- Espero que lo sea, pero no tontamente feliz. ¿Deberíamos pellizcarle?
- Llorará – dijo Fabien -. No hay comida.
- Joder, bien hecho. Acabo de acordarme de que me muero de hambre.
Rápidamente se le olvidaría a Leeland. En cuanto entraron en la ciudad se les olvidó todo. Ni siquiera habían tenido en cuenta la posibilidad de que la Humanidad no fuera a atacar sólo aquel pueblo, y comparando la población de un pueblo con los casi 300.000 habitantes de Nantes, lo que habían visto por ahora no era nada. El olor de miles de montones de cuerpos decapitados y quemados era insoportable. Columnas de humo invisibles en la noche, confundidas con las nubes. Almas que viajaban al cielo.
Paul Russeld cerró las ventanas y apagó el coche. No podía creerlo. Ninguno de ellos podía creerlo, y durante unos minutos estuvieron sentados, mirando al frente, como en un cine de verano viendo una película de terror. Como si hubieran vuelto a su juventud y pusieran un remake de La Guerra de los Mundos, intentando convencerse de que no eran más que efectos especiales acompañados con el sonido de un convoy de vehículos...
Un faro alumbró la luna de su vehículo. Se quedaron paralizados, pero conscientes de nuevo de la situación. A su lado pasó un vehículo militar y, detrás de este, una decena. Giraron hacia la autopista y desaparecieron.
Tardaron un minuto en hablar.
- ¿Qué coño era eso? – preguntó Leeland.
- ¿Militares?
- ¿Por qué no han hecho nada?
- Dios mío.
- Te lo dije, Paul.
- No puede ser.
- Te lo dije.
- Cállate. Me da igual. No puede ser.
- Son ellos. La Humanidad son ellos.
- No tienen que ser ellos. Pueden haber robado el equipo militar.
- ¿Qué coño importa eso ahora? Lo hayan robado o no, ahora ellos son los militares.
El bebé empezó a llorar.
- Comida – dijo Fabien.
- Sí, sí. Pero, ¿a dónde han ido?
- Comi...
- ¡Que sí! Ahora conseguimos comida para el bebé y para nosotros. ¿A dónde han ido, Fabien? Pone E50 en la autopista. ¿A dónde va eso?
- París.

- ¿Qué pasa? – preguntó Julia.
- ¿Son disparos? Eso son disparos. Gilles, son disparos.
- ¿Disparos? ¿De dónde? Serán petardos, Odette.
- No, no. Son disparos. ¿Quién se va a poner a tirar petardos ahora?
- Se oyen por ahí... – señaló Julia -, y por ahí. Y ahí también. Pero no pueden ser disparos.
Una ráfaga de disparos de una ametralladora sonó cerca suyo, al otro lado del a esquina.
- ¿Qué pasa? Son disparos, Gilles. ¡Tenemos que irnos de aquí!
Cuatro personas, armadas con fusiles de asalto, se asomaron por la esquina, apuntándoles. Julia, Odette y Gilles gritaron antes de que dispararan.
- ¡Estos no! – gritó uno de los armados. Sacó una pistola y les apuntó. Tres disparos. Julia cayó al suelo del impacto y los armados continuaron su camino.
Odette seguía de pie llorando, con los ojos cerrados. Julia se tocó el pecho, donde la habían disparado. Lo notaba pegajoso, pero demasiado sólido para ser sangre. Y demasiado verde.
- Es pintura. Sólo es pintura.
- ¿Qué? ¿Que es qué?
- Es pintura, Odette. Estamos bien. Sólo es pintura.
Gilles, después de ver que ambas estaban bien, recorrió la calle hacia donde habían oído los disparos cercanos, aunque seguían escuchando, pese a la incesante lluvia, disparos por toda la ciudad.
- ¿No son de verdad? – preguntó Odette.
- Sí... – dijo Gilles, mirando más allá de la calle, con la cara pálida -. Son de verdad.
Odette y Julia corrieron hacia donde estaba él y vieron varios cuerpos caídos con la sangre descorrida por la lluvia, como si fuera maquillaje en un enorme rostro llorando.
- Tenemos que irnos – dijo Gilles. Volvía a ser el de siempre.
- ¿Qué? ¿A dónde? – preguntó Odette.
- Seguidme, e intentad que no se os vaya la pintura.
Se echó a correr por las calles que conocía a la perfección. El camino estaba plagado de cadáveres y la calzada estaba cubierta de sangre que intentaba escaparse por las rendijas. Gilles se paró delante de una tienda cerrada.
- ¿Qué hacemos aquí, Gilles? – dijo Odette.
No la escuchó. Miraba alrededor, buscando algo. Se acercó a una papelera y la arrancó. Utilizó la papelera para romper el cristal de la tienda. Entró en ella sin atender a los gritos de Odette y después de un minuto volvió con tres botes de pintura verde y un martillo.
- Echádselo encima a cualquiera que veáis. No vamos a dejar que esos cabrones maten a todos.
- ¿Qué está pasando? – preguntó Julia.
- Están matando a los masuds. Si no gritan les matan. Si gritan les marcan para que los demás lo sepan. Todavía no hemos terminado. Venid.
Cruzaron un par de calles para llegar a una armería. Gilles utilizó el martillo para destrozar el candado y romper el cristal. La alarma se volvió loca, pero ya daba igual. Sacó de ahí tres pistolas y un montón de cargadores que guardó en la mochila donde llevaba su cámara fotográfica.
Vieron decenas de muertos, al menos una docena de barrios masacrados, antes de encontrar gente viva. Empezaron a marcarles. Los masuds sonreían durante el proceso. Pronto aparecieron los armados. Su primera reacción fue seguir adelante, al ver a todos marcados, pero era demasiado llamativo. Paseaban como si no pasara nada. Dos de los armados se quedaron dudando, mientras los otros se iban buscando presas. No parecían haber visto a Gilles, Julia y Odette, que se encontraban a veinte metros, manchando de pintura a cualquiera que veían.
- ¿Estos no? – preguntó uno de los armados -. No parecen preocupados.
- Sabrán que están a salvo – dijo el otro.
- ¡Eh! – gritó el primero, hablando a uno de los masuds que parecía estar disfrutando la noche parisina, quizá volviendo a casa -. ¡Tú! – le apuntó a un metro de distancia.
- No... – dijo Gilles y empezó a acercarse hacia ellos.
- ¿¡Qué coño te pasa!? Te estoy apuntando, joder. Tendrías que echarte a llorar... Mierda, estos son felices. Todos estos son felices. Les han marcado mal.
Gilles sacó la pistola y le disparó en la cabeza antes de que pudiera matar al masud. Intentó disparar al otro, que había reaccionado saltando hacia un lado al ver la cabeza de su compañero explotando en su cara. Ambos se escondieron como pudieron.
- ¡Escondeos! ¡Odette, meteos en un portal!
El armado se asomó lanzando una ráfaga, acertando en varios de los despreocupados masuds, que seguían sonriendo. Gilles disparó a ciegas sin acertar. Antes de que el armado volviera a disparar se escuchó un golpe sordo y el sonido de un cuerpo cayendo.
- ¿Estáis bien? – preguntó una voz desconocida.
Gilles se asomó y vio a hombre de cuarenta años con la camisa manchada de verde. A sus pies estaba el armado y una papelera con la que le había golpeado.
- Sí... – dijo Gilles -. ¡Odette, Julia, salid! Muchas gracias – le dio la mano al nuevo -. Joder, gracias. Supongo que no eres masud.
- No, que va. Me llamo Benoît Morel.
- Gilles Couture. ¿Está vivo?
- Eso parece.
- ¿Sabes qué está pasando?
- Están matándolos a todos. Primero les disparan y luego les decapitan. Están amontonando los cadáveres. No sé cuánto tardarán en llegar aquí, pero tenemos que sacar a todos estos de la calle.
- ¿Sólo matan a los que están fuera?
- No, no. Entran en las casas. Llevo escondido aquí desde que han empezado. Esta zona la han masacrado ya, pero parece que estos han llegado andando sanos y salvos. Tenemos que llevarles dentro antes de que se pierdan.
Gilles cogió su rifle y el de su compañero muerto y le entregó uno a Benoît. Agarró los pies del armado inconsciente.
- Vamos a meterle ahí – dijo Gilles, señalando hacia el portal donde estaban Julia y Odette, que aparentemente no habían oído el aviso de Gilles.

Habían tenido que parar en una gasolinera, donde ya estaban todos muertos, para conseguir comida. El bebé se había quedado dormido después de comer y eructar, en los brazos de Fabien, que parecía usar la protección del bebé como una manera de purgarse del atentado.
Tardaron varias horas en llegar a París. Para cuando llegaron, poco antes del amanecer, ya era muy tarde. Esta vez no eran cientos como en el primer pueblo, ni miles como en Nantes. Eran millones. La lluvia había apagado los fuegos, pero la carne ya estaba quemada y humeando.
Se bajaron del coche sin saber qué hacer ahora, sabiendo que ya daba igual, y deambularon por la ciudad. Hasta que les apuntaron.
- ¡Quietos ahí! – gritó una voz en francés.
Y se quedaron quietos. Cuatro hombres armados con ametralladoras se acercaron a ellos.
- ¿Quiénes sois? ¿Eso es un bebé? ¿Quiénes sois?
Leeland explotó.
- ¿Lo habéis hecho vosotros? ¿Les habéis matado? – hablando en inglés.
Se acercaba hacia ellos lentamente, lleno de rabia, a punto de causar algo peor.
- No – dijo Gilles, y continuó en inglés -. ¿Quién coño sois vosotros?
Leeland no parecía entender lo que pasaba, lleno de ira como estaba. Paul le paró y habló.
- Somos americanos. Bueno, él no. Ni el bebé. Sufrimos un accidente de avión cuando nos íbamos y hemos visto esto por todas partes. Un pueblo primero, y luego Nantes, y vimos a los que lo han hecho salir hacia aquí. Intentamos llegar antes para avisar.
- Dios... – dijo Gilles, bajando el arma -. Nantes... ¿Sabéis si ha pasado en más sitios? ¿Qué ciudades han sido masacradas? ¿Es sólo en Francia?
- No tenemos ni idea. Intentamos avisar -. A Paul se le escapaban las lágrimas.
- Joder... Venid -. Empezaron a andar todos -. Hemos estado buscando supervivientes, masuds o no. Marcan con pintura verde a los que no lo son. Gracias a eso hemos conseguido salvar a unos cuantos. Ha sido una locura. Son muchísimos, con armas y vehículos militares. Tanques. Ya no sabemos qué hacer. Los edificios del gobierno están destrozados. Los han matado a todos. ¿Y el bebé?
- Lo encontramos llorando en... ¿cómo se llamaba? El pueblo donde llegamos.
- ¿Llorando? Eso es bueno. Es aquí.
Entraron en un edificio y subieron un par de pisos por las escaleras. Una de las puertas estaba abierta. Dentro, atado y amordazado, se encontraba un hombre. Tenía sangre en la cabeza y un moratón en el ojo, pero la hemorragia había parado. Un par de mujeres le apuntaban con pistolas.
- Es uno de ellos – dijo Gilles.
- La Humanidad – dijo Paul.

Felicidad, parte 7

2007-04-27T21:54:00.000+01:00

Judith Lamay, con tantos años vividos que no merece la pena decir el número, había conseguido una copia en cd de los nocturnos de piano de Chopin interpretados por Arthur Rubinstein, una habitación de un precioso hotel en la costa de Normandía y una máquina de escribir. Tiempo atrás todo esto le habría parecido un gasto excesivo.

Colocó con cuidado el primer folio y se preparó a escribir en el centro. Sólo necesitaba un título para que todas las palabras que ya conocía empezaran a escribirse solas. Una palabra o una frase que representara todas las historias que le habían contado en su vida, todas las vidas que había conocido por medio de la investigación, para que todos esos nombres casi desconocidos cobraran vida en una novela. Un título.
Pensó en ellos, en los soldados que fueron a la guerra por obligación, en los que fueron por patriotismo y en los que fueron por ser violentos. En todo lo que dejaron atrás, todo lo que hicieron fuera del país y todo lo que se perdieron por no poder volver. Después de tanto tiempo encontrando información sobre ellos le resultaba fácil escribir sobre ellos, pero no era capaz de darle un nombre. ¿Cómo puede ser tan difícil encontrar un título?
Arrancó el papel con furia y se fue a cenar comida francesa.

George Bush se levantó en una cama de hospital. Estaba realmente dolorido. Un doctor le explicó que la policía le había encontrado mientras patrullaban y le habían traído allí; aunque fueran autómatas todavía hacían su trabajo. Tenía múltiples fracturas y tendría que estar hospitalizado durante algunos meses. Volvió a dormir mientras pensaba que ya era demasiado mayor como para luchar por el mundo.

- Mirad a ese músico por ejemplo. Es un masud, eso está claro, pero sigue viniendo este café a tocar todos los días. Sabe que nadie le va a dar dinero porque a nadie le importa ya, que todo su día va a ser una pérdida de tiempo si quiere conseguir dinero, pero sigue viniendo aquí. Sigue tocando aunque no le paguen por ello. Es arte por amor al arte, no por dinero.
La mezcla del café, la música del violín y el atardecer en una ciudad como París es algo impagable. Julia ya se había enamorado de la ciudad, aun sin hallar lo que había venido a buscar. Conocer a Gilles y a Odette era un buen comienzo, y no había pensado en su antiguo novio durante todo el día.
- No seas estúpido – dijo Odette -. Él viene por el dinero, si no, no dejaría el sombrero en el suelo.
- Él viene a tocar, pero no porque vaya a conseguir dinero. Antes de Mas’ud era fácil que consiguiera algo después de una tarde. Le he visto con billetes, Odette. Pero ahora sabe que no será así y se dedica a tocar. Si alguien quiere pagarle por ello es libre, pero no existe la misma mezcla de pena y obligación de antes.
- ¿Y quién le va a pagar? Ellos no. Nosotros. Si alguien le da dinero vamos a ser nosotros. Joder, tú mismo lo has dicho: a nadie le importa que toque o no, que se muera o no. Sólo a los que no hemos sido gilipollas.
- Tiene razón, Gilles – intervino Julia; todavía le daba miedo hablar con ellos, pero empezaba a sentirse tranquila -. El arte no tiene sentido si la gente no siente con él. Si a nadie le hace sentir asco incluso.
- Simplemente sois unas pesimistas – rió.
Siguieron tomando cafés y cafés y hablando, discutiendo sobre el enorme cambio que había sufrido el mundo, hasta que Gilles se acordó de que tenía que preguntarle algo a Odette.
- ¡Mierda! Se me había olvidado. ¿Qué te han dicho tus jefes?
- Me han echado. Pensaba que esos putos robots no podrían hacerlo, pero parece que para esas cosas sí son conscientes.
- Siempre son conscientes. Tienes que reconocer que no podían dejarte trabajar ahí.
- ¿Dónde trabajas... trabajabas? – preguntó Julia.
- En la televisión. Era reportera. Interrumpí un programa y les grite que eran esclavos, egoístas y unos cerdos hijos de puta. No se me ocurría qué más decirles en ese momento... Ahora tengo unas cuantas cosas más que añadiría.
- No me lo podía creer cuando te vi – dijo Gilles.
- ¿Qué hacías viendo eso?
- Es un programa como cualquier otro. Da la sensación de que el mundo no ha cambiado cuando ves la televisión. Siempre me ha fascinado. Mientras los fotógrafos mostramos cómo evoluciona todo, vosotros os dedicáis a estancarlo. Cuando surge algo nuevo o lo destrozáis hasta que todos se olvidan o lo integráis como si fuera algo cotidiano, como si no hubiera cambiado nada.
- Dios mío. Qué insoportable eres. Julia, hazme caso. Aléjate de él antes de que te atrape y tengas que soportar todos sus comentarios estúpidos.
Pero ya la había atrapado, tanto Gilles como Odette. Era feliz en un mundo de gente feliz.
Cuando se iban del café se acercó al violinista para dejarle unas monedas en el sombrero. Sin interrumpir la canción le dio las gracias.

No conseguía acostumbrarse al olor de su aliento. Si al menos siempre fuera igual podría aguantarlo, pero cada copa lo cambiaba y lo convertía en una mezcla de alcoholes. ¿Quién podría imaginarse que existirían todos esos olores partiendo de los mismos ingredientes?
- Dime una cosa, niña – dijo John Turner, el borracho -. ¿Qué haces aquí? No es que me importa, pero no te entiendo. Soy un borracho, debería darte miedo. ¿Por qué estás aquí... conmigo?
Cony lo pensó... durante unos minutos.
- Porque no conozco a nadie. Son todos extraños, muy raros. Tú eres un borracho, pero eres algo que conozco. Conozco a borrachos. Eres normal.
- ¿Y no te da miedo que sea una mala persona?
- No... no sé por qué.
John lanzó una de sus carcajadas. Cuando reía parecía un dios, no porque fuera majestuoso (seguía siendo bastante deprimente), sino por la fuerza con la que lo hacía. Momentos fugaces de poder en un cuerpo descompuesto.
- Tranquila, niña. No voy a hacer nada. ¡Dame otro de esto, señorita!
- ¿No crees que deberíamos irnos?
- ¿Irnos a dónde? ¿Qué hay fuera? La verdad está ahí fuera – su risa le interrumpió -. Qué gilipollez. La verdad se encuentra mejor aquí – señaló su vaso vacío -, que ahí – señaló la puerta -. Antes quedaba esperanza fuera, pero ya no queda nada. Sólo existe esto.
Cony se apoyó molesta sobre sus brazos pensando en cómo convencer a ese borracho idiota de que salieran a la calle. Tendría que darle una buena patada en el culo.

Leeland Trinder, Paul Russeld, Fabien Chevalier y un bebé discuten. Ni Fabien ni el bebé dicen mucho, aunque miran con mucha intensidad.
- ¡Tenemos que ir a por ellos! – grita Leeland.
- ¿Para qué? ¿Tienes superpoderes? Lo máximo que les vas a hacer es reventarles el tímpano con esos gritos. Y como sigas haciéndolo aquí vas a llamar la atención de alguien.
- ¡Han asesinado a veinte personas, Paul! No podemos dejarles que se vayan, no pueden irse así como así.
- ¡Ya lo sé! Pero no podemos hacer nada. Tienen armas y coches, y mala hostia. Seguirles sólo hará que nos maten. Podemos ir a la policía o al ejército y decírselo. Ellos podrán hacer algo.
- Las cosas no funcionan así ahora. Si vamos a la policía les dará igual. Son zombis.
- ¿Y todos esos cadáveres de ahí fuera también son zombis? ¿Qué coño te importan entonces?
Leeland le miró con odio, aceptando que tenía razón.
- Vayamos a la policía. Me voy fuera a fumar un cigarro.
- Es mejor que no nos separemos, Leeland.
- ¿Quieres que fume con el bebé aquí?
Esta vez fue Paul quien aceptó que estaba equivocado.
Leeland se fue del edificio. Al salir se encendió un cigarro y se acercó a la pila de cadáveres. Da igual que se conviertan como autómatas; siguen estando vivos. Esto sigue siendo asesinato. Sigue siendo horrible... Sin embargo, lo más escalofriante de la escena eran las sonrisas que tenían todas las cabezas decapitadas. Quizá era mejor así. Habrían sufrido dolor, pero sólo físico. Habían sido felices mientras les torturaban y veían como mataban al resto de aquella pila. ¿Qué habría pasado con el resto del pueblo?
Continuó la calle por la que habían entrado en el pueblo y les vio. Desde donde estaba él se veía una docena de montículos iguales, con veinte cuerpos y veinte cabezas amontonadas cada uno. El pueblo estaría lleno.
¿Quién había sido capaz de hacer todo eso? No tardaría en averiguarlo, o al menos en parte. Se acercó con lágrimas en los ojos a la pila más cercana y vio una papel en el suelo, y a partir de ahí vio que toda la calle estaba plagada de los mismos papeles. Lo cogió para leerlo. Estaba firmado por La Humanidad, y decía que aquellos que habían aceptado a Mas’ud como dios habían insultado al verdadero dios, que Mas’ud era el demonio y que todos ellos eran ahora siervos suyos y tenían que morir “por la gracia de Dios”.
- ¿¡Estás contento!? – le gritó Leeland a Mas’ud -. Mira lo que has conseguido. No has traído la felicidad, sino los temores y los odios. Has convertido al hombre en un animal sangriento otra vez. ¡Vamos! ¡Baja aquí y tírame un rayo con tu culo, cabrón!
Se echó de rodillas y lloró como el bebé que sujetaba Fabien en la habitación.
- Sólo has traído lágrimas...

No llevaba más que un par de días allí y Lewis ya estaba harto de Francia. Durante esos dos días habían puesto en la radio al menos diez veces Shinny Happy People y no sabía si era una broma cruel de alguien o una casualidad macabra.
Ni siquiera había llegado a entrar en lo profundo del país, sino que se había movido por el norte, cerca siempre de las playas. La décima vez que escuchó la canción de R.E.M. decidió largarse de ahí, así que puso rumbo al Calais, para cruzar el canal y llegar a Inglaterra. Al menos allí hablaban inglés.

- Además de los viajeros como vosotros que nos encuentran, parece que la sociedad de El Kawa se ha extendido por el resto de África. Han llegado personas aquí, sabiendo qué iban a encontrar, desde países cercanos como Etiopía o Egipto, y desde algunos mucho más lejanos como Angola, Mozambique o Mali. Creemos que en algunos de esos países han comenzado a moverse ciudades por su cuenta, a crearse cantones independientes al gobierno central, y por lo que vemos aquí a esos gobiernos no les preocupa.
Mientras recorrían las alcantarillas de El Kawa, Nel les ponía al día sobre lo que sucedía en la ciudad. Nicole y Nathan Crook estaban fascinados con la creación de un sistema así. Significaba que aun había esperanza. Quizá los humanos perderían la supremacía que mantenían en el planeta, pero podían sobrevivir como siempre lo habían hecho. Dentro de poco sería una especie en extinción con grandes posibilidades de supervivencia.
- ¿Qué tipo de gobierno funciona aquí? – preguntó Nicole.
- Por ahora tenemos una asamblea a la que puede asistir quien quiera. Creemos que es lo mejor mientras dure esta crisis. La gente está muy concienciada con la situación actual, y saben que dependiendo del tema que se trate algunos están mas preparados para las decisiones que se tomen.
>> Estamos creando una utopía. Es hermoso ver cómo todos se ayudan y colaboran en cualquier tarea. Aunque tenemos algunos problemas. Hay poca gente que nos pueda ayudar en algunas tareas técnicas. Gwatanawo, por ejemplo. Él se ocupa de supervisar todo el alcantarillado de la ciudad, además de servir como fontanero. Es un trabajo demasiado duro para una sola persona. Y hablando de Gwatanawo.
Frente a ellos se encontraba un gigante negro retorciéndose entre tuberías. Salió de una de ellas para saludar y Nel les presentó.
- Estoy enseñándoles la ciudad. Es muy probable que quieran quedarse aquí con nosotros... aunque todavía no nos lo hayan dicho.
Nel sonrió.
- ¿Sabéis algo de tuberías?
Nathan se acercó a mirar.
- No es que sepa demasiado, pero seguramente pueda ayudarte mientras tu me mandes qué tengo que hacer -. Se incorporó y habló a Nel -. No sé si tendréis mecánicos...
- Estaremos encantados. ¿Necesitas ayuda ahora, Gwatanawo?
- No, lo tengo todo solucionado, pero me llevará unas horas.
- Te he traído agua y algo de comer.
- Nel, te besaría ahora, pero prefiero invitarte a cenar más tarde, cuando esté presentable.
Nel sonrió y se despidió de él. Empezaron el camino de vuelta para enseñarles otras zonas de la ciudad.
Nathan y Nicole habían encontrado el paraíso, y no estaba ya creado, sino que tendrían que ayudar a crearlo. Pero ya era el paraíso. Era esperanza, era el futuro. Todos esos meses de desespero y dolor se habían desvanecido después de unas horas en El Kawa... y volvieron en unos segundos. El sonido de una explosión contenida por el suelo de las calles hizo temblar todo. Corrieron a la salida para descubrir humo, fuego, gritos, sangre. No había sido una explosión, sino varias repartidas por la ciudad. Algo preparado, no un accidente. Unas bombas habían aniquilado quizá la única esperanza de la humanidad.

El club soledad: John

2007-04-22T23:54:00.000+01:00

Las luces vuelan cruzando las ventanillas del Mazda MX-5 negro descapotado que se come a gran velocidad todos los kilómetros desde el hotel Ritz hacia ninguna parte. En el asiento del conductor John aprieta con fuerza el acelerador y mira al infinito pensando solamente en el viento que juguetea con su pelo engominado. Cierra los ojos durante un instante y escucha el motor pedir la sexta marcha aun sabiendo que jamás va a llegar. Se agarra al volante y toma las curvas oyendo los quejidos de los neumáticos al dejar trocitos de estopa en los arcenes de la carretera bidireccional que separa dos mundos paralelos. Su vida, y el resto del mundo.

Quizá demasiado egoísta o quizá demasiado especial (en tono despectivo) para dedicarse a nadie más que a sí mismo. John se había acostumbrado a vivir una vida de negocios y estrés. Nació en una familia de bien donde, tanto su madre como su padre, estaban demasiado ocupados para enseñar a su hijo a querer y ser querido. En cuestión de educación, fue uno de los mejores alumnos de todas las escuelas a las que asistió y en la universidad, sacó dos carreras con las que más tarde llegaría a forjar su empresa devora-empresas que llevaría a la ruina a más de un padre de familia.

Las manos de John perdían presión sobre el volante pero el acelerador seguía al tope en la recta más larga que John recordaba haber trazado.

Nunca tuvo amigos de verdad. Siempre se las apañaba para enemistarse con todo aquel que se acercase más de dos días seguidos sin un motivo aparente. La amistad es enemigo del raciocinio. El amor es el motivo del fracaso. La decepción no es más que una tirada de azar que te coloca en el punto de partida. Por eso John la ganó antes de jugarla. No se relacionó con nadie más de lo necesario. No amó a ninguna mujer, ni a ningún hombre, más de lo que una noche de sexo subvencionado o convenido, le abriera unas piernas durante algo más de 10 horas. “El mundo es tuyo” recitaba el poster de su habitación. Obsesionado con el poder y el dinero John acumuló una trayectoria de victorias empresariales envidiada por cualquier dirigente de una empresa entrado en edad. Era joven, inteligente, adinerado y sin remordimientos. Una vez, entre colegas de clase, uno de ellos definió a John como el perfecto mercenario de los negocios. Y así era. Porque John no las mataba callando, prefería oír gritar a sus adversarios antes de rematarles y dejarles sin un duro, llorando y, con una mano adelante y otra atrás.

Cerró los ojos y sonrió mirando al cielo. La cocaína estaba en su pleno efecto.

A pesar de que su vida fuese, para él, perfecta, no conseguía dormir. Varias veces mintió al psicólogo contándole mentiras acerca de inexistentes maltratos de su padre solo para conseguir unas cuantas pastillas. Una vez en casa, se des aflojaba la corbata, servía un vaso con tres dedos de Jack Daniels, encendía un cigarrillo y abría uno de sus comics favoritos. Todos los meses releía una o dos veces la gran obra maestra de Frank Miller, Sin City y soñaba con Hartigan y una vida más emocionante que la realidad. Tras dos dosis más de las recomendadas se quedaba dormido en el sofá y a la mañana siguiente no recordaba casi nada de la noche anterior.

Soltó una carcajada seguido con un grito de lujuria. El volante eran sus extremidades, el Mazda su dinero y la carretera su puta.

Otras noches, después de las cenas de empresa, salía a celebrar con los chupasangres de sus compañeros los triunfos logrados por él. Malditos cobardes. Si por ellos fuese, seguirían trabajando de vendedores. Un día acabaría con ellos en un solo despido. Sin remordimientos. Hasta el culo de coca y con dos o tres copas de más. Se iban al Olimpo a correrse una juerga de las que, cualquier hombre decente, no debería acordarse o, al menos, debería ocultar. Era curioso, pero solo conseguía soñar cuando dormía acompañado. Putas a las que follaba sin amor y a la mañana siguiente echaba a patadas de su habitación, como si los remordimientos le carcomiesen por dentro. No eran remordimientos por haberse acostado con ellas, eran por haberse dejado llevar por sus necesidades físicas y no usar la razón, ser sensato. El no necesitaba esa mierda. El sexo es la peor droga, porque engancha y se confunde con amor. Lo extraño era que siempre soñaba con lo mismo. Un paraíso en blanco y el sentado en una silla. Esperando. Nadie le avisaba de que era su turno, pero él lo notaba. Abría una puerta y allí estaba ella. De espaldas a la puerta, con un vestido rojo y pelo ondulado. Piel blanca como la porcelana y los labios pintados de pasión. En el fondo sabía que la había visto antes. Era un calco del personaje de Goldie de uno de sus comics. Entonces ella sonreía y… terminaba el sueño. Frustrado se levantaba y echaba a voces a su acompañante. Luego se ponía medio pollo, se duchaba y volvía a casa.

El exceso de velocidad y la carencia de sentido hacen que John abra los ojos. Esta soñando. Goldie no sonríe, abre la boca para decirle algo… No logra descifrarlo… Vuelve a abrirla y… no logra descifrarlo… De repente sus ojos quedan en blanco y el fondo de su sueño empieza a arder. Abre los ojos y la recta llega a su fin. El coche da dos vueltas de campana y choca contra un muro de piedra al lado de un cementerio. John se golpea la cabeza contra el volante y su brazo queda quebrado por tres lugares. Le sangra el oido y pierde el conocimiento. Dicen que cuando estas cerca de la muerte ves tu vida pasar por delante… Pero John solo vio que la soledad es tan traicionera como fiel. No vio pasar nada.

Los Sueños del Insomnio Cap.6

2007-04-20T22:34:00.000+01:00

“¡No te vayas por favor! No te vayas… ¡Quédate por favor! Quédate…Lo Siento…”

Un escalofrío recorrió mi espalda a pesar del agua casi hirviendo que salía de la ducha. Resoplé, y apoyé ambas manos en la pared mientras dejaba que mi cabeza se sumergiese entera en el chorro, cerrando los ojos y notando las gotas resbalar por mi mejilla.

El recuerdo de una voz puede perdurar más de lo que pensamos. Las imágenes se distorsionan en la memoria, olvidamos lugares, detalles, luces, caras…pero la voz resulta casi imposible olvidarla. Siempre vuelve…

Cerré el grifo y busqué entre el vapor la toalla, justo antes de caer en la cuenta de que estaba lavándose en ese momento. Mierda, pensé. Dejando pequeños charcos por el pasillo llegué hasta el armario y saqué de ahí una limpia, vislumbrando al fondo del armario un cajón lleno de viejos recuerdos. Tragué saliva y mirando hacia otro lado cerré la puerta con el pié. Dejamos un poco de nosotros en cada objeto que usamos, cada hoja que escribimos, cada regalo que hacemos, y al igual que nosotros el resto de la gente también lo hace. Por eso guardamos pequeños trastos, colgamos fotos, llenamos corchos de cosas inútiles, etc. Valor sentimental lo llaman. Y cuando todo se tuerce y el valor sentimental cae a un charco de barro, somos incapaces de deshacernos de todo eso, y solemos guardarlo o esconderlo, aunque curiosamente siempre en algún lado que nos impida olvidarnos de todo aquello, manteniéndose como una espina que se mueve en la herida con el escozor de la melancolía. Rechazamos desecharlo, porque sabemos que estaríamos desechando esa parte de nosotros mismos…o de otras personas que no queremos (o no podemos) olvidar.

Tras la (“breve”) visita de Eva, decidí tomar su consejo y poner un poco de orden a la habitación, removiendo apuntes, vaciando estantes y seleccionando recuerdos…

Es muy duro darse cuenta de que se te ha olvidado como olvidar, y es más duro aún darse cuenta de que tienes que aprender a renunciar a ciertas cosas cuando ni siquiera quieres intentarlo. Apartar aspectos de nuestra vida para tratar de olvidarlos no es sino el equivalente a tratar de ahogar un sueño amargo en los tragos somnolientos del café matutino…

Una vez escuche que “el hombre teme lo que desconoce, y también destruye lo que teme”. Y no hay mayor desconocido y al que temamos más que el miedo a recordar…Afortunadamente fuera de los sueños mandamos nosotros.

Me vestí, agarré los trastos de siempre (móvil, B3, cinta de las llaves, gorra y mechero), y un día más salí a la calle. Me preocupé de coger también el diario universitario que había en la cocina, por si se daba el caso de “llegar tarde a clase”, la sección de relatos me tenía enganchado a ciertos autores que publicaban anárquicamente sus sendas historias.

Como tenía costumbre desde hacía una temporada, me coloqué uno solo de los auriculares dejando el otro reposar sobre mi pecho y mientras conectaba la música rastreé mi calle con la mirada esperando encontrar o escuchar aquella voz que soñaba algún día volvería a compartir, otra vez sin fruto alguno.

“Esta canción va dedicada a un Sueño, que tuve de niño…”

Fui a colocarme el segundo auricular cuando de repente una mano me agarró del hombro volteándome con fuerza. Solo tuve tiempo de ver unos ojos negros antes de que un puño cerrado se empotrase contra mi sien izquierda.

- Tú…

Un segundo impacto me puso de rodillas en el suelo, y vi rodar el mp3 a mi lado mientras cerraba los ojos viendo aproximarse el asfalto lentamente……………..

El tercer impacto me empotró contra el reposacabezas del asiento delantero, otorgándome además una mirada inquisitiva y medio asustada de la señora que llevaba al otro lado del pasillo.

¿Qué cojones?, solté mientras me llevaba la mano a la frente. Mire por la ventana y vi que estábamos en un atasco en Moncloa… Posiblemente mi tortazo hubiese sido originado por un frenazo del autobús. Me palpé el golpe y supuse que, además de la marca del cenicero, me iba a llevar un buen chichón de regalo. En menuda posición debía de estar durmiendo…

Bajé del autobús cinco minutos después, con la frente aun ardiéndome y tomé dirección hacia mi facultad, parándome a recoger el diario universitario de una papelera. Es increíble lo que la gente desecha…aunque supongo que la lectura de un periódico sensacionalista aportará más a ciertas mentes privilegiadas….perdón, privadas….de toda reflexión.

Al llegar al final del primer tramo de escaleras de la escuela de ingenieros, miré hacia el horizonte donde se destacaban los últimos edificios de la Avenida Complutense, y como cada día, el mismo sentimiento invadió mi cuerpo haciéndome cerrar los ojos y los puños, volviendo mi cara hacia el camino…No es fácil joder, me dije, pero adelante.

Saludé a un par de compañeros que iban hacia la biblioteca y llegué por fin a clase. No me quitaba de la cabeza el sueño que había tenido en el autobús. No era la primera vez…aunque hacia ya mucho tiempo. Y conocía muy bien a ese tipejo...

La pulsera: Segunda etapa Cap.1

2007-04-15T23:42:00.000+01:00

Seis horas más tarde la cama se resistía a transportar el sueño de Daniel. Con los ojos bañados en lágrimas, agarrado a la almohada miraba a través de la ventana el amanecer de Barcelona.

Se levantó torpemente y cogió con la punta de los dedos el paquete de fortuna que había encima de la mesilla. Encendió un cigarro. Tras la primera calada se restregó las manos en los ojos y soltó el humo mirando al suelo. No podía quitarse de la cabeza el sonido de la balas despeinándole. No podía apagar la imagen de Soledad desvaneciéndose. Se levantó y golpeo torpemente con el pie la botella de JB a medio empezar derramando todo el contenido sobre el suelo dejado un dulce olor a resaca por toda la habitación. Daniel observó la lamentable escena y continuó su camino. Se paró enfrente del espejo del baño. Abrió la puerta del armario-espejo y sacó un bote de aspirinas genéricas. Engulló tres y cerro el armario. Cuando volvió a ver su reflejo y se paró unos segundos. No estaba mirándose en el espejo. Era uno de esos momentos en los que, por inspiración, fijas un punto en tu infinito y piensas a una velocidad de vértigo. Recapacitas, lloras, ríes, sueñas, te emocionas y vuelves al mismo punto desde el que has partido. Desvías la mirada y sigues tu camino. Abrió el pequeño ropero de su habitación y se sentó en la cama.

Mirando las seis camisas, tres camisetas, dos vaqueros y un traje sintió que no sabía cómo acudir a la cita que le esperaba. Cogió la botella medio vacía de JB del suelo jugando con el precinto del cuello se decantó por el traje. Negro y de luto. Si, la ocasión lo merecía. Conocía a la difunta y hubo una época que podría haberla considerado la madre que nunca llego a conocer. Después, el tiempo lo cambia todo. Pasan los años, aumenta la madurez, crece la distancia y todo lo que un día era su vida, al día siguiente se convirtió en serrín.

Era hora de llamar a Ramón, sacarle de la cama y ayudarle a seguir con su vida. Tras la muerte de Soledad, Ramón había perdido toda la vitalidad. Se mantenía educadamente deprimido, sin molestar a nadie, sin exteriorizarlo lo más mínimamente intencionado. Eso creaba un cartel luminoso en su cara diciendo: He perdido mi mechero blanco. Daniel no sabía que era lo que unía a Ramón con Soledad, ni con Ainara. Se quedó mirando la puerta durante dos segundos, suspiró y giró el pomo.

- Ramón, ya estoy aquí ¿Estas preparado?

- No, no lo estoy señor Daniel… -Un rasgueo en su voz resaltaba la evidencia de que había pasado la noche sin dormir y bebiendo. Sin descansar y ahogado en sus lamentos.

Lejos quedaba la imagen de aquel Ramón que, risueño, le invitó a ese primer café caliente en un viaje tan frio. Aun más estaban las ilusiones de conocer esta ciudad llena de soledades.

Un año entero. Un año después del asesinato de Soledad, Daniel se había dedicado a malvivir recordando como sabían las copas, los excesos y las lágrimas. Había olvidado (con lo que eso cuesta) sus metas. Dejó aparcada la guitarra en un altillo que cada día ganaba en altura. Sus ideas no llegaban a ninguna parte. No escuchó música durante todo el año. Trabajó de camarero a tiempo parcial, dejando tiempo para llegar a casa y ver pasar las horas. Soledad había sido su confesora durante la infancia. Ella era la única que vio con buenos ojos a ese enano que le había robado el corazón a su hija. Ella veía a través de las miradas algo más que un romance. Ayudó a que su corta relación fuese perfecta y, ahora que volvía para recordar cómo se amaba, el destino había truncado su propósito sumergiéndole en lo que, hasta ahora, había sido la vida de una estrella de rock. Nunca supuso que también era la de un vagabundo que deambula en el insomnio buscando entre licores el sueño que le devuelva sus ojos sin ojeras.

Al entrar Ramón se colocó la camisa rápidamente intentando guardar la compostura y quemó el cuello con el cigarro. Rápidamente espolvoreó la ceniza incandescente evitando que terminase por convertir la camisa en tela para limpiar muebles. A grito de “joder” terminó por quemarse la mano y sentarse en la silla que hacía dos segundos había abandonado para ponerse la camisa. Miró a Daniel y con los ojos bañados en lágrimas dijo:

- No puedo Daniel.

Era la primera vez que le vio llorar y expresar sus sentimientos más allá de lo que la percepción humana es capaz de captar por sí sola.

- Venga, no se me ponga a llorar usted, señor Ramón. Es usted el ejemplo que yo debo seguir.

- Nunca me había ocurrido esto. Es la primera vez que me pasa.

- No tiene importancia. Le pasa a todo el mundo.

- No creí que a mí me ocurriese.

- No tiene importancia.

Levantó la mirada y, mientras analizaba la conversación ambos cambiaron las lágrimas por unas risas desenfrenadas que terminaron en más lágrimas, esta vez, de nervios.

- Daniel, Soledad es la madre de mi hijo.

Pese a que la noticia pareciese tan inesperada, Daniel llevaba un tiempo pensándolo. Así que con frialdad se acercó a Ramón, le cogió del hombro y este se echó a llorar. Daniel le abrazó y no dejó que la tristeza le embargase. Ahora le tocaba ser padre y apretar fuerte los brazos. Ramón agarraba con fuerza y ahogaba su grito en el hombro.

- Ojalá no la hubiese conocido nunca… Ojalá nunca tuviese que ir hoy al cementerio. Ojala nada de mi vida hubiese ocurrido.

- Ojalá tu hijo sea igual de luchador que su madre. Ojalá tenga sus ojos. Ojala sea tan educado como su padre. Ojalá sea capaz de llorar y de reír al mismo tiempo. Dios quiera que saque tus ganas de complacer a los demás. Dios quiera que no se parezca a su tío Daniel y más su madre y a su padre.

- Gracias Daniel…

- Venga, no me dé las gracias y póngase otra camisa. Vamos a ir a recordar...
De camino al cementerio Ramón miraba por la ventana las calles con cierta melancolía. Recuerdos que no querían escapar de su cabeza. Quizá allí conociese a Soledad, o tal vez fuese allí… En el fondo daba igual…

Llegaron al cementerio y caminaron en silencio hasta la lápida. Allí se arrodilló y puso el ramo de flores que compró a la entrada. Rozó con las yemas de los dedos la inscripción donde ponía Soledad, sin ningún apellido y se secó las lágrimas. Alzó la vista y su cara cambió completamente. Se quedó mirando la carretera, donde un coche estaba a punto de volver a tomar rumbo.
Entonces Daniel se encontró de frente con su silueta. Allí, mirando la escena desde lo lejos. Esperando formar parte de ella pero, quizá con miedo, desde lejos observaba a los dos desconocidos. Daniel sintió un escalofrío galopar por su espalda y, quizá debido a la borrachera del día anterior, le costó respirar (o quizá no). Ainara se puso de nuevo el velo y se metió en el coche, acompañado por un chofer con gabardina. Este se giró y dejó a la vista su gran nariz peculiar. Sonrió mirando a Daniel y un destello le cegó la vista durante un segundo. Se metió en el coche y zarpó como con prisa.

Daniel se sentó en el suelo y miró a Ramón. La cara de Ramón no se inmutó, como si se lo esperase. Su rostro le decía que escondía algún secreto. Secreto que no tardaría mas de una hora en saber.

El Club Soledad: Maru.

2007-03-27T23:40:00.000+01:00

Nadie nos enseña a vivir. Nadie nos cuenta cómo debemos empezar a ser felices. Quizá es la razón de que nunca lo seamos. No se dictaron normas ni tampoco manuales, por eso somos libres y desdichados. Somos independientemente dependientes de algo. Nos mentimos (primera fase), nos deprimimos (segunda fase), continuamos deprimiéndonos (tercera fase), negamos todo contacto con cualquier persona (cuarta fase) y lloramos (quinta fase)… Hasta ahí conozco yo. No sé en cual he estado ni en cual estoy, pero conozco cinco historias. Cinco historias que nos enseñan que la soledad no es cosa de uno.

Máster en soledad, Nobel de desdicha, record de lágrimas. Maru había sido más que bella. Había sido perfecta. Sus padres la habían educado como la perfecta esposa y envidiable madre. Rímel desde los trece, carmín desde los quince. Falda corta, descaro de largo. Aprendió más con su cuerpo que cualquier capullo con un libro. Supo dirigir y exigir, desear y ser amada. Era la mayor zángana, hija de su madre, que rondaba el barrio. La más cabrona con los hombres, sin competición entre las mujeres. Hasta que llegó David.

Desde el momento en que se encontraron en la facultad de ciencias sociales de la universidad Complutense de Madrid se podía decir que eran la pareja modelo. Todos observaban, todos envidiaban. Ella era feliz, él era feliz.

Terminaron la carrera casi al mismo tiempo. Fueron a vivir a un piso en Tirso de Molina. Dos perfectos titulados viviendo en un perfecto piso de recién casados. La vida sonríe, aunque a veces parezca una simple mueca. Tuvieron un precioso niño rubio como el padre, ojos verdes-perdición de la madre. La vida perfecta, consumada perfectamente. Años después de casarse murió su madre. Cáncer. Según los médicos, no sufrió ya que se había pasado las últimas dos semanas sedada pero a Maru le costaba pensar que el dolor se apaciguase con un líquido y un par de pastillas. Que equivocada estaba.

Seis años más tarde, mientras su padre llevaba al nieto al colegio, tuvo un accidente. El padre murió en el acto. Pero el niño, que por aquel entonces tenía ocho años, murió una semana más tarde. Fundido a negro en una vida rosa.

Durante el velatorio gritaba palabras sin sentido alguno y se pegaba al cristal hasta llenarlo de lágrimas. No sabría transcribir con palabras el dolor que sentía. Algunas personas han descrito esta situación como perder la vida durante un periodo de tiempo indefinido. Pero indefinido de verdad, de los que suenan a eternos. Algunos no la encuentran nunca. Al día siguiente un mechón blanco como la leche sobre su pelo negro le marcó por fuera lo que por dentro ya sería imposible cicatrizar. Nunca se lo tiñó por miedo a olvidar. Pero la peor parte se la llevaba el padre. Se acercó a la madre de uno de los compañeros de clase del pequeño David y preguntó:

- ¿Este es Juan? ¿El que le quita los rotuladores nuevos a mi hijo?
- Saluda, Juan…
Sin mediar palabra David rompió a llorar, abrazando con fuerza a Juan y, entre lágrimas, dijo:
- Quédatelos, consérvalos bien. Es tu recuerdo de David. Por favor, no le olvidéis nunca.

Y sentado en el suelo lloró durante algo más de dos horas, pudiendo recordar cada gesto de su hijo, cada pelo y casa sonrisa. Lloró por cada segundo que no volvería a ver al pequeño David.
Un año más tarde, entre discusiones, enfados, sollozos, lágrimas y barba de tres semanas David se suicidó. Se ahorcó en el lavabo de la oficina que, pese al trauma que le había supuesto volver a trabajar una semana después de su encontronazo con la vida, le había obligado a reincorporarse rápidamente. Ni un triste mes de recapacitación. Toda una vida desperdiciada.

Todos los principios de Maru caían en picado sin freno ni dirección. Educada para ser perfecta esposa, envidiada madre; se había convertido en perfecta trasnochadora y triste mujer. Sentada en su sofá viendo pasar las horas había cambiado las faldas cortas de su adolescencia por el albornoz y sus ojos verde-perdición decoloraron a verde-desesperanza. Era algo más que no pensar en nada… Era recordar. Lloraba a todas horas, sin motivo ni causa. Ni una triste visita… Ni una triste carta… Ni una triste llamada. No volvió a oír un te quiero nunca más. Ahí terminaba la historia de Maru.

Como dije antes, se equivocaba al pensar que unas pastillas y un líquido podían apaciguar el dolor. Mezclaba bourbon y analgésicos, codeína y Actrón a grandes dosis. No dormía pese a todo. Se pasaba las noches enteras en ese estado entre dormida y despierta intentando no salir de ese sumidero de recuerdos donde David todavía seguía vivo, su hijo crecía y la soledad no le arañaba los segundos.

Pasado un tiempo Maru dejó de lado la poca motivación que le proporcionaba la tele tienda y perdió la cuenta de cuantas pastillas había tomado. Primero se mareó y perdió el conocimiento. Luego reconoció, entre sueños, a su familia perfecta sonriendo, mirando a través de una cerradura y asomando emociones tras el pomo de una puerta entreabierta.
Cruzar o no cruzar. Esa es la decisión.

Felicidad, parte 6

2007-03-27T01:00:00.001+01:00

Han pasado sólo tres días y ya pienso en volver. Hoa. Hoa. Tu nombre aparece en cualquier lugar, entre cualquier pensamiento. Hoa. No puedo olvidarte. No puedo dejar de pensar en ti, y te veo en las caras de los demás.
Quiero volver contigo, pero sé que no puedo, que ya no tengo lugar allí. Ni siquiera quiero formar una familia contigo; no tal y como están las cosas. Pero es tan difícil, Hoa. Es tan difícil luchar contra un sentimiento tan fuerte.

Ojalá cuando leas esta carta vuelvas a ser la de antes. Ojalá olvides todo lo que te ha convertido en lo que eres y recuerdes cómo eras. Cuando nos pasábamos las noches juntos, cuando nos contábamos todo, desde lo más estúpido hasta nuestros más profundos pensamientos. Ojalá abras los ojos y consigas hallar la fuerza con la que luchar por mí.
Yo estaré siempre, y siempre podrás encontrarme.
Te quiero, Hoa.
Bao.

- Intentaré volver, Judith. Lo antes posible.
- Lewis, no te preocupes por eso. Me has dado algunos de los mejores ratos de mi vida. Tendré que incluirte en el libro. Serás el epílogo.
Terminaron el abrazo entre risas, y un beso en la mejilla.
Lewis Mitchell cogió su mochila y, dándose la vuelta varias veces para despedir a Judith, empezó a andar. No se le ocurría a dónde podía ir. ¿Qué había en Francia, además de París y Normandía? Tendría que averiguarlo. Sin ningún mapa. Un viaje que siempre había querido tener, envidiando a todos esos personajes de ficción que caminaban sin rumbo fijo esperando que la respuesta a la pregunta que todavía no conocían se les mostrara de alguna forma. Por eso su serie favorita era Kung Fu. Siempre había querido ser David Carradine.

“Apesta a muerto. Ese olor... se ha fijado tanto a mí que es imposible que me lo quite de encima. Todavía veo la sangre. No puedo quitármela de encima. Da igual lo fuerte que rasque.”
Todavía dentro de la ducha, pese a que el agua había dejado de correr hacía varios minutos, Firdaus se encontraba desnudo. Tenía un estropajo en la mano, con el que se frotaba enérgicamente todo el cuerpo, produciéndose heridas. Todo su cuerpo sangraba, rojo ardiente después de haberse arrancado la primera capa de piel. La carne era su piel.
“Malditos judíos... Intentan pararme. Pero no vais a poder hacerlo. Os voy a matar a todos. Dios está de mi lado. Os ha matado el alma y yo tengo que destrozar vuestros cuerpos.”
Había recorrido Israel disparando contra cualquiera, sin confirmar realmente si eran judíos o no. Es mejor que mueran cien inocentes a que quede un judío con vida.
Abrió de nuevo el agua y se aclaró. El desagüe se llenó rápidamente de sangre. Le dolía, pero tenía que deshacerse del olor.

- ¿Qué?
Nicole Crook no llegaba a entender lo que había dicho aquel gigante negro, aquel botones de hotel. No podía haber dicho lo que pensaba que había dicho. Y esa risa...
- El Kawa es una gran ciudad, señora. Creemos que única en el mundo.
- No hablas en serio.
Esa risa...
- ¡Claro que hablo en serio! Todos somos como ustedes. No somos muchos, cien o así, pero es un gran principio, ¿no le parece?
- No hablas en serio...
Tuvo que sentarse de nuevo, mientras Nathan la ayudaba, aunque parecía igual de desconcertado que ella, como si le hubieran demostrado que en realidad la Tierra era plana.
- ¿Cómo...?
- Es sólo suerte, o eso creo yo. Al principio nos parecía normal, como si poca gente hubiera empezado a rezar a Mas’ud, pero en las noticias decían que todo el mundo lo hacía. Salían cosas raras en la televisión. Luego empezaron a venir algunos como ustedes. Hay unas dos docenas de extranjeros.
- ¿Se da cuenta de lo importante que es esto? – preguntó Nathan, mientras Nicole miraba con la boca abierta al botones.
- No creemos que sea para tanto. Sólo es suerte, ya le digo.
- No, no se da cuenta. Hemos recorrido una buena parte del mundo en esa avioneta. Hemos visto lo que ha pasado en otros lugares. En la India hay saqueos constantes, asesinatos. Los que no son masuds son locos asesinos. Ninguna ciudad funciona ya. La gente sólo sigue sus vidas. No entiende lo que han conseguido hacer aquí. Dios. ¿Cómo funciona la ciudad? ¿Quién está al mando de ella? ¿Han votado?
Volvió a reírse. A Nicole le daba verdadero dolor de cabeza.
- No hay nadie al mando. Sólo hacemos distintas cosas cada uno. Nos organizamos para hacer cualquier tarea que creamos importante. Soy Mbarote Eltilib.
Le tendió la mano a Nathan. Aunque hubiera estado hablando de piruletas de sabor a fresa, el cambio repentino de tema le habría dejado perplejo unos segundos antes de responder.
- Nathan, Nathan Crook. Ella es mi mujer, Nicole.
- Bienvenidos a El Kawa, Nathan y Nicole. Vengan conmigo; les voy a presentar a algunos de nuestros habitantes.

Después de abandonar Washington D.C., George W. Bush cruzó algunos estados, mientras se encaminaba a Texas. Virginia, las dos Carolinas, Georgia y Alabama. Cada ciudad por la que pasó hasta llegar a Mississippi estaba igual que las anteriores. Continuaban funcionando; cada organismo estatal mantenía su trabajo, cada ciudadano hacía lo que estuviera haciendo antes de Mas’ud. Eso significaba que los antiguos problemas continuaban sin resolverse, y surgían nuevos. No todos los infelices pensaban en el bienestar del pueblo como George Bush, sino que se aprovechaban de los vacíos entre decisiones de los masuds. Si el objetivo de un masud, lo que estuviera haciendo, era a largo plazo no iba a dejar de hacerlo, porque era feliz con ello, pero cuando entraba en un limbo entre decisiones a corto plazo se quedaba en él, a no ser que, por sucesos externos, encontrara otro.
George Bush compró comida en un supermercado de Jackson. La señora que había pagado antes que él, después de una compra diaria para preparar la comida, salió del supermercado con dos bolsas, y antes de que George Bush terminara de pagar volvió a entrar, esta vez con las manos vacías.
Al salir, George Bush se encontró con dos veinteañeros en la puerta. Tenían un aspecto miserable, con ropas roídas y el pelo grasiento. Además, le resultaron preocupantemente amenazadores. A sus pies guardaban decenas de bolsas del supermercado.
Uno de ellos le quitó de un tirón la bolsa donde había guardado la comida.
- ¡Eh! ¡Devuélvemela! – grito George Bush.
- ¿Eres gilipollas o qué? Entra y compra más.
- Si no me devuelves la bolsa llamaré a la policía.
- ¿Qué coño le pasa a este?
- A lo mejor no es masud, tío.
- A lo mejor hay que enseñarle modales.
El gamberro sacó una navaja de su bolsillo e hizo retrodecer a George Bush, pero siendo hijo de quien era hijo no se vio intimidado por la navaja.
- Será mejor que no te metas en problemas, hijo. ¿No sabes quién soy?
- Jódete.
El gamberro le clavó la navaja a George Bush en el estómago. El otro gamberro le golpeó en la cara y le tumbó al suelo, donde empezaron a darle patadas, en la cabeza y en el resto del cuerpo. George Bush perdió el conocimiento.
Cuando se despertó era ya de noche, y el supermercado había cerrado. Le dolía todo el cuerpo, y había perdido mucha sangre por culpa del navajazo. ¿Cuánta gente le habría visto allí tirado? Todos ellos habrían sufrido un delito, pero ninguno lo denunció. Nadie llamó a una ambulancia al ver al expresidente de los Estados Unidos de América desangrándose en la acera.
Antes de perder el conocimiento de nuevo, George Bush lloró, como había hecho durante todos los días desde la aparición del dios.

Julia había soñado con París desde muy pequeña. Había decidido vivir allí después de tantas películas románticas que se mecían en la capital francesa, pero no sabía si era un cliché lo que había visto en los cines o si había desaparecido realmente. No había amor en sus calles. Veía parejas por todas partes, besos y abrazos, pero, ¿dónde estaba el ardor? ¿Dónde se escondían las riñas y las carreras en busca de la otra persona? ¿Dónde estaban las nuevas promesas y los corazones rotos que encontraba de nuevo el amor? Desde luego ella no lo encontraba. Mientras andaba con Gilles miraba a los ojos a todos los extraños. Intentaba buscar la chispa en sus corazones.
- ¿Verdad que son interesantes? – la interrumpió su acompañante.
- No pensaba en ello... ¿No crees que les falta fuerza? Se les ve tan apáticos...
- Intenta pensar como piensan ellos, no como lo haces tú. Imáginate cómo te ven ellos. Con sudor, con lágrimas, enfrentándote siempre a problemas, con algún pensamiento deprimente cada día. Ellos son felices. Si pudieran sentirían lástima de ti.
- Ese es el problema. No pueden sentir lástima de mí. Sólo pueden ser felices.
- Y tú estás destinada a ver más claras los hechos negativos. Ellos sólo ven los positivos, siempre, en cualquier parte. Cuando miramos algo, ellos y nosotros, ellos encuentran la luz, encuentran la magia de la vida, por lo que merece la pena vivir. Nosotros sólo vemos miseria y dolor. Por eso no pueden sentir lástima de nosotros, porque aun así ven nuestro lado positivo. Somos sus opuestos, pero no por ello mejores.
- Pero las partes negativas también están ahí. También son parte de la magia de la vida.
- Claro que lo son, pero no es lo único que hay, como pensamos nosotros.
- Yo no creo que sean lo único. Yo veo lo bueno también.
- Tú ves lo bueno y lo mancillas. Ves una luz y la cubres con una tela, para que no brille tanto, porque tienes miedo, porque podrías ser injusta al ver demasiado la luz. Ellos han dejado que les ciegue.
- Yo creo en el amor, y en la amistad, y en la ayuda. No lo oculto. Es lo que nos salva de los horrores que vivimos.
- Ves el amor y le añades reglas, promesas que no pueden romperse, prohibiciones. Cuando ellos lo ven sólo ven amor, sea como sea y venga como venga, y lo aceptan y lo viven como nosotros nunca podremos vivirlo. Su visión del mundo...
- ¿Quieres dejar de lavarle el cerebro a esta pobre chica? – una mujer, o al menos una mujer para Julia, que tendría diez años menos que ella, les alcanzó y se interpuso en su camino. Le dio un beso en la mejilla a Gilles y se presentó -. Soy Odette Polin, encantada.
- Me llamo Julia.
- La encontré y tuve que hacerle una foto. Parecía perdida.
- ¿Una foto? Ella no es masud, no te sirve.
- Pero estaba preciosa.
Julia no pudo evitar ruborizarse, pero al agachar la cabeza para ocultarlo se le escapó una sonrisa, ligera y fugaz, que cambia más el corazón que el rostro.
- No dejes que te convenza de que son mejores que nosotros. Son unos cobardes, pero él no quiere verlo.
- Les defiendo porque ellos no pueden hacerlo.
- No empieces otra vez. Ellos no pueden porque son zombis, porque han decidido perder su humanidad a cambio de una droga.
- No pueden porque no son capaces de discutir, porque no quieren hacerlo. El enfrentamiento no es algo de lo que puedan sacar nada bueno, y seguramente entenderán tu postura mejor que tú la suya. Veran que tus motivos son buenos, y que no tiene sentido discutir por algo que...
- ¿Y por qué no usan su iluminada cabecita para llevarme por el buen camino?
Continuaron discutiendo mientras paseaban, sin que Julia interviniera. Estaba claro que habían tenido esa discusión un millón de veces, y que nunca se convencían de nada. Julia no sabía que pensar sobre los masuds, pero le gustaba haber encontrado dos personas a las que pudiera apreciar y de las que pudiera aprender.

- ¿Por qué bebes, John?
En el poco tiempo que llevaba Cony con él ya había pedido cinco copas más.
- ¿Por qué no? Me siento bien.
Cony iba a responder a aquello, pero dudó un segundo, el tiempo suficiente para darse cuenta de que no sabía qué tenía de malo aquello. Cerró la boca y pensó más en eso. John habló por ella.
- Y... ¿lo del dios no era cosa mía? Pensaba que estaba borracho, ¿sabes? Aunque seguro que lo estaba.
- Sí, señor. Era de verdad.
- Vaya... y yo riéndome – rió -. ¿Todavía se le puede llamar?
- ¿Quieres... aceptarle?
- No... Cuando me termine esta copa volveré a ser feliz.

El Kawa hervía. Había tanto movimiento, tanta gente frenética que asustaba. Casi todos eran negros, pero debía tener representación de todos los lugares del mundo, por la diferencia étnica. A Nathan le gustaba eso. Le hacía sentir como cuando fue por primera vez al desierto australiano. Desde lejos, desde las fotografías o con el rápido movimiento del coche parecía que sólo fuera un color, pero cuando bajó pudo distinguir infinidad de matices distintos.
Él y su mujer siguieron a Mbarote al interior de una casa. En el salón se encontraba una mujer altísima rodeada de papeles, engullida por ellos.
- Ella es Nel Elsouim – presentó Mbarote -. Está intentando organizar la ciudad. ¿Algo difícil, Nel?
- ¿Quiénes son?
- Te presento a Nathan y a Nicole Crook. Han venido en avión desde Australia. Creo que les va a gustar El Kawa, y no se me ocurre mejor persona que tú para enseñársela.
- Estoy bastante ocupada... -. La mirada de Mbarote podría haber convencido al mismo Dios de que aceptara de nuevo a Lucifer en el cielo, pero fue una mirada amistosa -, pero si queréis acompañarme. Tengo que ir a ver a Gbatanawo. Tiene un problema con el agua.
- Muy bien amigos. Cuando hayáis terminado venid al hotel de nuevo. Estoy seguro de que os gustará mucho El Kawa.
Se despidieron en la calle, y mientras Mbarote volvía por donde habían llegado, ellos continuaron la calle detrás de Nel. Aquella mujer era impresionantemente alta. Nathan recordó lo que había dicho el botones.
- No llego a entender lo que ocurre aquí.
- No es muy complicado. La gran mayoría de El Kawa decidió ignorar a Mas’ud, por sus propios motivos. Al principio todo siguió igual, pero en otras ciudades de Sudán empezaron a aparecer problemas a raiz del dios. Gente que se había vuelto loca por el cambio radical que ha sufrido el mundo y empezarón a saquear y a asesinar. O a suicidarse. El gobierno no hizo nada, como el resto de gobiernos. Han desaparecido completamente. Yo acababa de volver. Trabajaba en la embajada de Sudán en Londres, y vi que el gobierno se había vuelto inexistente. Vine aquí para ver a mi familia. Hablando con otra gente decidimos cuidar al menos la ciudad. No podemos hacer demasiado por el resto, al menos no todavía, pero creemos que podemos encargarnos de una ciudad de forma independiente, o tanto como podamos. Seguimos comerciando fuera, claro, pero hacemos lo que podemos por evitarlo.
- ¿Por qué? El comercio sigue igual, ¿no?
- Sigue exactamente igual. El comercio siempre ha variado, siempre ha tenido fluctuaciones y ahora han parado. Sin eso la economía global ha perdido su sentido, se ha estancado. Ahora mismo el cambio es poco visible, pero dentro de unos años habrá destrozado la forma de vida que tenemos. Queremos adelantarnos a ello para poder soportarlo después.
- ¿Y cómo llegaron todos los extrangeros hasta aquí?
- De la misma forma que vosotros. No buscaron El Kawa por lo que estamos haciendo, sencillamente lo encontraron. Cuando hayamos conseguido estabilizar la ciudad intentaremos contactar con otra gente. Si encontramos la forma de mantener una sociedad reducida trataremos de que se extienda para que otros puedan utilizar lo que hemos aprendido. Hemos llegado.
Una alcantarilla estaba abierta a sus pies, con símbolos avisando del peligro a su alrededor. Entraron en ella.

El llanto del bebé provenía de un edificio cercano. Leeland, Paul y Fabien entraron y empezaron a buscarle. Estaba en el segundo piso, escondido entre las sábanas de la cama, pero los gritos ayudaron a encontrarle. Paul le cogió y empezó a mecerle para que dejara de llorar. Viendo que aquello no funcionaba, Fabien buscó en la cocina algo que darle de comer, y encontró un biberón lleno de leche. Ya estaba fría, pero prefirió dársela así antes de calentarla. Descubrieron que era por el hambre por lo que lloraba.
Los tres hombres lo miraban alucinados. Leeland habló.
- Tiene hambre...
- Sí, eso ha quedado claro – respondió Paul.
- No, no. Tiene hambre y llora. Llora porque tiene hambre, porque necesita comer. Porque no es feliz teniendo hambre.
El sonido de los coches interrumpió la conversación. Se asomaron sigilosamente a la ventana para ver tres vehículos parando frente a la pila de cadáveres. Una decena de hombres bajaron de los coches, la mitad armados con fusiles, y se acercaron a los muertos. Los rociaron de gasolina y los prendieron. Se quedaron allí, viendo cómo ardían todos ellos.
- ¿Quiénes son esa gente? ¿De dónde coño han salido? – preguntó Leeland.
- Cállate. Como el bebé vuelva a llorar la hemos cagado.
Paul le llevó al interior del cuarto y siguió dándole de comer. Fabien se sentó contra la pared y se puso las manos en la cara. Leeland se quedó viendo a los hombres de la calle. Cuando el olor se hizo insoportable tuvieron que volver a los coches e irse.

Los Sueños del Insomnio. Cap5

2007-03-22T23:07:00.000+01:00

Se llamaba Diana. Vestía unos vaqueros azules nuevos-desgastados que terminaban al final de sus largas piernas en el interior de unas botas de fieltro marrones, con pinta de haber sido usadas en solo dos o tres ocasiones. El pelo, suelto, de color castaño claro, le caía suelto sobre los hombros de un suéter del mismo verde intenso que sus ojos.

Sin saber porque sabía ya su nombre y sentía que la conocía de toda la vida, pero a la vez me era desconocida por completo. Y estaba sentada enfrente de mí…

Había cerrado los ojos en mi cocina, y antes de abrirlos sentía el meneo del autobús. Viajábamos desde no se donde hacia donde no quería saber, y estábamos en asientos contiguos, uno a cada lado del pasillo, ella y yo (ya con ropa) solos en todo el autobús.

Me revolví en el sitio tratando de averiguar que estaba ocurriendo y entonces fue cuando levantó la mirada del libro que leía incansablemente y me habló…

- ¿Estás bien?

La mire fijamente sin decir palabra alguna, más bien sin saber que decir exactamente.

- ¡Eo! Dije si estabas bien, llevas más de medio camino ahí dormido, ¿sabías?

- ¿Medio camino? ¿Hacia dónde?

- ¿Crees que realmente te va a servir esta respuesta ahora?

Sopesé la respuesta y termine por negar con la cabeza.

- Bueno, por lo menos despertaste, babeabas como un niño…

Me ruborice medio avergonzado y antes de que pudiese dar cualquier excusa falsa ella se echó a reír y me guiño un ojo.

- ¡Jaja! No me burlo de vos boludo…pero me hace gracia, ¿sabéis que, en ocasiones cuando dormimos nuestra parte infantil resurge en forma de sueños? Se puede observar en las caras de los que duermen, en su postura, en su paz…

Entonces mucho de niño no debía de sacar yo a la luz últimamente, pensé…

- Me llamo Alex, por cierto.

- Encantada –dijo sin parar de sonreír. Deduje que debía controlarme para no parecer demasiado evidente al mirarla…era preciosa. – Yo me llamo Diana.

Ya lo sabía, y no lograba entender porqué.

Guardamos silencio unos instantes, y justo cuando ella iba a recomenzar su lectura decidí disparar de una vez:

- Oye, se que sonara estúpido pero… ¿Ésto es un sueño?

- ¿Cómo?

- Aaaaahhh…bueno…ya se que suena raro, pero necesitaba saber si…

- No no –me interrumpió, si te he entendido. Pero, ¿crees que realmente hiciste bien esa pregunta?

- ¿Cómo? –ahora era yo el que no entendía.

- Mmm…a ver si me explico. No duermes normalmente, dudas de tu pasado, presente y futuro, vives por y para tu depresión y tu propia tristeza, y realmente muchas veces no sabes si estas soñando o no, pues lo que más añorarías en esos momentos es despertar. Y ahora, que estas fuera de ese mundo, ¿te interesas por saber si de verdad estas soñando o no? Piensa que si es un sueño se acabará, y si no lo es solo estarás volviendo a tu rutina de rechazar tu propia vida siempre que se sale de sus cauces normales.

- …

Es evidente, no tenía respuesta a eso. Me parece que no era el único que sabia cosas del otro, pues realmente lo que había dicho era cierto, pero nunca me había llegado de esa manera. Era un pensamiento fugaz, que aparecía cuando trataba de darle explicación a mi vida. Me había acostumbrado a mi propio dolor, tanto que había días que si no lo sentía de la misma manera que otros me preocupaba, y era incapaz de disfrutar de esos pequeños momentos de felicidad que la vida reparte por doquier. Mi maldita manía de cerrarme al mundo me estaba saliendo cara…pregonaba sobre la confianza y su importancia, y luego era incapaz de aprovecharla con la gente que apreciaba, y demostrarles que confiaba en ellos pidiéndoles ayuda. La amistad…cuanto se había desprestigiado esa palabra. Y las pocas personas con las que compartía algo así (algo sincero), no tenían ni idea de lo que tenia yo en la cabeza…en un momento me di cuenta del daño que las podía estar ocasionando…no nos damos cuenta, pero al nadar contracorriente creamos surcos que la gente que nos sigue en la vida aprovecha, pero al dejarnos llevar o dejarnos tragar por un remolino, arrastramos sin saberlo a todo aquello que apreciamos hacia el fondo con nosotros.

- Así es, perdiste hace tiempo la idea de que luchar merece la pena…

- ………¿Quién eres?

- Lo que necesitabas.

“Estas falto de amor, me dijo” resonó en mi cabeza…Era cierto…Gracias a mi rechazo general a mi vida, lo que necesitaba y añoraba era incapaz de encontrarlo en el mundo real, y había acabado por buscarlo en sueños… ¿Pero, era todo esto un sueño realmente?

Callé durante unos segundos que se me hicieron eternos, durante los cuales no sabía si escrutar en sus ojos en busca de respuestas, por miedo a toparme de nuevo con mi cruda realidad. Somos más cobardes de lo que pensamos a la hora de enfrentarnos a nosotros mismos.

- Durante un tiempo pensé que había encontrado la felicidad…luego resulto que todo es efímero, y mi felicidad me abandonó, junto con lo que mas quería en el mundo…

- Tarde o temprano nos damos cuenta de eso, pero la solución no es llorar por lo que tuviste, si no pelear por obtener de nuevo eso, aunque no te lo otorgue la misma persona… –que listas son las mujeres, hay dolores que se identifican en la mirada, y el dolor de una mujer se puede ver en los ojos de un hombre como una bombilla fundida de tanto brillar.

- No es eso –mentí.

- …¿La culpas por ello?

- No…en absoluto. Si algo he aprendido en este tiempo es que somos responsables de nuestros actos, y se que yo también tuve culpa…además, en una relación no existen los culpables casi nunca, echar la culpa a una persona es mentirse a uno mismo para quedarse mas a gusto. Dicen que a los dos años el amor se acaba…no es cierto. Se apaga la pasión, pero si aquello era más que una cama y sonrisas, habrá algo que lo sustente después, y empuje a ambas partes a luchar codo a codo…para volver a encender la llama.

- Es una manera muy bonita de verlo…lástima que no siempre se cumpla. Por lo que me dices, si, la querías…pero… ¿Cuándo dejaste de quererte a ti mismo?

- ¿Por eso lo del mechero? –sonreí.

- Ese día carecías de brillo en los ojos, y por coincidencia lo llevaba en la mochila. Por cierto, mientes muy mal… -agregó mientras me guiñaba un ojo.

- Esta mañana no lo he encontrado…durante todo este tiempo me había dado fuerzas para tirar hacia delante…y ya no esta.

- ¡Buah! Los madrileños siempre igual de pelotudos… ¿os creéis poetas natos o algo así? El mechero era un mechero nada más, todo eso que sentías eras tú, rechazándote y luchando por salir adelante. ¿En serio pensaste que la solución a tus depresiones y tristezas era un chisme para encender cigarros? Menos mal que no empezaste a fumar…

- Nunca me gustó –mentí. Hubo una época que si, años de niñez y travesuras…que lejos quedaban.

- Ya veo…por cierto los objetos no se desvanecen porque si, y viendo los ojitos que traes hoy ayer debiste tener faena. Yo que tú, si tanto te gustaba ese mecherillo, seguía buscando.

Esboée una mueca, y la mire. De veras que era preciosa…sí, realmente era lo que necesitaba. Caricias y labios aparte, necesitaba algo así. Recapacite sobre toda la conversación, sobre todo acerca de sus últimas frases. Una vez más era cierto. La vida no consiste en cuidar talismanes, pues nosotros somos nuestro propio talismán.

- …Gracias.

- Anda, no te me pongas melancólico, y procura cuidar lo que tienes porque… ¡CUIDADO!

El autobús pegó un bandazo y nos vimos obligados a agarrarnos al reposabrazos para no caer. Al enderezarse todo ya, vi que se le había caído el libro al suelo, y me agaché a recogerlo. “Narciso y Goldmundo” de Herman Hesse. Debería volver a leérmelo algún día… Me incorporé para devolvérselo y en ese momento el autobús cogió otro bache y me di de cabeza contra el asiento. Diana rompió a reír mientras yo hacia esfuerzos por ver otra vez, a través de tanta estrellita en la mirada, pero su carcajada era reconfortante. De repente, sin dejar de reír, su pelo se volvió rubio, sus ojos azules, y poco a poco el paisaje fue cambiando hasta volver a mi cocina de nuevo. Eva estaba en la puerta de la cocina, apoyada desnuda en el marco de la puerta y no paraba de reírse mientras sujetaba un cigarro aun sin encender.

- ¡Jajaja! Ojala te hubieses visto, parecías un niño pequeño ahí durmiendo… ¡jajaja!

Al oír ese comentario no pude si no empezar a reírme yo también…

En ese momento Eva se llevo el cigarro a la boca y al ir a encenderlo me fijé en el mechero que usaba. Era blanco, con una inscripción verde.

- ¡Ey! ¿Y ese mechero?

- Se lo acabo de quitar a tu perra, la muy jodía estaba debajo de la cama guardándolo con un par de calcetines tuyos…tío, deberías limpiar más a menudo tu cuarto, la cama estará muy bien…pero el resto se merece un poco de atención. ¿No es el mechero con el que jugabas ayer?

- Sí…

De repente no parecía tan importante…pero sabía que lo seguiría guardando mucho tiempo. Me incorpore y con una sonrisa le plante un beso en los labios.

- Buenos días, ¿has dormido bien?

Los Sueños del Insomio. Cap4

2007-03-22T01:24:00.000+01:00

- ¡Pídeme que me quede! Por favor… ¿Por qué no me pides que me quede? Pídemelo por favor…pídeme que me quede…

Abrí los ojos. Joder…malditos recuerdos. La ventaja de los sueños es que te despiertas y se acaban, con suerte ni recordarás aquello con lo que habías soñado. En cambio, la sensación de soñar despierto te acompaña hasta mucho después, al no “despertar” es mucho más difícil acabar con esos pensamientos.

Me restregué los ojos apartando un par de legañas mojadas y bajé el brazo para agarrar mi denominada “botella de resaca”, situada estratégicamente en la cabecera de la cama. Vacía. “Cojonudo”, pensé. Note movimiento a mi lado y giré la cabeza para ver la rubia melena de Eva descansando sobre la almohada, que se giraba dándome la espalda. Ese fin de semana mis padres se habían ido de viaje por su aniversario y yo, reacio de fiestas donde los menores resultados son cojines teñidos de vino, tras una noche de quicos, pipas y rondas de “horas felices” de bar en bar, había acabado dejándome llevar por los encantos femeninos de Eva, aspecto que fue facilitado por las copas y la sensación de soledad que me había acompañado ese día.

Lentamente me incorporé, y caminé desnudo por el pasillo hasta la cocina, botella en mano, dispuesto a calmar mi sed mañanera. Mientras notaba el frío de la tarima en la planta de los pies, comencé a recordar lo acontecido la noche anterior (cosas de la resaca…por mucho que recuerdes todo, los recuerdos irán apareciendo escalonadamente desde el momento del despertar, dejándote con dudas sobre detalles hasta, más o menos, la hora en la que decidas sumergir la cabeza en agua helada). Un bar por aquí, dos rondas acá…y al final el encontronazo y posterior desenfreno en el recibidor de mi casa. No era la primera vez que ella lo intentaba, pero ésta era la primera que conseguía lo que se había propuesto tiempo atrás. Tengo que reconocer que no me vino mal del todo aquel día… Hay ocasiones en las que los mejores puntos de sutura para el corazón son el cariño y los besos de una mujer…aunque la mayor parte de las veces no cosan heridas, si no que las hagan sangrar de nuevo, arañando con recuerdos…

Afortunadamente el alcohol y la tranquilidad de una casa vacía transformaron esa ocasión en el primer caso.

Mientras sopesaba todo esto, la observé desde la puerta, tapada solamente con una sábana hasta la mitad de la espalda, y peleándose con los rayos del sol por seguir durmiendo.

Me reí yo solo pensando en la juerga de la noche anterior, y di otro sorbo a la botella ya llena. Entonces caí. El mechero. No estaba. Solté la botella en la mesa y volví hacia la cocina a pasos largos. No podía ser, habría mirado mal. Al llegar a casa por la noche, entre risas e hipos, habíamos tirado la poca ropa que llevábamos por la casa, pero recordaba perfectamente que antes de eso había vaciado mis bolsillos en la encimera. Móvil, llaves del coche, B3, cartera, monedas sueltas y el mechero. No hacía falta estar sobrio, sabía que ahí tenia que estar, me había asegurado de colocarlo fuera del alcance de las perras. Tenia que estar ahí…

Llegué a la cocina con el corazón en la boca, y mire la encimera…No estaba. No se veía por ningún lado. Registre la cocina, levantando mis cosas, tapas de microondas, bolsas vacías, los bolsillos del pantalón de nuevo…Nada. No estaba. Una sensación de desesperación comenzó a invadirme. Por una parte pensaba que solo era un maldito mechero blanco, pero por otra notaba como un sentimiento de culpabilidad y tristeza comenzaba a aflorar. No me había dado cuenta, pero ese mechero se había convertido en “mi talismán”, tenerlo en la mano provocaba que en lugar de recordar el pasado, pensase en mi futuro. Pero como me solía ocurrir, cuando encontraba un apoyo fuerte, renunciaba al resto de mis cimientos, y al desaparecer éste, me veía cojo en la vida…

Me senté en el banco de la cocina con la cabeza entre las manos, con más dudas que nunca. ¿Había soñado despierto con el mechero todo este tiempo? ¿Iba a perder siempre todo aquello que comenzaba a valorar? Por primera vez en meses lloré yo solo, sin necesidad de hombros ajenos, lloré en silencio preguntándome en que parte de mi camino había perdido el cruce.

Y también por primera vez desde hacia tiempo, me dormí en mi propia casa…con la cabeza hundida en mis brazos, nadando entre recuerdos.

Los Sueños del Insomnio. Cap3

2007-03-21T01:29:00.000+01:00

(A Bruce y a Jula, por todas esas tardes hablando de nada y de todo al mismo tiempo. No aparecisteis ni pronto ni tarde, aparecisteis cuando más os necesitaba. Un abrazo)

- ¿Qué coño te pasa tío? Estás más callado de lo habitual, y eso ya es difícil viendo como has estado estos días.

Álvaro, mi compañero de clase, me miraba desde el otro lado de la mesa del comedor de la cafetería mientras mascaba uno de los filetes de su plato embutido entre dos trozos de pan. Tenía motivos para preocuparse, no había abierto la boca en todo el día, ni siquiera cuando habíamos leído en el tablón de física que se cancelaba una de las prácticas a causa de un examen al cual ni nos íbamos a presentar. Él había saltado por el departamento mientras yo me había limitado a esbozar una leve sonrisa.

Llevaba varios días callado…desde el episodio del autobús trataba de ordenar mi cabeza pero era imposible.

No le veía el sentido, seguía sin dormir por las noches, pero al llegar el autobús, por más que intentase lo contrario, solía caer redondo a menos que apareciese el típico compañero de viaje, hecho que me apartaba de los brazos de Morfeo inevitablemente…el autobús es el centro de tertulia de demasiada gente…

Tengo que aclarar que dormir algo sí que dormía, cabezada aquí, cabezada allá, pero siempre intermitentes y nunca suficientes. Solo lograba dormir tan profundamente como para soñar en el autobús.

Las siguientes veces que “caí” después de la primera, los sueños solían ser los típicos de hacía tiempo: representación de miedos y temores, recuerdos, fantasías, erotismos…lo clásico de un veinteañero. Pero hoy no. Hoy había vuelto a soñar con ella…Había sido solo un momento, un minuto que cerré los ojos mientras mi “compañero de viaje” de ese día apoyaba la cabeza en la ventana mientras llegábamos a Madrid para perder la cabeza en sus pensamientos, dejándome meditando en mis cosas…Sólo un minuto, pero lo suficiente para volver a verla de nuevo, en el sitio de la ultima vez, con otro libro sobre las rodillas; era ella…seguro. Había sido incapaz de imaginar más, puesto que el autobús abrió sus puertas y mi colega decidió que una colleja bien dada era mejor que dejarme dando vueltas por la A-6.

Y allí estaba yo, sentado frente a unos huevos con morcilla, prácticamente intactos, y haciendo gestos a Álvaro para que no se preocupase.

- Joder tío, no se, estas como un puto zombi…no se que cojones te habrá pasado pero…¡¡un momento!! ¿Has vuelto a hablar con Ella?

Levante la mirada. Álvaro conocía mi historia, me había conocido en un mal momento de mi vida, y tras demostrarme que era una persona digna de confianza, se había transformado en uno de mis grandes apoyos.

Negué con la mirada y suspiro aliviado. Desde aquel día en el que me cogió el teléfono para encontrarme al otro lado suplicando que por favor saliese a su puerta, me hizo prometerle que tenía que seguir con mi vida, que levantase la cabeza de una vez. La gente dirá lo que quiera, pero es necesario que nos echen la mierda a la cara cuando nos cubre el cuello, y llevarte de copas no es la solución. Las personas que valen saben demostrarte que saben luchar por aquello que importa, y los amigos de verdad son aquellos que si les cuelgas el teléfono cabreado y con lágrimas en los ojos, vendrán a tu casa a insultarte y hacerte ver que tu camino no es ese. Álvaro era de esas personas, era un garrulillo proyecto de ingeniero, pero tenia un corazón de oro, y aunque yo ya me lo imaginaba, muchos años después todavía agradecería lo que hizo por mi en el pasado y en aquel momento.

Pero no…en ese momento el pasado no me torturaba (ya lo haría otro día…o más tarde simplemente), trataba de hacerme a la idea de que aquello que me hacía desear dormir era solo una imaginación de mi subconsciente.

La única mujer por la que ahora mismo me creía capaz de luchar era solo un sueño imposible. Sólo la conocía de dos frases, una mirada y un mechero, pero su imagen y su impresión me habían llegado muy hondo…

El mechero…no lo perdía de vista. Si no estaba en mi mesa estaba en mi bolsillo, solo me despegaba de él para nadar, y al volver a la taquilla hurgaba en los bolsillos de la bolsa para comprobar que aún seguía ahí, que no se había desvanecido. Con el paso de los días había descubierto donde se encontraba la válvula para reponer el gas. Al principio llegue a pensar que carecía de ella, pero luego descubrí que se encontraba oculta bajo una tapa que se podía correr con la uña.

En uno de mis sueños de fantasías varias, lo había comparado con un corazón: Podía encenderse si le dabas gas y le añadías chispa, pero llegaba un momento en el que por mucho que le dieses chispa, el gas se agotaba y la llama no se volvía a encender… Solo trabajando se podía reponer el gas, pero normalmente necesitabas de la ayuda de otras dos manos, pues con las propias no bastaba para abrir la válvula y almacenar la futura vida de la llama.

- Bueno, venga, saca las cartas, avisa a estos, que esta primera ronda invito yo –dijo Álvaro mientras apartaba mi bandeja. Sonreí y pensé, “que cojones… ¿a esto he estado renunciando durante tanto tiempo?”

Solo un sueño…nada más.

La pulsera Cap. 9 Final de etapa.

2007-03-19T01:32:00.000+01:00

Pese a ser una calle tan transitada como esta, la marabunta de gente que rodeaba a Daniel no era más que una masa uniforme que despistaba muy levemente la atención que este ponía en el momento. Tras salir de la tienda, dar dos pasos, girarse y sentir la sangre helada al oír su voz; Daniel solo supo decir:
-¿Eres tú de verdad?- Dijo sonriendo por primera vez de verdad desde hacía mucho tiempo.

-Si Daniel, soy yo…
-No esperaba que fuese tan fácil encontrarte.
-No lo es. En realidad yo te he buscado a ti. Para avisarte.
-¿Avisarme de qué?
-De que te alejes. De que sigas. De que vuelvas a Madrid y sigas tu vida.
-Pero, ¿de qué estás hablando?- Gritó Daniel con tono de incomprensión.
-Aléjate de esta ciudad, de esta calle…
-¡Tú me has dado alojamiento! ¡Tú querías verme!
-¡Deja de montar un drama con esto! Las cosas han cambiado mucho desde que llegaste tú. Ainara se enteró de que habías venido y surgieron dudas.
-¿Dudas de qué?
- Daniel… Ainara se marcha de Barcelona. Para siempre.
Daniel sintió como si una daga atropellase torpemente su corazón y como si todas las ilusiones del mundo se esfumasen siendo la antítesis de lo que en aquellos momentos se gestaba, una nueva religión que hacía eco por todo el mundo pero que aún era una simple leyenda sobre el bienestar supremo y la heroína felicidad, placebo del alma.
-Tengo que ir a verla.
- No Daniel. No iras. Ainara se marcha dentro de dos meses.
-¿Por qué se marcha?
-Razones fuera de tus asuntos, Daniel. No hagas más preguntas.
-Dime donde está o desarmaré esta ciudad, ladrillo a ladrillo, hasta encontrarla.
-Eso te honra…
Una sonrisa en la boca y dos ojos bañados en lágrimas en la cara del otro interlocutor cambiaron radicalmente y pasó a ser una cara de puro terror.
-Daniel, corre.
-¿Qué?
-¡Daniel, ostia corre!
De pronto, un zumbido veloz cortó la emotividad de Daniel provocada por el momento y una bala alcanzó a su acompañante en el hombro. Este grito desgarradamente. A modo de acto reflejo Daniel se tiró al suelo. La segunda bala le alcanzó en el pecho y, sumada a la del hombro, hizo que se desplomase sin conocimiento al suelo y manchar su precioso vestido verde de sucia sangre oscura.
La gente gritaba y el agresor corrió hasta el primer callejón donde cobijarse. Lo único que Daniel pudo ver de él fue una larga chaqueta marrón y un revolver plateado que exhalaba humo por el cañón. Un sombrero de cowboy le tapaba la toda la cara. Toda excepto una sonrisa con reflejos de un canino de metal que asomaba por su siniestra mueca.
Daniel, aun en estado de shock, se levantó y se acercó al herido. De la tienda de discos salió Manuel. La gente gritaba. Se oían sirenas. Pero la calle era puro silencio. Daniel sentía los latidos en su sien. Todo quedaba a un segundo plano. Todo era lento. Todo era oscuro.
-¡Daniel!
Solo silencio
-¡Daniel!- Alguien le llamaba.
-¡Daniel, entra a la tienda! Te ayudo.
Daniel, temblando se acercó a la tienda y cerró puerta tras de sí. De repente todo recuperó su ritmo natural
-Voy a llamar a una ambulancia. ¡Ayúdala!
-Vamos, se fuerte. Ya vienen a por ti. No te mueras por favor… - Dijo entre soñozos…
Y haciendo caso omiso a las suplicas de Daniel su corazón poco a poco fue perdiendo fuerza… Hasta morir. Daniel sostuvo en sus brazos llorando el cuerpo inerte de Soledad.

Felicidad, parte 5

2007-03-18T23:41:00.000+01:00

- Hendrik -. Mamá sonidéa.
Apreso mano. Mamá delante yo. Mamá mueve yo zig-zag. Mamá toca yo.
Bostezo. Hombre y hombre y hombre y hombre delante yo. Hombre y hombre y hombre delante yo.
Suelo delante yo. Hombre y hombre y hombre delante yo.
Mamá va. Mamá mueve yo zig-zag.
Hombre delante yo. Hombre ríe. Hombre no ríe. Hombre va. Hombre grita. Hombre molesta yo, luz calor.

Dzhojar entró en el Kremlin por la puerta para visitantes, situada bajo la torre Kutafya. Las alarmas no captaron nada inusual, aunque llevara todo el cuerpo cargado de dinamita. Al principio no sabía si hacerlo en la fortaleza o en la Plaza Roja, y, aun habiendo elegido el Kremlin, le faltaba determinar el lugar exacto. Cruzó el puente Troitskiy. ¿En las catedrales? ¿En la residencia del presidente? ¿En el Palacio de Congresos? Quizá el arsenal era la mejor opción. Quizá estaba lleno de explosivos y podía encenderlos con la dinamita. Pero no podía basarse en un quizá. Tenía que matar a todos los que pudiera, y cerca del arsenal no habría demasiado gente. Estaba allí para vengarse, para vengarse de los rusos.
La historia de la República de Chechenia es un cementerio. Las constantes invasiones rusas, las guerras y las purgas forzosas de los chechenios. Dzhojan iba a vengarse de ello. Tenía que ser algo simbólico además, y no había mejor opción que el Congreso.
Rodeó el edificio hasta la puerta central. Había suficiente gente; turistas, pero también rusos. Se les reconocía por el olor... O al menos eso se obligaba a creer Dzhojan mientras subía la escalinata, mirando a todos aquellos despojos que creían que Chechenia era Rusa...
Un bebé le miraba fijamente, un bebé ruso. Todavía inocente, sin ningún conocimiento de lo que ocurría al sur del país. Los niños son todos niños, nazcan donde nazcan, pero luego se convierten en rusos o chechenos. ¿Por qué va a tener derecho a vivir ese niño? ¿No va a ser de mayor ruso? No tiene ningún sentido aplazar su muerte.
Recogió la mecha de la dinamita y encendió el mechero.

Rue Saint Jacques, Conservatoire des Arts et Métiers, Rue des Petites Écuries, Jardin du Carrousel, Jardin des Tuileries, La Seine... Todos aquellos mágicos nombres. Calles de acentos perdidos, plazas majestuosas, pequeñas figuritas desperdigadas por la ciudad y la fama de antipáticos de los franceses desmitificada por un dios. Estaba claro que Julia había encontrado lo que buscaba.
Aunque mirara el mapa una y otra vez nunca sabía dónde estaba, moviéndose no por destinos, sino por el momento. Por un callejón oscuro lleno de hiedra, por un gato que entraba en un diminuto parque, por el olor de la comida, por el espíritu de París que recorre sus venas, juguetón y cariñoso, misterioso y vacilón, que absorbe su esencia de las leyendas y la exageración. Y siempre perdida por su culpa, Julia continuaba desentrañando los misterios de la ciudad. Hasta que una flash la cegó.
Al recuperar la visión vio al fotógrafo que acababa de sorprenderla. Era claramente mayor que ella, pero no demasiado. Pelo corto, fuerte y con ese estilo de viajero preocupado por el mundo que tienen los fotografos. O al menos los de National Geographic.
- ¿Por qué lo has hecho?
- Es sólo una foto.
- Pero, ¿por qué a mí, con la cantidad de cosas bonitas que hay aquí?
- Sólo hago fotos a las personas, y tú eres interesante.
- ¿Interesante? No me veo como portada de una revista.
- Interesante para lo que estoy haciendo.
- ¿Y qué haces?
- Un reportaje fotográfico. Lo estoy centrando en el efecto que ha tenido Mas’ud sobre las personas.
- ¿Tú eres un...?
- ¿Un masud? No. Quiero hacer este reportaje antes. Luego ya veremos.
- ¿Quieres serlo?
- Ni me lo he planteado, pero no creo que sea malo. Conozco a un par de personas que me quieren matar cada vez que lo digo.
- Creo que ahora conoces a tres.
Él rió y se acercó a ella, guardando la cámara.
- Gilles Couture – se presentó, y le tendió la mano.
- Julia Quintana.
- ¿Española?
- Sí.
- Me encanta España.
- Creo que ibas a defender tu punto de vista... extraño.
- Jajaja. Mírales, a todos. ¿Podemos criticarles? Vivíamos en un mundo horrible en el que había que mirar cosas alegres para poder ser felices. Siempre buscábamos la felicidad, aunque había muertos por segundos en África, guerras por todos lados, enfermedades, injusticias. Ver un noticiario era la forma más rápida de querer un suicidio. Todos hacemos lo que hacen los masuds. Todos nos mentimos y decimos que el mundo no es horrible y que merece la pena vivir y ser felices. Ellos simplemente lo han aceptado.
- Pero eso hace infelices a otras personas.
- Acepta a Mas’ud y dejarás de ser infeliz. ¿No es egoista querer que todos ellos sean infelices para que no lo seas tú?
Julia le miró con asombro y enfado. No quería estar de acuerdo con él, pero no podía encontrar nada que no le diera la razón.
- Jajaja. Vamos, no te preocupes por eso, Julia. Ven conmigo, te voy a presentar a una amiga que no está de acuerdo con mi punto de vista. Ciertamente hay poca gente que lo esté entre los infelices.

- Me crié en Irlanda. No nací allí claro; soy una yanqui al fin y al cabo. Neoyorquina de pura cepa. Pero ya sabes que todos venimos de algún sitio, y si nos remontáramos aun más supongo que acabaríamos en África, o donde sea que vengamos. Pero mi familia era irlandesa, como muchas de aquella época, mucho antes de que tú nacieras. Podría ser tu madre.
>> Así que nací en Nueva York, y viví allí durante unos años, siendo bebé. No recuerdo lo más mínimo, pero tampoco recuerdo demasiado de Irlanda, sólo que viví allí cinco años, cuando era niña. Recuerdo que me encantaba estar allí, correr y jugar con las hijas de las amigas de mamá. Pero tuvimos que irnos, cuando empezó la Gran Guerra. Mi padre no se fiaba de los Alemanes, y aun menos de los Ingleses. No creía que pudieran impedirles el paso. Él quería ir allí “y patear culos”, como decía cuando mamá no estaba delante. Mamá odiaba que hablara de esa forma.
>> Cuando volvimos a América papá se alistó y fue a luchar contra los nazis. Fue uno de los héroes sin nombre de la guerra, uno de tantos que volvió en un ataud, y nos dejó sin padre. Mi hermana era mayor que yo, y lo vivió más. Para mí papá fue un héroe. Antes de irse me dijo que si no volvía habría servido a Dios y a su país como un gran hombre, y que tenía que estar orgulloso de él. Nunca olvidé sus palabras, ni siquiera ahora que hay debates sobre Dios hasta en las iglesias.
>> Mamá heredó la tienda de mi padre, vendíamos náuticos, y más tarde la heredé yo, cuando mamá no pudo seguir trabajando. He estado en esa tienda durante toda mi vida. Ha sido lo más difícil de abandonar. Incluso cuando me casé continué trabajando en la tienda, y en esa época no era tan corriente. Ni siquiera lo necesitaba. Mi marido era militar, ¿sabes? Como papá. Quizá por eso no tuve problema en llevar la tienda. Me casé pronto, como solía pasar en aquellos años, un mes antes de que mi marido se fuera a Corea. También murió en la guerra.
>> No volví a casarme, aunque podría haberlo hecho. Me enamoré otra vez, varios años después, y tal y como acabó pienso que tengo una maldición con los hombres que me importan en la vida, de verdad. Murió en Vietnam. Decidí no volver a enamorarme más. Fue mi última oportunidad, y el destino parecía no querer que tuviera descendencia, quizá por la maldición. Pero seguí trabajando en la tienda, e hice buenos amigos, gente del barrio.
>> Eso nos lleva hasta tu pregunta. Después de todo eso me obsesionó la guerra, cada guerra que estallaba en el mundo. Nunca he buscado culpables o he intentado justificar la guerra. Buscaba nombres. Quería que alguien más recordara a aquellos que han muerto en todas esas guerras. No me acuerdo de todos, pero aprendí mucho, muchas historias, y algunas de las vidas más fascinantes que han sido vividas en la tierra.
>> Así que, señor Mitchell, decidí hacer el viaje que hizo papá, aunque él fue primero a Inglaterra, pero no quería retrasarlo. Ya soy mayor. Quiero ir a Normandía, quiero desembarcar allí, aunque no sea en la misma playa que lo hizo él y no tenga que escalar para encararme contra el enemigo, pero quiero llegar a esa tierra en barco.
Lewis se acercó a la mesa para coger la copa de vino y levantarla.
- Señora Lamay, esa es la historia más increible que he oído nunca. Maldiciones y guerras, drama y amor... Parece una película, si usted me permite.
- No sea tonto, señor Mitchell. Llámeme Judith.
- Deberá llamarme usted Lewis.
Brindaron y bebieron. El barco continuaba su camino hacia Normandía, con un tiempo inmejorable de principio a fin. El viaje había sido cómodo para ambos, que habían disfrutado de conversación y de buena comida, preparándose para lo que esperaban encontrar en Francia.
- ¿Sabe qué le digo, señora Lamay? – dijo Lewis, corrigiéndose instantáneamente -. Judith. Debería escribir usted un libro. Debería contar su vida, y contar esas historias tan interesantes que ha descubierto en su afán de que los caídos en las guerras no sean olvidados. Sería un best-seller, se lo aseguro. Y de eso sé bastante. Si no hubiera dejado mi editorial se lo publicaría yo mismo.
- Es muy amable, Lewis. Mire usted, no sé cuánto tiempo me queda, no creo que mucho, pero voy a tener algo de tiempo libre allí en Normandía, después de visitar algunas cosas. Quiero gastarme todo el dinero que he ahorrado, y no es moco de pavo. Me hospedaré en algún hotel cerca en el campo y esperaré a que Dios me llame. Qué le parece, una vendedora de náuticos escribiendo un libro.
- Un best-seller. Se lo garantizo.
Como había sucedido más de medio siglo atrás con las tropas aliadas, el barco llegó a la costa por la mañana, con el sol despuntando. Al bajar de él Judith Lamay sintió un escalofrío, y por un momento vio frente a ella un pequeño acantilado, tropas escalando con cuerdas para llegar a las posiciones enemigas. Balas por doquier, bombas de morteros estallando, cuerpos calcinados, otros desmembrados y el incesante sonido de las balas. Y vio a su padre, buscando un lugar que usar como parapeto.
Cuando volvió al presente Lewis la sujetaba la mano.
- ¿Está bien, señora Lamay?
- Sí, hijo. Parece que he encontrado lo que buscaba.

Kingsville olía a rancho. No había ranchos en la ciudad, ni siquiera caballos o vacas que defecaran por las calles para crear ese aroma. El olor se había quedado adherido a la constante humareda de la ciudad, al polvo que había bailado en el aire buscando reposo en el suelo durante años, y que había sido receptor de las heces de los animales que habían criado allí los colonos hacía tiempo.
Para Cony no era un olor extraño. Se sentía en casa en cierta forma, y era bueno sentirse en el hogar cuando estaba tan cansada.
Había hecho autoestop, viajado en autobús y andado hasta llegar allí, a aquella ciudad del este de Texas. Estaba cansada física y mentalmente. Todo su esfuerzo había sido en vano por el momento, y no había encontrado a nadie que no fuera asquerosamente feliz.
Entro en un bar de Wright Street, un oscuro y tétrico tugurio que daba la sensación de concentrar todo el sudor del estado. Dos hombres ocupaban la barra, y un tercero bebía en una de las mesas. Pidió un refresco y esperó. El hombre de su izquierda y el de su derecha parecían aparentemente iguales: gente que bebía antes de la llegada de Mas’ud y que no veían ningún motivo por el que dejar de hacerlo. Pero no eran iguales.
- ¿Qué día es? – preguntó el hombre de su derecha.
- ¿Perdón? – respondió tontamente Cony, que no esperaba conversación. La experiencia la había enseñado que nadie buscaba conversación, aunque tampoco la rechazaban si alguien la empezaba. Tampoco entendía el inglés a la perfección, y tenía que estar concentrada para ello.
- ¿Dónde estamos? ¿Y qué día es hoy? ¿Sigue siendo lunes?
- Es martes, señor.
- Vaya, se me ha escapado un día, o algo así. ¿Pero qué semana es? Las semanas no tienen nombres, ¿no?
- No, señor.
- Vaya... ¿Y qué mes es hoy?
- Junio, señor – se maldijo a sí misma por continuar con el señor.
- Pues mira tú, se me ha escapado un día.
El hombre comenzó a reír escandalosamente, y Cony supo que aquel hombre no era feliz.
- ¿Cómo se llama, señor?
- ¿Yo? Quién si no, ¿no crees? Espero que no se me haya escapado el nombre -. Volvió a reír de forma grotesca, forzando demasiado su garganta y necesitando más alcohol para calmarla -. Soy John Turner, hija. ¿Quién diablos eres tú? ¿Estoy muerto?
- No lo creo, señor. Debe estar usted borracho. Mi nombre es Concepción Montes.
- Fíjate. Una de abajo. Antes no habrías podido entrar aquí tan fácilmente, ¿no crees?
Su risa provocaba vergüenza, y en otros tiempos habría hecho que Cony se pusiera roja como un tomate. Pero ahora era confortante. El olor a mierda del polvo y la estúpida risa de aquel hombre convencieron a Cony de que el mundo no estaba tan mal como ella creía.

Te quedan pocos alientos, ¿eh, Giuseppina? Sí, cariño, la muerte viene por ti. Después de tantos años, después de varios meses esperándola en esta cama de hospital. Pero has vivido bien. Has hecho lo que te ha dado la gana. Fuiste actriz, aunque no consiguieras demasiados premios, o al menos no fuera de Italia. Y tuviste un buen marido, además de varios apasionados amantes. La fama de los italianos fuera del país estaba más que justificada.
Pero ahora sientes el dolor. Ese horrible tumor creciendo en tu interior, destrozándote, convirtiéndote en fiambre antes incluso de tu muerte. Tienes una salida, ¿no es así, querida? Una forma de librarte del dolor, como has hecho durante toda tu vida. Siempre escaqueándote.
Vamos, llámale. Dale lo que quiere y que te dé lo que mereces. Mas’ud, ¿no es así? Sí, sí, ahí estás. ¿Que te rece? ¿Como quiera? Muy bien. Eres el súmum de mi placer. Eres lo que han conseguido darme pocos hombres. Todo un semental... Podría seguir así durante horas.
Oh, sí. Ya lo siento. El éxtasis, el Edén, el Nirvana, el Dorado... Xanadú.
Pip. Pip. Piiiiiiip.

Nathan Crook sólo estaba seguro de una cosa, pero la creía con tal convinción que nadie podría convencerle de lo contrario, ni siquiera una de esas personas petulantes que son capaces de darle la vuelta a cualquier cosa con su retorcida labia: el destino era irónico, lo más irónico que existía en el universo. Seguramente en varios universos a la redonda.
Cuando Nathan hablaba con su mujer, Nicole, sobre la luna de miel, ella dijo que lo que más le gustaría era recorrer el mundo en un avión privado, y Nathan estaba totalmente enamorado de ella; ni un día la había amado menos que cuando la amó por primera vez. Así que decidió aprender a pilotar y sacarse todos los títulos necesarios para ello. Gracias a dios se le daba bien. Guardaba la mitad de su sueldo (un sueldo alto) para comprar una avioneta capaz de realizar el viaje que quería Nicole. Siempre discutían sobre qué pasaba con el dinero, y aunque Nicole nunca desconfió de Nathan la enfurecía ir tan justa. Nathan siempre se disculpaba a sí mismo pensando en el momento en que la enseñara el avión. Y ahí fue cuando descubrió por primera vez que el destino era un ser irónico.
Después de más de veinte años ahorrando y esforzándose por ser un buen piloto, consiguió comprar un avión particular. Un Cessna Caravan 208D Grand de segunda mano que le costó más de un millón de dólares americanos. El mismo día que se lo enseñó a Nicole fueron a celebrarlo, y cuando despertaron al día siguiente con resaca descubrieron que habían ganado la lotería. Nicole jugaba a la lotería cada cierto tiempo, con la esperanza de que algún día tendría dinero y dejaría de estar tan agobiada a fin de mes.
Prepararon el viaje durante unos meses, pero les costaba dejar allí a su hijo, que estaba pasando por un mal momento después del divorcio. Y cuando ya creían que no iban a poder realizar el viaje, después de tantos esfuerzos, apareció Mas’ud, y su hijo se convirtió en una persona plenamente feliz. En aquel momento ni Nathan ni Nicole pensaban que las repercusiones de esa felicidad pudieran ser tan extrañas, así que ignoraron al dios y subieron al avión para recorrer el mundo, dejando atrás Australia.
Durante el viaje descubrieron cómo había cambiado el mundo desde la llegada de Mas’ud, pero aun así decidieron seguir adelante. Hasta que llegaron a Sudán.
Estaban preocupados por su hijo, por aquello en lo que creían que se había convertido, y por todo el mundo en general. Casi tenían cincuenta años, pero seguían pensando en cambiar el mundo como si fueran adolescentes. Con esa desilusión y con todos los encuentros del viaje, en los que no habían conocido a nadie que fuera como ellos, quizá inteligente o quizá estúpido como ellos, entraron en un hotel de El Kawa, una ciudad a orillas del Nilo. Fue casualidad acabar en esa ciudad; ironías del destino.
Se sentaron mientras esperaban a que alguien les atendiera, abrazados, con tristeza en sus caras. Un hombre joven se acercó a ellos vestido con un traje del hotel.
- En El Kawa no se puede estar tan triste. Va contra la ley.
Viendo cómo sonreía dedujeron que se trataba de algún tipo de broma, y le respondieron con una sonrisa desconcertada.
- Eh... Queríamos una habitación – dijo Nathan -. Para quedarnos un par de días.
- Muy bien, señor. Pero viendo que son personas infelices les aseguro que querrán quedarse más tiempo, como otros viajeros que han acabado en El Kawa.
- No entiendo...
- No tiene que entenderlo, sólo sentirlo. Este es un buen sitio para la gente como nosotros.
- Pero... ¿usted no es feliz? – dijo Nicole, haciéndo un gesto de comillas mientras decía la palabra feliz.
- Oh no, señora. En El Kawa nadie es feliz.
Su risa fue otra ironía del destino.

- Por el amor de Dios.
Paul Russeld estaba a punto de vomitar.
- ¿Dónde coño hemos acabado, Paul?
Leeland Trinder intentaba encenderse un cigarrilo mientras fijaba sus ojos en el cuerpo. En uno de los cuerpos.
- ...
El cerebro de Fabien Chevalier ofrecía demasiadas alternativas como para elegir una, entre las que se encontraban llorar, gritar, golpear algo y rezar. No podía elegir nada, así que estaba petrificado.
- Tenemos que irnos de aquí – dijo Paul.
- ¿Qué coño ha pasado?
- Por el amor de Dios.
Los tres habían acabado en un pueblecito costero, después de sufrir un accidente de avión, nadar sujetos a una barca de chalecos salvavidas, escalar unas peligrosas rocas y andar un par de kilómetros, y lo primero que vieron en el pueblo (precioso por otra parte) fue una pila de cuerpos decapitados, y una pila de cabezas a pocos metros, con una lluvía de sangre entre ambos funestos montículos.
- Tenemos que irnos, Leeland.
- No podemos – dijo Leeland, que había conseguido encender su cigarro -. Tenemos que saber qué ha pasado.
- ¿Para qué?
- No lo sé, no lo sé. Tenemos que saberlo. Es mejor saber ese tipo de cosas.
- Tenemos que irnos de aquí. ¿Y si quien lo haya hecho sigue cerca? – buscó frenéticamente a Hannibal Lecter por los alrededores -. Hay que avisar a la policía.
- La policía ya no existe, Paul. Ahora son todos felices.
- ¡Déjate de estupideces por un momento!
- ¡No son estupideces! Tú viste lo que pasó en el avión. A la gente le importa una mierda lo que pase en el mundo.
- ¿Y qué pretendes? ¿Que vengemos a esta gente? ¿Que descubramos a su asesino y le hagamos pagar por sus crímenes?
- ¡No lo sé!
- La policía se hará cargo. Son felices siendo policías, así que harán algo.
- El mundo ha cambiado Paul, y ya no podemos seguir viendo los viejos...
- ¡Callaos!
El cerebro de Fabien había encontrado algo en lo que concentrarse, más allá de los muertos.
- ¿Oís eso?
Leeland y Paul escucharon con atención y con temor.
- ¿Qué es? – dijo Paul.
- Es un bebé. Un bebé llorando.

Antenas al cielo

2007-03-15T23:31:00.000+01:00

Recuerdo el día. Todos lo recordaríais si lo hubierais vivido, o si lo pudierais recordar.

Recuerdo que salía de casa de unos amigos a las doce de la noche, después de haber estado hablando y bebiendo. Habían llegado unos paquetes el día anterior, y entre comida, ropa y otras necesidades encontramos la más básica: vozka. En Savissivik, el asentamiento que, por aquel entonces, contaba con unas 70 personas, no duraba mucho el alcohol y nos resultaba difícil pagarlo. No hay mucho con lo que comerciar en una zona helada de Groenlandia.

Recuerdo que, al salir, el cielo estaba ardiendo. Una aurora polar bombardeaba enormes ondas rojizas con el movimiento caótico de las llamas. Llenaba el cielo de luz, arrojando finos haces púrpuras que fustigaban el hielo. Los marinos piensan que el océano es eterno, pero no entienden el significado de eternidad hasta que llegan al hielo.

Aquella luz, creada en el cielo y reflejada en la tierra, fue la más potente que pude ver durante un año entero. Y fijé mi vista en ella, sin poder pensar en otra cosa, como si pudiera ver los carros, las batallas, las inmensas figuras celestiales y todo lo que ocurría allí realmente. Pero no era así, simplemente me tocó. Por eso cuento yo la historia. Por eso y porque soy el único que sobrevivió.

Uno de aquellos hilos de luz morada se desprendió realmente del cielo, quedando sujeto en uno de sus extremos al resto de luz, mientras el otro extremo chocaba con el suelo, soltando pequeñas estrellas. Y como sucede siempre que tienes dos extremos de una cuerda sujetos horizontalmente y sueltas uno... empezó el balanceo, y cuanto más se acercaba mayores eran los fogonazos mientras arrasaba el hielo, acercándose inevitablemente hacia mí. Hasta que me alcanzó.

Cuando una brizna de aurora entra en contacto con tu cuerpo (algo que no es muy común, y seguramente sea de las pocas personas que pueden contar qué se siente) duele. No es como si te electrocutaras, o como si te rompieran todos los huesos del cuerpo al mismo tiempo. El dolor es como el de una jeringuilla abriéndose camino en tu cuerpo y, curiosamente, no lo sientes en todo el cuerpo, sólo en una pequeña porción del mismo, pero como si fueran varios millones de jeringuillas en un mismo punto.

Caí al suelo.

El haz perdido continuó su camino hasta volver al resto de la aurora y, como si alguien hubiera decidido recogerla, no volvió a bajar.

Tenía la mente desenfocada, borrosa. Sabía qué día era, qué había hecho, quién era y cuál era mi color favorito. No sufría ningún tipo de conmoción. Sencillamente no podía concentrar mi mente... no en qué, sino en cuándo y dónde, o más bien en la mezcla de los dos. Sabía que estaba tumbado sobre la nieve, que acababa de ocurrirme algo tan improbable como sobrevivir en el espacio con un traje de baño, pero esa imagen se combinaba en mi percepción. Sabía también que estaba de rodillas, y que Naja, la dueña de la casa de la que acababa de salir, gran amiga mía, me estaba llamando y preguntando si estaba bien, y un meteorito del tamaño de una piedra caía en su cabeza y la convertía en una masa inerte. Y sabía también que era un meteorito porque estaba agachando mirándolo, con el cuerpo de Naja a mi lado, sin cabeza, y cuando vives en un poblado que se llama Savissivik aprendes algo sobre los meteoritos.

- ¡Jaaka! - me llamaban. Me encontraba tumbado en el hielo, sin rastro de aquellos otros lugares y tiempos. Me incorporé hasta ponerme de rodillas y entendí lo que iba a pasar a continuación. Giré la cabeza siguiendo la voz, mientras ésta continuaba hablándome -. ¿Estás bien?

Era Naja, y un meteorito atravesó su cabeza, la cabeza de una gran amiga, de uno de los setenta contactos que tenía con otros humanos, y uno de los que más quería.

Su cuerpo cayó sin fuerza sobre la mezcolanza que se había formado su cabeza. Aunque ya sabía qué había pasado me acerqué hasta allí, buscando el meteorito, y lo encontré. Como una piedra.

Otra vez mi cabeza se llenó de un fango caótico, de otras situaciones que no eran la continuación lógica de la que me encontraba. El resto de mis amigos saliendo para ver qué había ocurrido y seis docenas de pequeños meteoros reventándoles las cabezas a todos los habitantes de Savissivik, incluso a mí.

Cuando volví a poder concentrarme en el momento actual, antes de que se abriera otra vez la puerta de la casa, mi instinto me controló. No fue un instinto altruista que me hiciera lanzarme para salvar la vida de mis amigos, sino el más básico e innato instinto de supervivencia, que me hizo apartarme de donde estaba. La puerta se abrió y cayeron los meteoritos, y uno cayó justo donde debería haber estado yo.

Me escondí bajo las escaleras, y no pensé en que se habían muerto las únicas personas que conocía y que me conocían. En vez de eso pensé en las consecuencias que podía tener mi acción, en las palabras que había explicado Ian Malcom en Parque Jurásico. Si el batir de las alas de una mariposa podía crear una tormenta en el otro extremo del mundo, ¿qué podía provocar que no hubiera muerto cuando debía? Quizá había condenado a la humanidad, o al planeta.

El grito de un águila amplificado unos cuantos millones de veces me alejó de aquellos pensamientos. Me asomé, temiendo aun que la muerte me esperara, cuando una gran luz estalló en el cielo, como si el sol hubiera entrado en la tierra y se hubiera consumido en un instante. Atravesando aquella luz un cuerpo se acercaba hacia la tierra. No hacia mí, pero tampoco demasiado lejos. El cuerpo cada vez era más grande y la luz cada vez más pequeña, y no lograba percibir si el cuerpo ocultaba la luz o si la estaba consumiendo.

No hizo ruido al chocar, ni un solo crack o pum. Únicamente chocó, destrozó todo Savissivik, abrió una grieta de cientos de metros en el hielo y se quedó ahí, mientras poco a poco, muy lentamente, se iba hundiendo. Pero no hubo más ruido que mi grito.

El tamaño del águila que acababa de estrellarse en mi vida era inconmensurable. Cada una de las pequeñas plumas doradas que cubrían su cuerpo en el extremo de la pata, casi en las pezuñas, era varias veces yo. Las plumas del ala, que terminaba cerca de donde estaba yo, eran como una casa en llamas; roja, como si hubieran incendiado una burbuja con forma de pluma. El total podía ser tan grande como Luxemburgo.

Cada vez que recuerdo esta parte de la historia me avergüenzo. Toda mi vida había sido derruida, había visto cómo unos pedruscos habían matado a mis únicos amigos y a toda la gente de Savissivik, y sin embargo no pensé en ellos. No pensé en lo qué les había pasado a ellos. Sólo en mí, en que mi vida se había ido a la mierda, y en que ya no tenía trabajo, ni dinero. ¿Cómo iba a encontrar mi casa cuando esa rapaz ciclópea la había aplastado? Si no hubiera recordado las dos construcciones que había a unos kilómetros de allí habría muerto congelado o hambriento.

Mientras andaba hasta el lugar la aurora boreal continuaba dibujando formas en el cielo nocturno. Garabatos de un niño artista, aburrido durante una clase de historia, viajando por su mente al espacio y abordando naves en las fronteras siderales. Fortísimos vientos que azotaban los dibujos, ardientes llamas salpicando las estrellas, águilas colosales que aparecían y desaparecían. Más adelante supe quiénes eran aquellas leyendas.

Aquello fue lo que sucedió realmente el 15 de septiembre del 2000. Terminé el día montado en un Jeep Grand Cherokee, cargado de gasolina, comida y alcohol, intentando encontrar otro lugar. Intentando huir de Savissivik.

Durante nueve meses recorrí Groenlandia. Dundas, Thule, Upermavik, Umanak, Egedesminde, Nanortalik, Angmagssalik, Danborg, Nord... Hasta la capital, Nuuk. La lluvia de meteoritos había aniquilado toda la población de la isla. No perdí la fe en que fuera un hecho aislado; saqueaba lo que podía y continuaba buscando... sin saber qué buscaba.

Esos nueve meses estuvieron marcados por la oscuridad. No volvió a salir el sol y el tiempo parecía no pasar, si no fuera por la velocidad del Jeep. El cielo negro, el hielo oscuro y unas ondas paralelas de verde o rojo. En eso se había convertido Groenlandia, y tenía que salir de ahí.

Dirigí el coche de nuevo al norte, hasta la estrecha frontera con Canadá, y crucé en una de las lanchas de pesca hasta Ellesmere Island. Bordeándola, parando en cada puerto para recargar gasolina y comida, continuando el viaje. De allí hasta Devon Island, a Baffin Island, y por fin a la parte continental de Nunavut.

En todos los pueblos que encontré sólo había cadáveres pútridos.

Desde el 15 de septiembre había tenido más ataques de lo que decidí llamar precognición. No entendía bien su funcionamiento; no sabía si servían para guiarme o para mostrarme el futuro. No tenía sentido que sólo fueran una muestra del futuro, pues en el mismo momento en el que conocía lo que iba a pasar las condiciones originales cambiaban y podía cambiarlo, aunque pocas veces lo hacía. Sencillamente me dejaba guiar, y aunque tenía pensado ir hacía los Estados Unidos una de esas visiones me mostró dirigiéndome hacia el oeste, adentrándome en Canadá.

Nunca había salido del hielo de la gran isla. No conocía la tierra, los árboles y los animales más que por las películas, y todo se parecía más a las de terror. Me sentía seguro en el coche, pero cuando tenía que salir de él todo se transformaba; ojos rojos en la oscuridad, luces siniestras por encima de las copas de los árboles.

Prácticamente pasé tres meses dentro del coche, buscando algo que no conocía en un territorio desconocido. Me sentía como Charlton Heston en El último hombre vivo, sin poder hablar con nadie más que conmigo mismo, y aun así no había perdido la esperanza.

Fue el 14 de septiembre de 2001 cuando llegué a mi destino: una reserva india. La encontré sin necesidad de la precognición; quizá el hecho de seguir en Canadá en vez de ir a tierras yanquis me había llevado irremediablemente hasta allí. Y vi lo que estaba esperando, vi a un indio.

Se encontraba en la cima de una roca, iluminada a la luz de los faros, viendo cómo llegaba hasta él. No tuvo que explicarme nada directamente, sino que vi cómo le hablaría y cómo me diría que él me había guiado hasta allí, que él me había inducido en esas visiones del futuro. Fui directamente al resto de preguntas que llevaban un año necesitando respuesta.

- ¿Qué hago aquí?

- Lo sabes.

- Pero... ¿por qué estoy vivo?

- Fue casualidad que fueras tú. Alguien debía ser.

- ¿Qué ha pasado?

- Los dioses luchan.

- ¿Dioses? ¿Qué dioses? ¿Por qué luchan?

- Los dioses abenaki. Hay muchos dioses, pero ellos luchan. El resto no hace nada, sólo miran.

- ¿Y por qué luchan?

- Porque a Ask-wee-da-eed no le gustan los humanos.

- ¿Quién es ese?

- Él es el fuego, y él lanzó las piedras.

- ¿Y el águila que vi cayendo?

- Kee-zos-en, el dios sol. La luz de la Tierra. Con su caída ya no habrá nunca más luz. Los wassan-mon-ganeehla-ak siguen su juego con la pelota de luz que les dio Kee-zos-en, y gracias a ellos tenemos luz.

- ¿Quiénes...? - señaló arriba -. La aurora boreal. ¿Ellos hacen eso?

- Sí. Ko-gok intenta comerles, pero Namon-keea-po-da les defiende. Los dioses-águila Wad-zoos-en, P-son-en y P-mol-a luchan contra Ask-wee-da-eed, pero con el fuego están los monstruos Dzee-dzee-bon-da y Lo-lol, y el gigante de los bosques Kee-wakw. Los dioses-águila no pueden ganar.

- No te entiendo. No entiendo nada de lo que estás diciendo. ¿Por qué no pueden ganar? Son los buenos, ¿no?

- Son una fuerza. Ask-wee-da-eed es otra fuerza. Quién es malo y quién bueno no lo sé.

- Pero eres humano. Querrás vivir, ¿no? Las águilas nos están defendiendo, y si pierden moriremos. Ellos son los buenos.

- ¿Qué importa que sean buenos?

- No lo sé... pero tienen que ganar... ¿Somos los únicos que quedamos, los únicos humanos?

- No.

- ¿Cuántos quedan?

- Pocos. Aquí algunos, y en África y Australia. Y algunos en las tierras al oeste del océano.

- Pero, ¿cómo hemos sobrevivido?

- Hay más dioses. Han ayudado, nos han dado formas de hacerlo.

- Entonces, ¿podemos ayudar a las águilas?

- Ven.

Bajó de la roca y me guió por el bosque. Yo no veía nada, aunque él parecía caminar a plena luz del sol. Tenía que ir agarrado a él como un niño pequeño. Me llevó hasta un descampado donde la aurora brillaba con fuerza, lo suficiente como para ver aquellas formas, aquellas antenas que surgían de la tierra. Pináculos que se extendían decenas de metros hacia el cielo y hombres en la base que parecían haber estado trabajando en ellos.

- ¿Qué es eso?

- Lo sabes.

- ¿Son antenas?

- Sí.

- ¿Y para qué sirven? ¿Qué vais a hacer con ellas?

- Nosotros no haremos nada, sólo las hemos creado. Son antenas que unen la tierra y el cielo. Hay dioses, pero los dioses no son nada sin la tierra, y la tierra sabe más que ellos. La tierra les hablará y les juzgará.

- ¿La tierra es algo así como Alá o Jesucristo?

- La tierra no es un dios. La tierra es la tierra.

- ¿Y está viva?

- No tiene corazón, ni cerebro, ni come, pero está viva. Quizá es la propia vida.

- Pero, ¿qué hago yo aquí entonces? No puedo ayudar.

- Tu vida, Jaaka Lund, es un misterio para mí, pero estás aquí por algo. Siéntate y espera. Va a empezar.

No me dio tiempo a hacerlo. Aquellas antenas se iluminaron con más fuerza aun que la aurora y la luz se extendió por el firmamento. Me sentía como si estuviera dentro de la Biblia, asombrado ante aquel milagro, aunque no sabía qué estaba pasando, qué pasaba con los dioses y las batallas, o si estaba alucinando. La luz era vida, era el reflejo de un rayo de sol en una gota de agua de rocío sobre una brizna de hierba. Estaba despertando. Quizá la tierra tuviera milenios de existencia, pero parecía joven todavía, con aquella luz. Aquella maravilla.

No se extinguió, sino que se fundió con el cielo y se aglomeró poco a poco en un punto. Una luz tan intensa que se convirtió en el sol, y de nuevo era de día, y todos los humanos que mirábamos en un descampado canadiense quedamos cegados ante su luz, después de un año sin ella.

Al abrir de nuevo los ojos no estaba en Canadá. O quizá seguía allí, pero en otro plano donde sólo había luz. El indio estaba conmigo.

- ¿Qué ha pasado?

- La tierra ha juzgado.

- ¿Y quién ha ganado?

- Nadie. Pero tu pregunta no era esa. Tu pregunta era “¿qué va a pasar ahora?” Ahora todo volverá a ser como era hace un año.

- ¿Como si no hubiera pasado nada?

- No, habrá pasado algo. Tú y yo no seremos vistos nunca más.

- ¿Qué?

- Seremos espíritus.

- ¿Ese es nuestro premio? No puede ser, hemos ayudado a salvar el planeta.

- Tú no has hecho nada, Jaaka Lund, ni yo tampoco. La tierra ha juzgado y ha decidido. Tú y yo no podemos hacer otra cosa. Tendrás que vivir sirviendo a la tierra hasta el final de su vida, siendo sus ojos... y su corazón.

- ¿El corazón de la tierra?

- La tierra es un planeta, y un planeta no tiene corazón, pero tiene vida. Necesita la vida, y cuanta más diversidad más vivo estará. Tú y yo seremos parte de ella, y tu corazón, tu cuerpo físico con todas sus características serán parte de la tierra. Y tus pensamientos y tu vida servirán para que sea más grande. No menosprecies tu trabajo a partir de ahora.

- ¿No puedo despedirme de la gente que conozco?

- No.

- ¿Y el tiempo retrocederá?

- No, sólo los indicadores del tiempo. Los seres vivos seguirán vivos, pero no sabrán qué ha pasado. Para ellos nada ha ocurrido. Sigue sin haber dioses para la mayoría, sigue sin estar viva la tierra y el sol no ha caído. El mundo continúa existiendo en una capa para ellos, en una dimensión, en una realidad, y lo que es, es, y lo que no es, no es. Esto no será para ellos, pero nosotros sabremos que sí es. Vamos, Jaaka Lund.

La pulsera Cap. 8 Coincidencias

2007-03-13T23:02:00.000+01:00

Nota del blog: Esta historia tiene una continuidad. Si no has leido las anteriores es posible que no te enteres de nada. Para poder acceder a los capítulos anteriores, a tu derecha tienes una barra de categorías. En ella encontraras el título de esta historia y si pinchas en ella verás todos sus capítulos. El orden es por novedad,, así que el último relato de esa categoría es el primero de esta historia. ¡Disfrútalos!

Consumía poco a poco su cigarro pensando en el próximo. Asomado por la ventana miraba a la gente pasar. La calle melancolía estaba poco transitada a las 4 de la madrugada. Alguna mujer de oficio en pena, algún policía obseso detrás de algún beso o de poder usar las esposas. Y mirando compuso la canción que más veces tocaría en su vida...

A la mañana siguiente se levantó a la hora exacta en la que no es demasiado pronto para comer pero es muy tarde para desayunar. Se duchó, vistió uno de sus dos vaqueros y bajo las escaleras hasta llegar a la puerta del portal.
- ¡Ey!¿Dónde va tan rápido vaquero? ¡No has desayunado!
- Me parecía demasiado ruin dadas estas horas.
- Es usted un auténtico estúpido... O muy buen bromista ¡Venga, entre a mi piso! Le presto un café... Pero me lo debe...

La casa se había transformado de la noche a la mañana. Quizá debido a la carencia de luz que había entonces, Daniel no se percató de que todas las paredes estaban llenas de fotos de él y de Juan. Pero en cada foto había un pequeño muñeco de Pinocho. Todos de diferentes colores y vestimenta. Pero todos sonreían, con la misma sonrisa que Juan. Pero todos con ojos grandes como platos, como los de Ramón. Bonita caricatura de ellos mismos, pensó Daniel. Sonrió y siguió
a su anfitrión hasta la cocina. Se dio cuenta de que había una gran cantidad de libros que había almacenados en montones y que muchos de ellos tenían pinta de estar a medias de alguna mala lectura o empezados con la ilusión pero terminados con alivio.

- ¿Con qué acompaña usted el café?
- Con usted, señor Ramón.
- No por Dios, señor no... Ese ni siquiera fue mi padre. Quizá mi abuelo.
- ¿Le admiraba usted?
- Demasiado. Cuando murió creí que jamás levantaría cabeza. Él me enseñó como llevar mi negocio. ¡Maldita su gracia!- Rieron al unisono.- Bueno, tengo algo que comentarle. He indagado por ahí y le he encontrado un trabajo de tarde. No hasta muy tarde, es con una gente muy maja. En este sobre tiene toda la información... Lo realmente importante es por la mañana. Puede trabajar conmigo en la tienda. Quiero hacer unas reformas y usted es un chaval joven, me será de utilidad su compañía.
- Le agradezco mucho su oferta, pero creo que no soy tan joven, ni tan útil. Debo declinar su oferta...
- Bueno,-le interrumpió- ¿y si le digo que le ayudaré a encontrar a Ainara?

El corazón le dio un vuelco...

- ¿Cómo sabe lo de Ainara?- Entonces recordó a Soledad- Bueno, mejor dicho: ¿Sabe algo de donde se encuentra?
- Tiempo al tiempo compañero. De momento termínese el café. No quiero echarle, pero hoy hay gente que trabaja. Usted vaya a hacer sus cosas. Le doy el resto del día libre.
- Está bien. Pero una cosa señor Ramón. ¿Cuándo dejaremos de tutearnos?
- Desde ya. Déjeme de tutear, yo le seguiré tratando de usted. Más que por respeto, por comodidad.
- Entonces le trataré de usted. Solo por llevarle la contraria.

Se rieron y apuró el café. Se despidió y salió a la calle. En su lista de la compra "algo-de-comida", tabaco y cuerdas de guitarra acústica. El viaje las había tratado mal y se desafinaban solas. ¿O quizá fuese del mástil? Da lo mismo, esta ciudad es nueva y sus suelas le empujaban a corretear.
Tras un paseo por el barrio encontró una tienda pequeña de discos. Entró y, aparentemente, no había dependiente. La tienda tenía la pinta que, por ley, deberían tener las tiendas de discos. Destartalada, con polvo. Melodías poco conocidas por la gente y admiradas por tantos. Posters descoloridos y pasados de moda. Pasados de todo sus artistas. Era una sensación tan sobre cogedora que apenas podría superarse. Pero pudo.
- ¿Daniel?
- ¿Manuel?
- ¡No jodas cabrón! ¿Tu por aquí? ¡Me alegro mucho de verte!
- ¡Discos el Sol, mamón! ¡Lograste tus sueño!- Evadió la pregunta-.
- Aún recuerdo esa noche después de la fiesta en la que te lanzaste a Laura. Vaya noche.
- Si...- Había perdido las ganas de recordarle que él no se lanzó, ya no importaba.- Qué buena noche...
- Quítate la chaqueta, te invito a un café. ¿Cómo lo tomas?
- Acompañado, por supuesto.
- Bien, con leche.
Rieron brevemente y se miraron. Tanto tiempo había pasado. Los años habían agrandado su cuerpo, arrugado su piel, amansado su juventud y alimentado su madurez. Pero seguían siendo enanos, estirados, jóvenes y niños. Se quitó el abrigo y el sobre voló hasta el suelo.
- Se te caen los papeles Dani, luego vas pidiendo por ahí.
- No se pierden, se traspapelan. Acaban todos en el mismo lugar...
- Si, en tus pulmones. ¿Qué es ese sobre?
- Pues aún no lo he abierto, pero creo que es una oferta de trabajo.
- Pues a que esperas, ábrelo.

Rasgó el sobre y saco folio muy ajado. Le dio la vuelta y había tres caras retocadas con un programa de ordenador. Abajo un nombre: Melómanos. Escrito en boli un número y una dirección. Guardó el sobre y conversó con Manuel. Otra vez juntos. Después de aquella noche tan fantástica, después de la fiesta... Manuel y Daniel se hicieron íntimos. Hasta que el reformatório los separó sin dejar rastro de ellos en sus correspondientes vidas. Salió de la tienda y comenzó a andar calle a bajo. Pensando, con ilusión, los buenos tiempos pasados. Pero paró de pensar. Se paró en seco. Alguien le seguía se giró y allí estaba...

¿?

2007-03-04T00:30:00.000+01:00

Cuanto más lo piensas más dificil es de expresarlo. Has vuelto a casa pensando profundamente, andando con parsimonia, dejando a tus colegas detrás en una noche de supuesta parranda. Les has mentido: "No, es que tengo sueño". ¿La verdad? "No, es que me aburre este ambiente" La verdad es muy relativa. Tu verdad es que no te sorprende. "No, es que hace tiempo que he perdido vuestra relación".

Miras a la gente a los ojos y consigues ver sus intenciones, sus pensamientos. ¿Qué tiene de emocionante conocerlo? No sabes los detalles de nada pero intuyes los intereses de todo. Enciendes un cigarro. Miras viejos discos. Escribes dos tonterias y ves alguna pelicula mala. Tienes tiempo para pensar.

Conseguir dos frases entre borrones ya no es suficiente. Escribir carece de sentido si no eres capaz de leerlo luego orgulloso. Y hoy no es ese día. Das otra calada. Te llevas las manos a la cabeza y preguntas : ¿por qué?¿Desde cuando te has desviado del camino de los demás? Y es que cada vez te cuesta más involucrarte en la vida de tus compañeros de ruta. Les ves vanales, distantes... Y no te sientes mejor ni peor... Es más desesperante. Te sientes confuso y asocial. Rectifico: confuso y antisocial. ¿Qué les hace ser así? Sabes cada movimiento, cada frase, cada contestación. El aburrimiento se resume en un sueño del subconsciente que incrementa el volumen de ideas. Pero hoy no. Hoy aburrimiento es animadversión hacia todo. ¿Qué prefieres? ¿Qué solución das? ¿Qué cambiarias? ¿Como actuarías tu? No lo sabes. ¿Envidia? Solo de poder sentirme en paz. Pocas veces tu cabeza deja rienda suelta a la felicidad y se enamora de los pequeños detalles. Todo tiene un trasfondo. Toda virtud tiene un precio. Todo es un puto charco de fango cada vez más profundo. Los demás chapotean sonriendo. ¿Qué les pasa? ¡No quieren salir! Y en tu esfuerzo por colarte en ese tren te estrellas contra ti mismo. Demasiadas metáforas para un simple pensamiento. Demasiadas cosas quedan en el aire sin respuesta. Demasiado tiempo muerto entre raciones de amistad. Demasiado pauperrimo para enseñarlo.

Apagas el cigarro y miras la hora. Los parpados te pesan y la pantalla se reduce a luces sin coherencia. Quizá sea verdad y tienes sueño. Lo mismo no has mentido (aunque no lo hayas hecho a propósito). Lo que ibas a contar sonaba mejor en tu cabeza y ahora te arrepientes de haber empezado a esbozarlo. Miras la cama y apagas la pantalla. Te quitas la ropa y entras entre las sábanas. A tu cabeza un "¿qué hago?" A tus sueños las respuestas. Da igual, mañana no te acodarás. Te duermes más rapido de lo que pensabas y balbuceas: Somos todos unos gilipollas demasiado racionales.

La pulsera Cap. 7 Errores

2007-03-01T23:24:00.001+01:00

- ¡Dani, ostia, que se te cae la baba! ¿Qué miras?- Dijo Fran enfocando su mirada hacia el grupo de chicas que rodeaban a Ainara.- ¡Vaya! Ya lo veo... ¡Puf! Sabes fijarte, ¿eh? Madre mía, esta tremenda...

Dani se giró y le regalo una mueca de odio. No consideraba que estuviese tremenda. Era perfecta.

- Bueno, ¿y vas a ir a hacer algo ahora? Lo digo porque sino voy yo...

Dani no contestó. Seguía mirándola con pajaros rodeandole la cabeza mientras su copa se resbalaba entre los dedos mojados. El impacto contra el suelo coincidió con el final de la canción.

Todo el mundo se giró de golpe. Incluida Ainara que, al ver que se habían cruzado sus miradas, le dedicó un pulso, una sonrisa y una preciosa media vuelta para seguir hablando con Laura. Dani sacudió la cabeza y se fue a la barra. Se puso un vodka con limón y se lo bebió de un trago. Cerro los ojos. Sintió la aspereza corretear por su garganta y mirando al techo exclamo algo sobre Dios, o sobre algún apóstol... Miró al frente y se encontró con las "hermanasunicejas". Los dos mostrencos que acompañaron a Ainara ahora escaneaban a Daniel con desaprobación y esté sonrió, las guió un ojo y se dio media vuelta.

- ¡Hola! ¿Qué tal la noche? Has visto que no te mentí con lo de las chicas...

- Está genial la fiesta Laura. ¿Cómo has conseguido la casa?

- Ya te lo dije, mis padres se iban de viaje y mi hermano está en casa de Gregorio.

- Menos mal...

El hermano de Laura no se llevó nunca muy bien con Dani. Él la sobre protegía y Dani... Bueno, Dani jugaba todas sus cartas... Años atrás tuvieron varias discusiones y quizá fuese esa la razón por la que Dani dejó de verse con Laura. Más tarde dejó de gustarle. Y luego la odio. Terminó por sentir indiferencia. Dani supo que sería así. Lo llamaba las tres fases.

- Bueno, ahora bailamos.- Le quitó la copa de la mano derecha, le cogió la mano izquierda, bebió y la puso en la barra. De camino a la pista de baile vio como Fran estaba hablando con Ainara. Ella reía. ¿Reír?¿Con Fran? ¡Era el más soso del planeta! Sólo sabia meterse mierda y opinar sin conocimiento. Valiente gilipollas...

- Vamos flacucho, enséñame que aún sabes sonreír. - Laura le apartó la mirada de Ainara y la puso en sus preciosos ojos azules.- ¿Qué te parecen mis nuevas amigas?

- Son... Normales...

- ¿Y Ainara?- Sin saber su nombre supo a quién se refería.

-¿Quién?

- No seas bobo...

Laura, como todas las mujeres, tenían el don de la observación más que desarrollado. Había visto como la miraba y no iba a dejar que se le escapase. No sabía si sentía algo por él pero era suyo. Es el egoísmo del despecho.

- Estas muy guapo.

Dani volvió del cielo con semejante batacazo.

- ¿Qué?

- Si, niño. Fui estúpida en su tiempo...- Dani no comprendía (o no quería comprender) nada.- Si fuese sido un poco más lista habría acabado contigo.

- Laura, ¿qué has tomado?

- Nada.
Sonrió y se colocó el pelo estratégicamente para estar a un solo suspiro de los labios de Daniel. Daniel la miró a los ojos. Ella respiró lentamente y clavo su imaginación en los labios. Se abalanzo y le besó. Dani no se apartó. Y esa muestra pública de traición a un amigo y pasión de cartón desembocó en un empujón. Dani cayó a l suelo de espaldas y alzó la vista. José enfurecido se metió la mano en el bolsillo. Sin saber que hacer exactamente, pero con la experiencia de miles de noches de peleas, se levantó girando hacia atrás y se puso a diez metros de él. Todo el mundo miraba. Nadie hacía nada.

- Jose, te lo puedo explicar... - ¿Seguro?

¡Clack! Una afilada hoja saltó del mango que sostenía Jose.

- Maldito hijo de puta ¡Lo sabía! Te voy a desgraciar maldito traidor.

Dani salió corriendo empujando a todos y abrió la puerta de la calle de un empujón. Tras él, Jose salió andando deprisa. Furia. Al percatarse de la situación, Fran y Diego corrieron para socorrer.

- ¡Encima de traidor, cobarde! ¡Ven aquí hijo de puta!

- ¡Jose, coño! ¡Se me ha lanzado!

Entonces se avalanzó sobre el. Daniel dribló su ataque y conseguió estar a su espalda. No dudó. Le golpeó en la espalda y ya en el propinó una patada en la mano. La navaja rodó varios metros lejos de la pelea.
Jose se levantó placando a Dani. Le retuvo entre sus piernas y le golpeaba varios puñetazos en al cara. La furia, las lágrimas, la ira y los gritos dejaron de escucharse en la mente de Daniel a partir del quinto trallazo en la cara. Se desmayó y la última visión que tuvo fue la mirada de pavor de la gente que miraba como le golpeaban. Entre esa gente estaba Ainara. No supo realmente si la sonrió o si imaginó esa mueca... Pero él sonrió.

Los Sueños del Insomnio. Cap2

2007-03-01T21:13:00.000+01:00

Notaba como el autobús subía la avenida, y mentalmente hice repaso de lo acontecido hasta esos días: Fracasos, decepciones, alguna alegría espontánea provocada generalmente por algún estupefaciente, y noches en vela. Más noches en vela. Sabía que no era raro por ello, que más de un tercio de los adolescentes-adultos sufre problemas de sueño y estrés, pero empezaba a estar harto de tanta estadística. Si, muy bien, no soy el único… ¿y?, ¿me tengo que conformar por ello? No soporto a la gente que no hace nada por arreglar su vida. Conviven con sus decepciones y sus faltas hasta que las acostumbran al día a día y acaban confundiéndolas con sus virtudes. Es evidente que no me consideraba un ejemplo a seguir…maldita apatía…pero no sabia si ese “desagrado” provenía de mi asco a la sociedad actual, o a un temor a acabar como esa gente…un verme reflejado en un espejo cóncavo de esos que agrandan tu imagen. Si era esto último…me alegraba, el miedo a caer nos impulsa a agarrarnos con más fuerza. Y eso era lo que me llevaba a coger ese maldito autobús día a día…

Abrí los ojos, el autobús no había parado en la segunda marquesina, y, aunque me alegraba de disfrutar de mi soledad durante el viaje entero, se me antojó raro que no hubiese subido nadie. Alargué la vista a lo largo del autobús…y allí estaba. Una cabeza en la quinta fila, mujer posiblemente. Debía de haberme quedado dormido entre parada y parada…el insomnio provoca que des cabezadas cuando no lo deseas.

Intente relajarme, pero había algo en esa silueta que me resultaba familiar y no sabía qué. Debí de parecer imbécil…pero tras cinco minutos observando tras el asiento sin lograr ver nada decidí cambiarme de sitio para ver un poco mejor (somos como niños pequeños en el fondo…), así que agarre la mochila y comencé a andar tímidamente por el pasillo hasta acercarme dos o tres filas por detrás de ella.

¡CRASH!

Mierda…el puto cordel de las llaves en el reposabrazos de atrás….

Trate de disimular simulando agacharme desde un asiento cercano pero resulto mas patético todavía, si cabía la situación.

Levanté la mirada con intención de poner mi típica cara de “¡Oh! ¿Sorpresa verdad?”, pero no me dio tiempo…

Me encontré frente a unos ojos verde profundo, de silueta marcada pero sin pintar, pequeños pero a la vez enormes, y con ese brillo especial que caracteriza a las personas directas, sinceras, lúcidas, y a veces algo pícaras. Eran los ojos mas bonitos que había visto en mi vida…Y me estaban mirando fijamente.

Creo que en ese momento mi cara era mas bien la del clásico tonto 50X15 “llamo a mi amigo Paco”, por lo que su sonrisa sabiéndose admirada fue de esperar.

-Estaba buscando… ¡un mechero!, que se me ha caído por allí detrás y debe de haber resbalado hasta aquí.

Tengo que reconocer que las relaciones sociales no fueron lo mío nunca. No soy esa clase de persona de la que te enganchas por la primera impresión. Solo hubo una persona que lo hizo…pero de eso hacía ya mucho tiempo.

-Y que, ¿lo encuentras?

La pregunta me despertó de mis pensamientos, además, ella me seguía mirando, así que hice como que seguía buscando (sin encontrar nada por supuesto). Deseé con todas mis fuerzas ser un mago con medio mundo en el bolsillo de mi manga…

-Eeeemmm…creo que no...es negro así que a saber…

(Siempre con recursos)

Ella se echó a reír y yo acabe riéndome también. Se giro hacia su asiento, posiblemente hacia su bolso o mochila (me hubiese gustado saberlo, los pequeños detalles te hablan de las personas…los pantalones o una sudadera no, pero donde guardamos los objetos personales dice mucho de nosotros) y al volverse me alargó un mechero. Era blanco completamente, y lo colocó en mi mano derecha mientras con su otra mano me cerraba los dedos.

-Toma anda, esta vez me sobra uno, pero intenta cuidar un poco más lo que posees, nunca sabes cuando puedes perder algo…

Tenía cierto acento argentino, y durante el tiempo que me habló no dejó de cogerme la mano. Cuando terminó de hablar las apartó, sonrió una vez más, y se volvió hacia su asiento para seguir leyendo el libro que tenia en las rodillas. Con una rápida mirada reconocí la cubierta y el título: GAYA de Jostein Gaarder. Sonreí, un punto a su favor. Volví hasta mi asiento, esta vez ya sin rodeos, y al sentarme me di cuenta de que aun tenía el puño cerrado con el mechero en su interior. Abrí la mano y lo examiné: era blanco completamente como ya había observado antes, y tenía una inscripción en uno de sus lados del mismo verde de los ojos de ella:

"Hay muchas maneras de perderse en la vida, pero la peor es perderse a si mismo"

Abrí los ojos. Tenía la boca abierta y un auricular sobre el hombro. Alcé la vista, el autobús iba medio lleno con la multitud habitual, estudiantes, obreros, algún que otro abuelo o abuela de visita…Pero a ella no se la veía por ninguna parte…No entendía nada. ¿Qué pasaba? ¿Qué coño pasaba? El autobús llegaba al intercambiador de Moncloa y abría sus puertas. ¿No lograba dormir en semanas y de repente dormía profundamente y soñaba en un autobús? Y otra vez… ¿Dónde estaba Ella? La busqué entre la gente que bajaba y no la encontré. No entendía nada…Fui a coger mis cosas para bajar con el resto cuando me di cuenta de que tenia algo en el bolsillo…un mechero blanco, sin inscripciones. Me quede mirándolo embobado durante cosa de medio minuto, hasta que llego el conductor a ver por si me pasaba algo. Respondí con una negativa, y di las gracias. Cogí la mochila y salí del autobús.

La tienda (Discos el Sol vol.2)

2007-02-27T16:12:00.000+01:00

La tienda era uno de los últimos reductos de la música apartada del mercado, disco olvidados se escondían en las cubetas esperando que alguién fijase su vista sobre ellos y con una sonrisa y los ojos llorosos decidiese adquirir ese LP que marcó algún momento de su vida, Manuel sabía que los discos sentían y padecían ese olvido y por eso se preocupaba de revisarlos regularmente, limpiar el polvo que las viejas paredes dejaban caer sobre ellos y de vez en cuando ponerlos en su tocadiscos para llenar de sentimientos el aire de aquella habitación, lo que convertía a la tienda en un recinto aislado del paso del tiempo y de los éxitos facilones del momento.

Manuel estaba enamorado, enamorado de la música, sabía que aquello era un tópico, sabía que todo hijo de vecino en algún momento de su existencia había dicho eso de "la música es lo que mueve mi vida" o el también típico "no puedo vivir sin ella", pero en su caso era diferente, sentía emociones inexplicables con según que discos de según que artistas, era por eso que cada día se dejaba la piel en una tienda vacía, era por eso que vivía en el piso más pequeño y cochambroso que podía pagar el dinero en aquel Madrid devorado por las inmobiliarias, Manuel era un romántico, y la pasión que llenaba los vacíos que el románticismo creaba era aquella música que ya no sonaba en las emisoras.

En la esquina más apartada de la puerta, sobre una pequeña mesa rectángular se encontraba uno de los más fieles amigos de Manuel, un viejo Technics SL 1200mk2 que había comprado hace algunos años casi empeñando su alma, junto al venerado tocadiscos había una caja con unos 10 vinilos que Manuel tenía para ir escuchando, cada semana y de modo semi religioso Manuel actualizaba la lista de vinilos añadiendo otros nuevos y retirando los que ya había escuchado, de este modo en la tienda no dejaban de sonar aquellos éxitos de otras épocas.

A la derecha de la puerta, pegada a la pared estaba la mesa de Manuel, en la que siempre atendía a sus clientes con una sonrisa, sobre ella un monitor de ordenador, una calculadora y un rollo de papel celo, debajo una caja con bolsas negras en las que se podía leer en grandes letras doradas "Discos el sol, grandes éxitos".

Las tres paredes restantes estabán ocupadas por "las cubetas", cajones altos de madera barnizada que ocultaban algunos tesoros, sobre ellos los discos más vendidos y algunos de los más desconocidos forraban las paredes hasta el techo.
En el centro de la sala había más cajones con discos y en una esquina descansaba una vieja banqueta redonda a la que Manuel se subía si alguién le pedía algún disco de la pared.

Esta era la planta de Discos el Sol, un lugar donde esconderse como niños del implacable paso del tiempo, un lugar donde escuchar de nuevo las canciones que nos hicieron llorar y las que nos hicieron gritar de placer y recordar los momentos, ya muertos, en los que fueron la banda sonora de nuestras vidas...

Carta ciclica

2007-02-22T21:41:00.000+01:00

Querida Soledad:

Te escribe, desde el exilio temporal, tu mente rebuscada y tu más considerado amante.

Desde hacía unos años nos veíamos muy amenudo, entre sonrisas y lágrimas, jaquecas y días de insomnio. Pero ahora no... Ahora, la más fiel de las amantes, he decidido soltarte la mano. Tanto amiga mía, tanto ha pasado... Sabes, igual que yo, que esto no es una carta de despedida, es una carta de traición, un desacato a tu autoridad, a tus directrizes que, como un borrego, he seguido, creando sobre ellas los más absurdos ideales a los que aferrarse un cateto de mi altura puede permitirse. Ni un 14 de febrero ni un 18 de mayo. No hay fecha ni justificante médico para hacer novillos al destino y eso, amiga mía, es una lección más que aprendida que nos dedicas.

Y es que tu compañía quema y enseña. La letra con sangre entra y tú, haces heridas que la letra no consigue curar (por mucho que me emperrase en intentarlo). Así que bolas a tu campo. Búscate otra boca de idiota a la que aportar dudas, maestra de complejos.

Pero te amo. Ni los perros soportan tu compañía amante mía. Perros bajo lluvia que muchas veces fuimos compañeros de banco, de cama, de miradas y de lunas llenas. Miles. Gracias a ti he recogido los frutos de mi huerto en barbecho con más alegría que nunca. Gracias a ti he forjado, con más cabezonería que don, esta sutil forma de dedicar palabras riéndome de mi mismo. Asedio tus lecciones y alivio mi luto sonriendo al verte marchar de mi vida. Créeme, no habrá pañuelos blancos.

Y si hablasen las paredes... Las de mías suenan a ti. Mis sabanas aún no se han despojado de tus fragancias. Mis labios aún recuerdan tus amargos besos de eternidad. Sé que cuando vuelvas (y lo harás) pisaras más fuerte, reirás más alto y castigarás con más rabia. Pero un segundo lejos de ti merece el gasto de una vida (salvo ese bendito segundo) lejos de tus garras.

Sin más, me despido de ti hasta que cambie mi viento. Ahora navego mar a dentro teniendo en cuenta que volveré a tu tierra. Y seré bienvenido de nuevo.

Ahora me toca a mí.

PD: Me llevo tus enseñanzas bajo la manga, porque quiero que sepas que seré siempre tu último as de la baraja. Porque la vida es un ciclo.

Felicidad, parte 4

2007-02-22T02:40:00.000+01:00

Estar en Ha-Shalshele le ponía enfermo. Aquella calle rezumaba judaísmo por cada edificio, cada tienda y cada milímetro de suelo. Esta era su ciudad, no la de los judíos. Y a nadie le importaba. Se la habían regalado. Les habían compensado lo que les hicieron unos pirados en Alemania robándonos nuestra tierra.
Ramala no significaba nada. No era capital de nada. Jerusalén era su capital, y esos apestosos judíos la seguían ensuciando, con sus amigos americanos. Y a ONU lo ignoraba, miraba a otro lado. Y la Autoridad Nacional Palestina seguía intentando hablar con esos ladrones. Seguían pensando que llevaría a algo. Pero sólo miraban, allí en las Naciones Unidas. Miraban, hablaban, pero no participaban en las decisiones. “Observadores” les llamaban. Sólo había una solución posible para acabar con la ocupación de Israel.

Los judíos podían pensar que eran el pueblo de Dios, pero les acababa de vender a sus enemigos. Mas’ud, el dios al que habían aceptado como su Dios. Estúpidos malnacidos. Pero era una señal para Palestina. Dios nunca había querido a los judíos allí, y les había enviado a ese falso portador de felicidad para que les aniquilara el alma. Ahora alguien tenía que aniquilar sus cuerpos.

Estando allí parado, Firdaus, con un rifle de asalto ruso AKM en la mano, sin intentar esconderlo, seguían pasando a su lado todo tipo de personas sonrientes sin mirar el arma.

- ¡Reíros ahora, hijos de puta!

Alzó el rifle mientras los transeúntes se giraban para verle. Parecía un espectáculo. Parecía que Ha-Shalshele se hubiera trasladado a Venecia. Padres con sus hijos de la mano, sonriendo. Parejas abrazadas, sonriendo. Ejecutivos mirando de reojo, sonriendo.

Y cuando las balas empezaron a atravesar sus cuerpos seguían sonriendo. Cuando una bala atravesó la cabeza de un niño pequeño, bañando a su madre de masa cerebral, durante menos de un segundo desapareció toda la felicidad del rostro de la mujer. Pero volvió, casi inmediatamente. Volvió a ser feliz; esta vez viendo el agujero craneal de su hijo.

Firdaus recargó y siguió disparando, hasta que no quedó nadie de pie. Y les a vio a todos, tendidos con una sonrisa en sus caras. Les estaba matando. Estaba purgando la ciudad santa de Jerusalén de sucios judíos, y ellos le tomaban en broma.

Mientras remataba a los que se arrastraban para seguir haciendo lo que estuvieran haciendo les gritaba.

- ¡Palestina no os quiere! ¡Soy el enviado de Palestina! ¡Soy Palestina! ¡No quiero vuestra asquerosa sangre manchando mi ciudad! ¡Volved con quienes os quieran! ¡Volved con vuestros amigos yanquis!

George Walker Bush, 42º presidente de los Estados Unidos de América, dos veces gobernador del estado de Texas, antiguo manager de los Texas Rangers, había decidido volver a beber, después de 20 años. No quiere decir que no hubiera probado ninguna gota de alcohol en ese tiempo. Pero después de hablar con Billy Graham decidió no permitirse ceder nunca ante el alcohol, y lo había cumplido. Fue una muestra de carácter que le permitió mantenerse fuerte cuando las cosas iban mal. Cuando fue acusado de falsificar votos o de utilizar los sentimientos del pueblo americano para sus propósitos. Cuando todo el mundo se lanzó contra él, como si estuvieran en el colegio, burlándose de sus errores al hablar y de su pronunciación. Llegando a dudar de su coeficiente intelectual. Líderes del mundo como matones de parvulario.

Nunca había intentado manipular a nadie. Estaba seguro de que a él le habían manipulado, porque aunque no fuera un retrasado confiaba demasiado en su propia gente. Estaba seguro de ello. Pero él siempre se había movido por creencias. Férreas creencias. Creía en un mundo sin que el miedo constante a que te estrellaran un avión en la oficina te acompañara toda tu vida, un mundo seguro. Y se dedicó toda su vida política a ello. Él amaba América, y lo único que quería era proteger su país.

Para ello tuvo que tomar decisiones difíciles. Tuvo que provocar guerras, sabiendo lo que suponía eso para los civiles de los países que atacaba. Nunca entendieron su objetivo. Nunca vieron las cosas que hizo buenas. Sólo sabían quedarse con sus malas acciones. Se olvidaron de lo que hizo por la lucha contra el SIDA. Dieciséis mil millones de dólares destinados para la lucha contra el virus, más que el resto de países juntos. Nadie se acuerda de eso.

Y para colmo, ahora había perdido su país. Mas’ud era el terrorista más grande que había conocido América y el mundo. Cuando se le presentó casi se rió de él, y supuso que todos harían lo mismo. O al menos la mayoría. Claramente se equivocó. Su mujer y sus dos hijas. Su familia entera.

Así había vuelto a beber.

Pero aun así, aunque había incumplido la promesa que se hizo de no volver a beber, esa decisión que le mantuvo firme cuando lo necesitó, otra promesa surgía en su corazón.

Tenía que salvar los Estados Unidos. Tenía que salvar al pueblo al que pertenecía. No tenía ni idea de cómo hacerlo, pero estaba decidido a buscar la forma. Así dejó su hogar en Texas y se fue a buscar la respuesta en el país más grande sobre la Tierra.

- ¿Por qué le has cogido?

Leeland Trinder y Paul Russeld, junto a Fabien Chevalier, ven cómo se acercan a la costa francesa.

- No podíamos dejarle ahí. Aunque sea un gilipollas. ¿Entiendes algo de inglés, gilipollas?

- Bastante, gilipollas.

- No me tientes a tirarte al mar.

- Tranquilo, Leeland. ¿Cómo te llamas?

- Fabien.

- No me importa tu nombre, quiero saber por qué lo has hecho... Fabien.

- No lo sé... Tenía... Era una sensación extraña. No sabía qué hacer. Sólo quería que la gente reaccionara.

- ¿Y quién coño quieres que reaccione? ¿Nosotros? Quizá seamos los únicos en el planeta que no somos jodidamente felices y nos quieres matar.

- Yo no quería matar a nadie.

- ¿Y por qué cojones disparaste al piloto, retrasado?

- Leeland, cállate ya. Me llamo Paul.

Aun estando en una improvisada balsa de salvavidas de avión, Paul le dio la mano al francés. Después, Fabien, se echó a llorar.

- Lo siento. Lo siento.

- Joder...

- Tranquilo. Ya da igual. Leeland cree que esa gente que ha muerto hoy ya estaba muerta. No entiendo por qué le molesta tanto a él.

- ¡Porque me quería matar a mí también! ¡Está loco! ¡Joder!

- No quería matar a nadie...

- Vete a la mierda. Mira dónde estamos. A saber cuándo podemos volver a casa. Espero que no todos los aviones franceses tengan locos suicidas dentro.

- Ya nos preocuparemos por eso luego. Vamos a ver si conseguimos llegar a la costa primero.

- Lo siento...

Bao Giang y Hoa.

- Hoa. ¿Eres feliz?

Se habían conocido allí, en la provincia vietnamita de Kon Tum, y habían vivido allí desde que nacieron. Bao Giang había estado picoteando entre trabajos, en el campo y en la ciudad. Hoa siempre había sido profesora... o mejor dicho, desde hacía dos años. Ninguno de los dos llegaba a la treintena.

- Sí – respondió Hoa.

- ¿Puedes no serlo?

Hoa decidió convertirse en masud hacía tres semanas. Seguía viviendo con Bao, y seguía trabajando en la escuela, y seguía haciendo todo lo que hacía. Pero ya nunca discutían. Ni siquiera se reían... No como antes. Cuando ella se iba enfadada y al volver encontraba a Bao intentando cocinar. Lo había intentado muchas veces, pero nunca conseguía entender cómo se hacía. Era algo que a Hoa le parecía natural. Desde pequeña había aprendido a cocinar.

- No entiendo qué quieres decir.

En oposición a la felicidad constante de Hoa, Bao había incubado una profunda depresión. Normalmente se habría alegrado de que fuera feliz, pero, ¿qué supone una felicidad inagotable? ¿Qué importancia tiene si nunca puedes dejar de ser feliz? ¿No pierdes con ello la felicidad?

- Si te dejara... ¿llorarías?

- ¿A qué te refieres?

Bao había visto casos como el suyo en Kon Tum. Cambiaba el sexo de quien decidía quedarse con Mas’ud, pero eran iguales. Y todos acabaron con el suicidio de la otra persona. Nunca podría imaginar un funeral más triste que los que vio en esos momentos, sin nadie que llorara la muerte del difunto.

- ¿Vas a dejarme?

- ¿Llorarías si lo hiciera? ¿Serías infeliz?

- No lo sé. Ahora soy feliz.

Así que Bao decidió huir. No podría soportar mucho tiempo así sin suicidarse también. Y no quería hacerlo. Había decidido alejarse de Mas’ud para poder vivir todas las experiencias que pudiera, y eso incluía las malas también, y lo que te enseñaban esas experiencias. Nunca las había apreciado más que ahora.

- Yo lloraré por los dos.

La besó en la frente y se levantó.

- ¿Te vas?

- Sí.

- ¿Cuándo vas a volver?

- No creo que vuelva... Adiós.

Hoa se quedó sentada, viendo cómo el amor de su vida se iba de su hogar.

Los Sueños del Insomnio. Cap1

2007-02-22T00:58:00.000+01:00

(bueno...por fin mi boli se a lanzado y ha decidido tratar de escribir el comienzo de un relatillo...las ideas todavia estan fraguando en mi cabeza, y esta primera parte se queda un poco sosa peeeero...espero que poco a poco vaya arrancando. Lo mismo de la ultima vez: estoy verde y necesito moldearme, asique acepto criticas gustosamente, si no en blog en persona, como querais!!1abrazo)

Cuchara, mechero, jeringa, aguja, embolo, presión, silencio….
Os lo juro, hay días que pondría el ingrediente que falta al principio de esa receta barata de evasión…o como la quieran llamar algunos.

Abrí los ojos. Digo “abrí los ojos” y no “me desperté”, porque últimamente volvía a tener otra de esas rachas de insomnio a las que no encuentro explicación. Definitivamente, mi cuerpo y yo no nos entendemos. El reloj marcaba las 3 de la tarde, mierda, pensé, otra vez no…

Padecía de aquello que los amigos llaman Días Grises, solo que mis “Días”, se habían convertido en meses hacia tiempo. Mi vida era un conjunto de actos programados y ordenados según un orden establecido por un programa de datos creado por un secretario de departamentos. Despertador, desayuno, ducha (opcional), ordenar mesa, intentar estudiar para acabar pensando que para que, si el examen del próximo martes será otro -1,5, salir a hacer ejercicio, ducharse (esta vez si), comer, autobús, 5 horas de supuesta atención, autobús, cenar, caja boba, y cerrar los ojos. Rutina.
La pega era que a ese supuesto perfecto programa se le había colado un virus…un virus que desafortunadamente carecía de la capacidad de borrar memoria…No sabría deciros cuando apareció, pero el cabrón no tenia ni nombre ni apellidos, y no se dejaba ver cuando querías verlo. Atacaba entre las sombras. Insomnio, agresividad, incapacidad de atención. Joder, hasta estaba torpe frente al teclado del ordenador, y mi infancia me la pase desmontando estos chismes.

Agarre mis trastos, me coloque los cascos de mi mp3, y quite el sonido del móvil. No es que no quisiera saber nada de nadie, es que detestaba esa sensación de la gente prestándote atención porque tu teléfono móvil esta sonando y el suyo no. Parece que les hayas contagiado un bostezo…

Salí a la calle, iba a llover. Como todos los días desde hacia tiempo. Dicen que caminar bajo la lluvia relaja….Debe ser, porque caminar bajo un cielo gris cenizo por lo menos a mi me hiela el alma.
“Dadme dolor real, para que el imaginario no me venza” rezaban los auriculares, y mientras recorría el ya bien sabido conocido camino de mi casa a la parada del autobús volví a pensar en Ella…no joder, ahora no. Pase el track, y decidí correr un poco hacia mi destino.
Llegue a la calle con el B3 en la mano y el bus en mi campo de visión. Llegaba tarde. El 611 también. Estábamos acostumbrados a ello, y dudaba mucho que alguno de los dos fuese a cambiar alguna vez…Esboce una pequeña sonrisa hacia dentro, una vez mas viajaba solo. Resulta increíble que a las 3 y cuarto de la tarde haya menos gente en el autobús que a las 6 de la mañana. En la siguiente parada posiblemente ese escenario se llenas de niñatos, pero de momento tenia unos minutos de silencio y soledad, aspectos que últimamente escaseaban en mi vida (parece mentira que nos pasemos la vida buscando compañía…y que cuando estemos mal lo que de verdad necesitemos sea estar solos).
“Nos escapamos, de quien sino del tiempo, de quien sino del llanto, pero este miedo tiene su encanto…”. Otra sonrisa. Era la 2ª en poco tiempo, este día prometía. Subí el volumen del mp3 y cerré los ojos….

Discos el sol

2007-02-20T21:11:00.000+01:00

Manuel era un hombre de unos 'treintaytantos', vestía ropa más bien ancha, tejanos desgastados, camiseta de color negro con las mangas dadas de si y sobre el hombro una gabardina raida, era el típico tipo que no se preocupaba por su apecto, de hecho esa mañana no había hecho ningún esfuerzo por elegir la ropa que llevaba, simplemente había mirado a la silla y se la había puesto de nuevo.

Manuel trabajaba en una tienda de discos especializada en rarezas, vinilos que hacía décadas habían sido grandes éxitos y hoy eran pasto del polvo y vinilos que hace décadas fueron fracasos totales de ventas y que en la actualidad eran piezas de coleccionista, ¿la verdad? la tienda era una ruina total,de vez en cuando algún coleccionista se dejaba allí el sueldo, pero por lo general...

pero por lo general sólo entraban de vez en cuando algunos chavales jóvenes que despistados pedían algún disco de reciente lanzamiento consiguiendo con ello una sonrisa de Manuel, que amablemente les explicaba que allí sólo tenían clásicos, le encantaba llamar a sus disco clásicos, era la palabra que mejor los definía, no eran discos viejos, no eran antiguayas como muchos pensaban, no, eran clásicos, The Beatles, Hendrix, Bandas sonoras de películas olvidadas...

Manuel era feliz, no tenía mujer, ni hijos, no los había tenido nunca y no parecía que los fuese a tener, por lo menos hasta el primer lunes de aquel mes en el que Manuel abrió su tienda como cualquier otro lunes... con resaca, y esque Manuel era lo que muchos llamaban un viejo rockero, y en su garito preferido las cosas iban tan mal como en su tienda (por falta de clientela) y ultimamente abundaba el garrafón, bueno a lo que íbamos, Manuel levantó el cierre metálico, introdujo el código de la alarma, encendió las luces, el ordenador, y finalmente miró al reloj, las once y media, sólo media hora tarde sobre el horario que hacía ya años había mandado grabar en la puerta de la tienda bajo el rótulo "Discos El sol, el paraiso de la música", pensó que no pasaba nada ya que nunca venía nadie antes de la hora de comer, pero precisamente aquel día se equivocaba, en el café de enfrente una mujer apuraba un café cortado tras ver a Manuel levantar el cierre, aquel día alguién había llegado a la tienda antes que el, y al verla cerrada había decidido esperar mientras desayunaba...

La campanilla de la puerta saludó a la nueva visitante y Manuel alzó la vista sonriente, como siempre, para saludar a su "potencial cliente", en el aire de la tienda flotaba Syeeda's song flute del Giant Steeps de John Coltrane, ella le saludó, -Hola, ¿que tal? si buscas algo avisame, para lo que quieras- dijo intentando no agobiar a su primera cliente del día -Muchas gracias Manuel, no te preocupes, si necesito algo, lo que sea, te aviso- respondió ella sonriendo mientras le guiñaba un ojo de un modo muy seductor...

Manuel volvió a bajar la vista hacía la pantalla del ordenador bajo el seductor efecto de aquella mirada que le acababan de regalar, el bajo de la banda llenaba el aire mientras el piano lanzaba destellos de luz entre la niebla, Manuel deseo tener más clientes como aquella mujer y menos puretas con pipa en busca de otro vinilo para su colección de pretensiones...

La pulsera Cap. 6: Melancolía

2007-02-20T18:56:00.000+01:00

- Perdóneme señor, ya hemos llegado...

Una amable señorita; vestida y pintada como las veinte de sus compañeras con cara de alivio tras llegada; despertó a Daniel, que había dejado su cabeza apollada sobre el cristal de la ventanilla. Se limpió la cara, recogió su iPod y su maletín con la guitarra y con la cara de un papel en blanco. Bajó cuidadosamente las escaleras del vagón y depositó sus pies sobre el suelo lleno de colillas de cigarro-últimominuto de la estación de Barcelona. Aqui estaba, empezando de nuevo.

Después de inspeccionar visualmente la estación comenzó a andar. Recogió su ticket de maleta perdida y no le dió más importancia que la que no sabía darle. Buscó en su bolsillo el número del "contacto" que le iba a proporcionar una cama y un primer trabajo y en la primera cabina lo marcó.

- ¿Si?
- Hola buenas tardes. Soy Daniel. Me han dado este número. Me dijeron que preguntase por un sitio donde dormir.
- Daniel, ¿no me reconoces?
- Disculpeme... Creo que no...
- Soy Soledad, la madre de Ainara.

Un vuelco en el corazón de Daniel provoco que la presión sanguinea no fuese suficiente y el auricular chocase con todas las paredes de la cabina antes de quedar colgando del cable. Una situación cómica que Daniel solucionó rapidamente cogiendo de nuevo el telefono y balbuceando:

- ¿Qué? Perdoneme, no he escuchado bien...
- Si, lo has hecho. ¿Cómo te va chaval? ¿Sigues tan revoltoso? ¿Y tu padre?- ¿Y su padre? ¿Que habrá sido de él?.- Hace tanto de esos buenos tiempos...
- Soledad, ¿cómo?...¿cómo has conseguido mi dirección?, ¿cómo he llegado hasta aquí?
- Muy facil Daniel. ¿Quién podría haberte dado esa carta, sino yo? Estoy al tanto de tu pulsera, de tu necesidad de trabajo. De tu música...De toda la información que he podido recolectar en un par de meses.
- ¿Pero, por qué?
- Siempre supe que eras un buen chaval. Además, me dió por ahi, ¿no?- una tímida risa que sonó a melancolía, se escapó del auricular.- Recuerdo cuando eras un crio que te comias el mundo con tus colegas y venias a casa a escondidas a verla a ella...¿Lo recuerdas tu Daniel?

Claro que lo recordaba... Todas las noches, todos los días... Todas las lágrimas y todas las sonrisas eran recuerdos de esa vida... Daniel sonrió a la nada y dijo:

- Lo había olvidado...
- Tambíen recuedo lo tramposo que eras... Mira, no te preocupes. En la calle Nápols hay una pequeña tiendecilla de regalos. Di que vas de mi parte. Tienen la llave del piso de arriba. Puedes dormir ahí. Te llamaré mañana por la mañana. Un abrazo niño.

Y se colgó. Daniel tardó unos 5 segundos en despegarse el auricular de la oreja y como una hora la cara de bobo. Tomó el metro hasta la estación del Arco del Triunfo y tras un par de vueltas por calles equivocadas llegó. Localizó la tienda nada más entrar en la calle. Pese a ser pequeña, era muy peculiar. Entró y se quedó alucinado con la cantidad de juguetes antiguos, papel de Charol decorando las paredes, esculturas con más color que arcilla y la poca gente que había dentro. Un niño se percató de su presencia y fue corriendo hacia la trastienda. Y de ahí salió un hombre que rozaba los 50 con bigote, un delantal y cara de buena gente. Se secaba las manos con un pañuelo más sucio que seco. Y se presentó:

- Hola, ¿qué quería?
- Buenas...- Dudó unos segundos, miro por los huecos que dejaban los juguetes antiguos en la ventana y tropezó:- ¿Noches? Disculpe mi tardanza, esta ciudad es diferente a la mia, me ha costado moverme.
- Eso no es por la ciudad, es por el corazón. Empezar de nuevo es duro... Supongo que es usted Daniel, ¿no?.
- Asi es, encantado. ¿Su nombre es...?
- Ramón. Y ese pequeñín que ha salido despavorido a buscarme es Juan, mi hijo. Le dije que si entraba alguien fuese a llamarme corriendo.
- ¿Y si fuese un cliente?
- ¿Bromea? No vendo videoconsolas. Los clientes son alicientes. Tengo esta tienda por vocación... Pero ya hablaremos de vocaciones tiendas y trabajos. Ahora, lo más importante. Sus llaves.

Rebuscó en un cajon del mostrador con cientos de pinochos de madera sentados en el borde, como en una grada observando la vida pasar.

- ¡Aquí está! Tome. Este será su hogar. Nosotros sus amigos y familia si lo desea. Esta noche, para empezar usted cena con nosotros...
- No quisiera ser molestia...
- ¡No diga tonterias! No lo es. Duchese, acomodese y baje al segundo piso- intuyó que él estaría en el tercero o más arriba.- Allí cenará y me contará que tal el viaje.
- Tengo que preguntarle: ¿Por qué tanta amabilidad?
- Todo es poco por Sol. ¡Y me ha comentado que usted es músico! Me encantaría charlar oyendo algunos discos que tengo. Le van a encantar...

Después de despedirse salió de la tienda pensando en la relación que pudiese tener este hombre con la madre de Ainara. Subió al tercer piso, número siete. Abrió la puerta y un apartamento pequeño pero acogedor, perfectamente recogido y organizado, le dio la bienvenida.
Dejó el maletín y se tumbó en la cama. Cerró los ojos y penso: la vida sigue como siguen las cosas que no tienen mucho sentido... O ninguno... Se puso a Joaquin Sabina y observó la vida de esta ciudad. Numero siete. ¿La calle? Un nombre demasiado extraño... Es la calle melancolía.

Nuevo formato de Cuentame algún Cuento

2007-02-19T12:10:00.000+01:00

Gracias a vuestros comentarios y sugerencias empezamos a actualizar la vista de este blog. Para ello metemos dos nuevos cambios:
De imagen (en el que no debeis cambiar vuestra forma de acceder o editar el blog).
De lectura/escritura: Si eres lector lo único que cambia es que ahora podrás leer el principio del post y si te interesa debes hacer click en leer más.

Si eres escritor--->

Cuando quieres crear una nueva entrada debes poner la parte que quieres que se previsualize en la primera sobreescritura y lo demás en la segunda. Cuando intenteis escribir una nueva entrada vereis que es muy sencillo.

Un saludo y gracias.

PD: Si necesitas ayuda pon un comentario en esta entrada.

Felicidad, parte 3

2007-02-18T21:34:00.000+01:00

Tuvo que terminar. Era imposible seguir así, aunque el pasado hubiera sido tan... cálido.

Quizá fue la edad, pero Julia siempre pensó que había algo más en su relación. Que no era como las demás, o al menos no como la mayoría de ellas. Una chispa, un fuego y de pronto el agua. Y humo.

Y habían durado tanto, sin los problemas de las relaciones jóvenes. Desde los 16, hace ya 8 años.

Durante la noche, un ladrón sonriente, un bufón con piel de serpiente, arrancó de la cama el ardor de dos amantes, y cuando despertaron eran extraños. Él quería seguir, era feliz. Pero acabó con su corazón.

En una misma noche perdió el amor y la felicidad. Se consolaba pensando que había ganado humanidad.

Y así dejó España, su país de siempre, con el corazón lleno de tiritas, y huyó a la ciudad del amor. París.

El odio, como una mancha solar, revolviéndose, explotando, volviendo a nacer, ocultando.

El odio como respuesta a la alegría.

El odio como respuesta a la indiferencia.

El odio de Fabien Chevalier, abandonado, olvidado, que causa la venganza.

El odio que le lleva a subirse a un avión.

La indiferencia que le permite pasar con una pistola.

El odio que le guía.

- Hay algo que no entiendo sobre lo que has dicho antes.

Leeland Trinder y Paul Russeld se encuentran sentados en los cómodos y acolchados asientos de un avión. Había salido con retraso. Quizá sólo sea la felicidad que provocaba crear un retraso sistemático en los vuelos. Pero ya estaba en el aire, dirigiéndose hacia el Atlántico.

- Has dicho que gracias a que la gente está muerta por dentro, gracias a que todos ellos morirán físicamente dentro de poco porque han perdido su sentido de la supervivencia...

- En realidad eso no lo he dicho, pero es un buen punto.

- Gracias a todo eso, los que hemos sobrevivido, podremos crear un mundo mejor y todo eso.

- Más o menos. Sin el toque peyorativo.

- Pero también has dicho que uno de los mayores problemas era el exceso de población.

- Sí.

- ¿Cómo lo evitaremos ahora?

- ¿Comiendo niños?

- ¿Esa es tu solución?

- No, no. Es sólo que... No sé. No tengo ni idea. Antiguamente el bajo nivel de medicina y cuidados personales eran uno de los mejores controles. Y las guerras. Esas sangrientas guerras. Si algún médico ha sobrevivido, cosa que dudo, podríamos matarles a todos.

- ¿No tienes ninguna solución éticamente correcta?

- No lo digo tan en coña. Los médicos son un enemigo de la naturaleza. Para el humano está muy bien que existan, y que avancen sus investigaciones para que podamos vivir mejor y más tiempo, y para que se salven nuestros amigos y familias, pero pensando como colectivo natural...

- Colectivo natural...

- Sabes qué quiero decir. Si pensamos como colectivo natural, la medicina es la peor de las enfermedades. Sin medicina no habría existido la sobrepoblación.

- Quizá tampoco habría existido la superioridad humana. ¿Poner una tirita es medicina? ¿Desinfectar una herida? Si no hubiéramos tenido ninguna forma de curarnos un poco quizá no habríamos podido pasar de los primeros siglos de mente racional.

- Quizá. Tampoco habría que erradicar al cien por cien la medicina. Además no podríamos evitarlo. Todas esas técnicas sencillas las seguiríamos haciendo, pero nada que necesitara estudios.

- ¿No nos llevaría eso a lo mismo a la larga?

- No necesariamente. Fíjate en los pueblos nativos de América. Los del norte. Tenían una medicina bastante más avanzada que la de Europa en ese momento, pero tenían otra conciencia como pueblo. Estaban más ligados a la naturaleza, y aunque su esperanza de vida era mayor que la del resto del mundo no tenían problemas de población. Hasta que llegamos nosotros y la jodimos. Pero la medicina moderna, nuestra medicina, no tiene ese respeto por la naturaleza. Nos hemos convertido en amantes de las máquinas. Las construimos, escáneres y todas esas cosas de hospital, con un alto coste de contaminación. Seguramente hasta las jeringuillas tengan un alto coste de contaminación.

- ¿Y crees que se olvidará ese progreso, que podremos ser como los pueblos indios de Norteamérica?

- No. Seguramente estemos condenados por culpa del progreso. No sé por qué la gente lo considera algo...

La conversación de Leeland y Paul se interrumpió por los gritos de un pasajero. Era algo extraño en esa época, que alguien gritara. No era ninguna sorpresa que, aunque un hombre estuviera en el pasillo con un arma gritando algo en francés, el resto de pasajeros siguiera disfrutando del periódico o el desayuno.

El hombre armado corrió hacia la cabina del piloto, mientras Leeland y Paul se mantenían atónitos. Incluso cuando el avión empezó a caer, como si hubieran hecho un giro demasiado brusco hacia la izquierda, con el suelo francés amenazando con estrellarse contra el avión, los dos americanos seguían sin creerse lo que ocurría.

Hasta que el suelo estaba demasiado cerca de ellos. Se miraron. Dos segundos. Y se pusieron el cinturón de seguridad.

Y el suelo pasó de largo, y llegó el mar.

Y mientras dos americanos, un francés desesperado y unos cuantos masuds estaban a punto de estrellarse, Concepción Montes cruzaba la frontera de México, para poner su primer pie en suelo estadounidense.

Y mientras Cony cruzaba al país de los gringos, Lewis Mitchell embarcaba, con destino a Europa, en un barco que contaba con cuatro pasajeros. Tres de ellos era una familia, que había hecho la reserva el mismo día que Mas’ud revolvió el mundo. El cuarto pasajero era una mujer, de 57 años, que había decidido pasar su vida sin la felicidad prometida.

Y mientras Lewis se preparaba para cruzar un océano con extraños acompañantes, Julia Quintana veía la Torre Eiffel desde su autobús, mientras empezaba a adentrarse en París.

Y mientras Julia huía de su vida para darse otra oportunidad, Fabien Chevalier veía aterrado cómo iba a morir, desde la cabina de un avión.

Y chocó. Pero, y puede haber muchas explicaciones para este hecho, quizá el destino, quizá la suerte, Fabien no murió en el accidente. Se abrió la cabeza, pero fue un golpe ligero en la ceja, que sangró más de lo que en realidad fue.

Después de que se recuperaran de la conmoción, o cuando el avión empezó a hundirse por la abertura del fuselaje tras el impacto, Leeland y Paul se quitaron los cinturones y cogieron los flotadores. La constante información de las azafatas sobre su localización había servido para algo. Paul corrió a la puerta, pero Leeland se quedó mirando al resto de pasajeros, que seguían sonriendo. Vio a una adolescente comiendo del suelo, intentando acabar el desayuno. Un señor mayor, que no había podido contenerse pese a su felicidad, y había soltado su vejiga, había recogido algunas páginas de una revista para continuar su lectura.

Leeland no pudo resistirlo y se echó a llorar. Gritó, furioso, con lágrimas, insultos contra todos ellos, hasta que Paul, que había abierto la puerta, le recogió para llevarle a la salida. Pero seguía furioso, y recordó el porqué del accidente.

Corrió a la cabina y apartó la puerta, que estaba ya destrozada, y vio al francés kamikaze. Le agarró por la camisa y le gritó a él, hasta que se despertó, llorando, y dijo algo en francés que Leeland no entendió. Le levantó y le ayudó a salir del avión. Paul estaba cogiendo los flotadores de todos los asientos, y le dio uno al francés. Con los demás había conseguido crear un flotador más grande.

Y se lanzaron a la mar, con la esperanza de no estar muy lejos de la costa y que la corriente les fuera favorable.

La pulsera Cap. 5: La fiesta

2007-02-08T00:35:00.001+01:00

Nota del blog: Esta historia tiene una continuidad. Si no has leido las anteriores es posible que no te enteres de nada. Para poder acceder a los capítulos anteriores, a tu derecha tienes una barra de categorías. En ella encontraras el título de esta historia y si pinchas en ella verás todos sus capítulos. El orden es por novedad,, así que el último relato de esa categoría es el primero de esta historia. ¡Disfrútalos!

Vísperas de un verano, un año, un día:

Daniel observaba tras la ventana de su clase como el sol se acercaba al árbol. Llevaba más de 20 minutos mirando con la misma cara aquel estúpido tronco con hojas. Su mente hacía cábalas sobre adolescentes de entre 16 y 20 años a las cuales amaba con toda la fuerza que puede proporcionar una erección repentina. Poco más. La vida de los chavales es tan vanal para los maduros... Pero lo que no saben es que es pura dinamita. La mente de un joven dócil ante el amor es creatividad pura.

- ¡Dani!- Susurro en un tono más cercano al grito que al sigilo su compañero de al lado.- ¡Quedan solo dos horas para que termine el curso!¡Por fin terminaremos con "la cuervo"!

"La cuervo" era la profesora de lengua que tanto daba el coñazo con la sintaxis y la lectura ¿Quién prefiere leer antes que ver la tele? Dani lo prefería. Leía a diario. No estudiaba, leía y practicaba sus clases de guitarras auto financiadas.
Su padre era un hombre chapado a la antigua, y como tal, advirtió el peligro que era la música. Si eres músico casi no puedes ser nada más. A sus casi-cincuenta años nada le había sorprendido más que su hijo. Era inteligente, listo, guapo y perspicaz. Aún así, no se decidió nunca a estudiar. La vida habría sido tan fácil para él si hubiese sido médico o arquitecto... No como su padre, un simple y vulgar currante con las manos desgastadas de secar lágrimas. Era tan difícil educar a un hijo solo . Cuando Daniel tenía 9 años su mujer murió de una enfermedad que solo los doctores supieron pronunciar. Todas las noches se acostaba solo y dormía en su lado de la cama. Encendía la luz bien entrada la madrugada, se sentaba apollandose en la cabezera y lloraba. Todas las noches sin excepción... El tiempo le había quitado las ganas de sonreir y más cuando Daniel, con 12 años, le dijo que no se acordaba de su madre, de su cara. Entonces enfermó. Llevaba desde entonces con un mal que ni los doctores supieron pronunciar. Quizá fuera esa la razón por la que se negaba a pagarle ese estúpido conservatorio de guitarra. Solo servía para crear un hijo sin futuro. El tendría que ser médico. Poder pronunciar con una amplia sonrisa todas las enfermedades, conociendo pues, todas sus curas.

Pero eso no era un impedimento para Dani. Sacó dinero trabajando de camarero cuando salía del instituto y se pago las clases. Antes lo hacía con la paga y lo que se le caía a la gente del bolsillo. Hurtos menores según la guardia civil. Esa cabezonería la había sacado de su madre, sin duda. De todas las cualidades que tenía Maite, tuvo que heredar la testarudez. Eso hizo sonreír a su padre un par de veces.

- ¡Venga macho! Hoy saldremos al parque a tomar unas copas antes de ir a la fiesta de Laura. Me ha dicho Jose que va a ser genial. Esos dos tortolitos llevan preparándola más de un mes. ¡Claro, como ellos dos están tan bien juntos se olvidan de los solteros como nosotros!- Acabó esa frase con un riego de feromonas en ebullición.- Pero esta vez va a ser diferente, ¡va a traer a sus amigas de su colegio!¡Las del colegio de monjas! Esas están siempre deseosas de sexo...

Dani le miro sonriendo. Era tan facil engañarle como ilusionarle. Él, sin embargo, había aprendido ya la lección de no confiar nunca en una fiesta "con invitaciones a mujeres". Y aún mucho menos en pillar.

El resto de la mañana se la pasó haciendo dibujos, hablando con la feromona andante que tenía como compañero. Salieron corriendo y quemaron sus libros, se sintieron libres durante una hora y se aburrieron a la segunda. Empieza el verano de los veranos.

Puntuales como un clavo estuvieron allí Daniel, Fran y su compañero en constante erección, Diego. Bebieron rapidamente y el alcohol les subió como la espuma. Ya estaban listos. Bueno, casi del todo. Fran, el kinki del grupo había traido un poco de "eme" para amenizar la fiesta y decidieron probarla... otra vez, al menos.

Con el dulce colocón de los ácidos y la fuerte borrachera que les perseguía corrieron hacia casa de Laura la pelirroja...
Saltaban los bancos, regateaban los cubos de basura, se subían a las escaleras de incendios, cantaban y gritaban "A la Sombra de mi Sombra" y se reían. Era divertido andar y se sentían tan irremediablemente perfectos que. desde fuera, daba pena verles.

Llegaron a la fiesta y el subidon del alucinógeno se les estaba pasando. Había mucha gente. Entraron mirando por encima del hombro a cualquiera y por debajo de la falda a muchas. Laura no mentía, había muchísimas chicas nuevas. Diego se puso rojo como un tomate. Daniel le miró y le susurro al oido:
- Ataca...

Entonces Laura se avalanzó sobre los hombros de Dani. Eran amigos desde hacía mucho tiempo y, pese a que no siempre fue así, Dani la consideraba como tal. Ella no.
- ¡Dani! ¡Qué bien que viniste amor! ¿Has traido la música? Te encargabas tú...
- Claro que si Lau, mira esta cinta, ¡recopilación recien sacada de mis pletinas! Veras que bombazo.

Se sentó enfrente del equipo de música y puso la cinta. Pulso el play y "Lust for Life" de Iggy Pop sonó por toda la casa. Bailaron y tomaron unas copas más. Eran jóvenes y la noche acababa de empezar. Todo iba viento en popa.

Entonces se abrió la puerta de par en par y aparecieron tres nuevas féminas. Dos de ellas tapaban la visión de la última. Eran bastante grandes y caballonas. Una cara de poco amigos y muchas rabietas. No apto para su cerebro colocado. Pero entonces, desde detras de los dos mostrencos apareció ella. Ainara. La primera vez que la vió y se le pasó el cuelgue de golpe. Ojos verdes y cabello oscuro. Delgadita y tímida. Sonrió mirando a Laura y esta se lanzó a darla un abrazo. El tiempo se detuvo y la música cambió. "Rojitas" de Extechinato y tú. No le quito la mirada ni un segundo durante toda la canción. Se había enmorado, pero no con amor de libro ni de palabras, se había enamorado de corazón.

Marea Alta

2007-02-07T10:59:00.000+01:00

(Llevo mucho tiempo sin escribir chicos….demasiado!!Así que acepto críticas constructivas, pero también darme una oportunidad!)

- [...]
- Te Quiero.
- Ya, ¿y eso lo dice tu también tu lado bromista?
- No, eso lo digo yo.
- …
- …
- ¿Oye?

Hay momentos en los que el silencio es capaz de gritar….
Llevaban discutiendo un rato. Quejas por aquí, malentendidos por allá, la conversación pasaba la pelota de teléfono a teléfono, y cuando parecía que la marejada acababa, otra ola indicaba llegada de la marea alta…
Ella era su vida. Su amor. Su tortura. Su principio. Su final...
¿Él? Se hacía llamar fuerte y creía poder superar lo que se le afrontaba. No presumía de no llorar, pero pensaba que era capaz de sobrellevar sus problemas. Que dulce e inocente es la arrogancia…
La vida no sonreía a ambos, pero el uno era una sonrisa para el otro. Él le había mostrado la felicidad y ella le había enseñado a amar. “Te Quiero”. Dos palabras. Que desprestigio de lenguaje. Cuanto criticamos que el amor se resuma en un gesto, una expresión, pero a la vez anhelamos eso como un condenado su perdón.

- Sí, sigo aquí.

Después de amoríos baldíos, supuestos romances, que no fueron sino el intento de un adolescente de creerse acompañado, ella había aparecido en su vida. Después de decidir que su vida iba a ser “libre” y sin preocupaciones, ella le había enseñado los huecos que rellena el amor, y lo libre que se puede sentir uno si te ata la persona correcta. Después de jurarse a si mismo que nunca volvería a decir a ninguna mujer que la amaba, ella se lo arranco de sus labios entre risas, besos y caricias.
Tiempo hacia ya de aquello, pero aunque para ella esas palabras quizás hubiesen perdido algo de significado, a el todavía se le aceleraba el pulso al oírlas.

- ¿Y?

La vida da hostias…demasiadas. Te enseña la cara del miedo para que sepas que esta ahí, y te la recuerda en sueños.

- Yo ya he dicho todo…

La gente le preguntaba “¿Por qué tienes miedo?”, el intentaba contestar que es mejor tener miedo a algo y seguir ahí sabiendo que está, que seguir sin saberlo y perderte por el camino.
Era un arrogante….poético a su manera, pero un vulgar idiota.

- Bueno, creo que lo mejor será que cuelgue, mañana tengo que madrugar.

Es duro pensar que somos tan simples, que nos perdemos con facilidad, que es más barato el llanto que la risa.

- Hasta mañana…

Deseamos con fuerza algo, luchamos por ello, creemos tenerlo…

- Adiós…

Y muchas veces, creemos conseguir lo grande….y las pequeñas cosas nunca se oyen cuando de verdad se necesitan.

(CLOC)

Primavera volumen.1

2007-02-01T19:59:00.000+01:00

Hacía un frio de cojones, le dolían las manos, el volante estaba congelado y había niebla, pero era un día espléndido, un día de primavera...

Llegó y se metió en la cama, ella le esperaba, dormida, cálida, con su melena abrazando la almohada. Se desvistió y se metió bajo el edredón suspirando, ella se giró y le hizo un hueco entre sus brazos...

Era un día espléndido, ni la niebla, ni el reflejo de los dígitos rojos que rezaban '6:55' en el despertador, ni el uniforme de guardia de seguridad cuidadosamente doblado sobre la mesa conseguían apagar el calor de aquel día primaveral, en sus brazos se durmió, en la ventana un termómetro gritaba una incoherente cifra bajo cero...

Felicidad, parte 2

2007-01-29T21:47:00.000+01:00

- Eh... eh... Ponme otra.

Hacía tiempo que no escuchaba quejas, insultos o suspiros de desprecio. Hacía tiempo que no dejaba de estar borracho. Se había quedado sin dinero a la tercera copa, pero durante cuatro días seguidos continuó pidiendo más y más, y después comida, sin abandonar el bar, durmiendo con la cabeza empotrada en la barra. ¿Cuánto duraría su suerte? Al camarero no parecía preocuparle la cuenta, que no dejaba de aumentar.

Los detalles de la vida de John Turner eran pequeños fragmentos diseminados en litros de alcohol. Recordaba una mujer. Recordaba un hijo, o quizá una hija. Recordaba un trabajo y unos amigos. Un bar... no este bar. Recordaba un coche y una tele. Y el cine. Recordaba que le encantaba ir al cine. Pero ya no le encantaba.

Y recordaba el whisky, el vozka, la cerveza, el tequila, el vino, el ron, el bourbon, la sidra, el aguamiel, el absenta, la ginebra, el orujo, la grappa, los cócteles y los chupitos, el champán, el brandy, el singani, la chicha, el tepache, la pinga. Y los pequeños cubitos de hielo.

Eso era su vida ahora. Eran sus amigos, su televisión, su chica y su trabajo.

Después de cuatro días bebiendo constantemente, dos cervezas un poco seguidas bastaron para desplomarle.

Concepción Montes, Cony, había pasado toda su vida en Nuevo Progreso. No era una de las ciudades más importantes de Tamaulipas, pero era su ciudad. Acogedora como un pueblo. Extraña como una gran ciudad.

Toda su vida había sido feliz, hasta que llegó la felicidad.

Adoraba su vida. Tan... perfecta para lo que quería. Tenía sus malos momentos, como cualquier adolescente, pero esos momentos servían para realzarse en los buenos. No se quejaba de ellos. Pero con Mas’ud en las mentes de toda la ciudad todo había cambiado. Aunque se podría decir que nada había cambiado, y ése era el problema.

Ella le dijo que no respetuosamente. Le dio las gracias por el ofrecimiento. Ya era feliz, ¿para qué le necesitaba? Y como venganza aquel dios le había destrozado su vida. ¿No quería cambio ese creído? Pues si para ser feliz tenía que cambiar, que moverse, que huir, lo haría. No iba a dejarse amargar por un barbudo incandescente.

Recogió cosas de su casa, cogió bastante dinero a sus padres y se fue, después de dejar unas notas en su cuarto para su familia, por si algún día recuperaban la cordura.

Hacia el norte. Hacia los Estados Unidos de América.

Leeland Trinder y Paul Russeld

- Paul, Paul. Escúchame.

Paul se encontraba en la treintena. Tenía el pelo negro y le gustaba vestir de forma elegante.

- Estás diciendo que el efecto que ha producido Mas’ud ha sido beneficioso para la humanidad. ¿Cómo quieres que te escuche?

Leeland tenía la misma edad. Fueron compañeros de clase durante varios años, y nunca dejaron de tener contacto. Contraponiéndose al estilo de su amigo, Leeland no se preocupaba por cómo vestirse. Llevaba jerséis y vaqueros. Siempre. No vivía nunca en sitios demasiado cálidos, así que en verano siempre podía ponerse un jersey fino.

- Sí, sí. Escúchame. La humanidad estaba estancada, pudriéndose. Cada día moría muchísima gente, pero no la suficiente como para que la sobrepoblación dejara de ser un problema.

- ¿Y ha cambiado algo ahora?

- No inmediatamente. Pero ya se pueden ver los efectos, y se pueden deducir con mucho acierto los siguientes. Todo el mundo es feliz con lo que estuviera haciendo antes. El problema es qué pasará después. ¿Cuántas familias crees que quedarán con la intención de tener el máximo número de hijos posibles? Al fin y al cabo, Mas’ud ha sido una solución pacífica para un problema que no tenía solución pacífica.

- No comprendo por qué le defiendes. De verdad. No puedo entenderlo.

- No le defiendo. El tío es un cabrón. Pero hay que ver la parte positiva. Es una nueva oportunidad para los que quedemos, teniendo fe en que no sólo seamos nosotros dos.

- Dos snobs yanquis que pasan su fin de semana en París.

Paul y Leeland eran músicos. Antes de la llegada del dios habían arrasado en las listas de Inglaterra con su disco Digital Radioactive Seagulls. En EE.UU. no consiguieron gran aceptación. El grupo se disolvió cuando los otros tres componentes decidieron ser felices.

- De todas formas, ¿cuál es tu precioso milagro? ¿Volver a la edad de piedra?

- Por favor, Paul. La gente que sobrevivamos no vamos a ser precisamente estúpidos. Seguro que quedan científicos que consiguen estabilizar la caída tecnológica que se producirá en poco tiempo. Y piénsalo, con la poca gente que quedaremos el dinero dejará de ser importante. Lo tendremos. Tendremos todo lo que quede. Tendremos lo que queramos, y con ello podremos empezar de nuevo, habiendo aprendido algo.

- Creo que eres demasiado optimista. ¿Y si los bebés que nacen se vuelven masuds instantáneamente?

- Entonces nos iremos a tomar por culo todos. Pero no creo que a Mas’ud le convenga que muera la humanidad. Dejaría de tener su dosis de rezos.

- Suponiendo que entiendes a un dios.

- Ya lo verás, Paul. Te apuesto el futuro de la humanidad a que de aquí sale algo bueno.

- Vamos a coger el avión. Invito yo.

Mientras Paul y Leeland se levantaban para recoger la televisión emitió unos sonidos de pelea.

En la pantalla se veía a una periodista golpeando con bates al presentador y dirigiéndose al público.

- ¡Jodidos estúpidos! Os han drogado, ¿no lo veis? Estáis muriendo por conseguir nada. ¡Despertad estúpidos!

La seguridad de la cadena consiguió quitarle el bate y tirarla al suelo. El presentador, con un gran golpe en la cabeza que le llenaba la cara de sangre, siguió con las noticias, pero antes de decir dos frases coherentes se desmayó. Más tarde murió.

Felicidad, parte 1

2007-01-25T02:20:00.000+01:00

Felicidad es una historia que poco a poco se va creando en mi cabeza. Aunque parezca totalmente alejada de la realidad cotidiana que vivimos, sólo la encuentro real en ella.
Esta primera parte no está muy bien, salvo algún detalle que sí me gusta, pero más o menos empiezo a coger el ritmo otra vez.

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Los templos se abandonaron. En algunos países se destrozaron. Religiones olvidadas y sus libros quemados. La Iglesia Católica aprovechó para explicar a su dios. Los islamistas recurrieron al nombre que había elegido para decir que era Alá. Los budistas, jainistas y muchas otras creencias orientales predicaron el cese del samsara, y la llegada del nirvana definitivo. Todos ellos intentaron aprovechar la situación, pero ninguno lo consiguió. ¿Cómo pretender que se crea en un dios si todos podemos ver a otro distinto?

La llegada de Mas’ud significó el final de una época, y no era sólo un eslogan, sino una realidad. Decidió aparecerse ante todos a la vez, ante los que soñaban y ante los que estaban en vela, ante cualquiera de ellos. Y Mas’ud les dijo a todos ellos que era un dios. No Dios, no algo todopoderoso que había creado la existencia. La existencia le había creado a él, pero era un dios. No era el alfa y el omega, el principio y el fin, y no conocía todo lo que iba a suceder y lo que había sucedido (aunque lo intuía), pero podía cambiar la vida de cualquier ser vivo. Podía dar respuestas.

La respuesta humana sí fue inmediata. La religión a Mas’ud (que, pese a la semántica clásica no se llamó masudismo, sino simplemente el masud, y a sus seguidores los masuds) se extendió en pocas horas por todo el mundo, y las enseñanzas de Mas’ud, que fueron dadas a todo aquél que las pidió, predicadas por cualquier medio.

El nuevo dios eligió ese nombre por dos motivos. Quiso que fuera árabe porque las religiones más extendidas en ese momento habían partido de allí. Quiso que fuera Mas’ud porque significaba afortunado, feliz. Y ese era el pilar de su éxito...

Él no prometía la felicidad de ningún modo específico. Lo único que pedía era que le veneraran y le agasajaran, pero no le importaba la forma. A cambio te daba la felicidad, simple y llana. No te cambiaba la vida para que fuera lo que quisieras en ese momento, sino que te hacía ser feliz con aquello que tuvieras. Si aceptaban a Mas’ud, los pobres que no tenían dinero para vivir eran felices de ese modo; los hambrientos pasaban hambre, pero eran felices; Y así el mundo se convirtió en un lugar de hombres felices: sin guerras, sin odios, sin violencia... Sólo felicidad.

Pero, ¿qué historia se podría contar en un mundo donde TODOS fueran felices? ¿No sería la vida de cada uno de ellos la misma?

Ernst Dietrich era uno de los pocos humanos que no habían aceptado a Mas’ud. Vivía en el mismo lugar que antes de la llegada del dios: el centro siquiátrico Fletcher. Era esquizofrénico. Aquel centro, como la gran mayoría de ellos, no había sido abandonado. Los médicos y cuidadores eran felices trabajando allí, aunque no impedían que salieran del centro los locos. Locos. Ahora sí que lo estaban. Tenían la felicidad a su alcance, al siguiente paso, en sus narices, y no la aceptaban. No todos ellos rechazaron a Mas’ud, pero los que lo hicieron eran más locos que nunca. Locos que contradecían a la sociedad, porque en el fondo eso es lo que hacen los locos: ser distintos. Ven el mundo de otra forma, y al no ser ésta la forma generalizada, se les considera chiflados.

Así, Erns Dietrich, no aceptó a Mas’ud cuando le prometió la felicidad. Así siguió con su esquizofrenia, con su vida de tarado, en un mundo donde todos eran felices. Un mundo donde ninguno le miraba mal pese a que, por primera vez en su vida, estaba realmente loco.

Pasó varios meses en su habitación, con una apatía total. Olvidando el resto del mundo, y olvidado por el resto del mundo. Pero al final decidió salir.

Durante un tiempo todo siguió igual. Todos los felices hacían lo que estuvieran haciendo antes de la llegada de Mas’ud. Los negocios y el transporte continuaba igual, y la vida de cada uno de los habitantes de cada lugar del planeta era la misma, pero con la felicidad absoluta. Hasta el crimen continuaba. Pero cuando alguien que era feliz terminaba lo que estuviera haciendo no tenía ningún otro objetivo. El arte desapareció por completo, y el paro era cada vez mayor, pero a nadie le importaba.

Al menos las tabacaleras seguían haciendo tabaco.

Lewis paseó por Central Park mientras abría su paquete de tabaco. Por un momento se olvidó de que había aparecido un dios ante la humanidad. Las familias estaban juntas, disfrutando de aquel domingo, los puestos de perritos seguían funcionando, y los barcos teledirigidos llenaban Turtle Pond como era habitual.

Pero había aparecido un dios. Qué distinto habría sido todo si no hubiera prometido la felicidad en un abrir y cerrar de ojos. Se imaginaba los documentales en la televisión, y las entrevistas. “Hoy, en el Late Show de David Letterman... ¡Mas’ud, el primer dios que sale del armario!”.

Salió del parque. Recordó su impresión ante esa voz. Era imposible pensar que no era un dios. Recordó que dormía, y que le despertó. Y no sólo le despertó, sino que le dijo que fuera feliz. Como si no pudiera serlo por méritos propios.

En vez de darle la felicidad, Mas’ud se la había robado. Había perdido a su mujer y a su hijo. Se habían convertido en zombis. En cosas. Siempre nos han enseñado que los demonios son quienes roban almas, pero aquel dios había conseguido un contrato masivo de almas, a cambio de la más vacía vida.

Se dirigió por la calle 60 hacia el este. ¿Qué habría pasado con la gente famosa? ¿Quiénes le habrían dicho que no? Lewis le había dicho algunas cosas poco agradables, pero podía imaginarse a alguien diciendo que no sin ninguna floritura de mal gusto.

Empezó a subir la cuesta del puente Queensboro. ¿Cuánta gente como él quedaría en el mundo? ¿Un uno por ciento? ¿Menos? Seguramente menos. Aristóteles tenía razón: la felicidad es el fin último del ser humano. Ahora se acabó todo. Con suerte sobreviviremos unos pocos y montaremos una pequeña comunidad de gente infeliz. Cuando los ejércitos felices se extinguieran podríamos llevarles la guerra. Sería fácil: ellos seguirían igual de felices, y seguro que su dios no haría gran cosa.

Mientras seguía esa dirección, espacial y en sus pensamientos, Lewis estaba encontrando un objetivo vital en una tierra seca, extinta. Ninguno de los corazones vacíos que habitaban el mundo ahora tenía objetivos, y tampoco podían servir para inspirarlos, pero aun quedaban más como él. Aun quedaba un esquizofrénico que acababa de salir a vivir.

Lewis le vio en la barandilla del puente, mirando. Se preguntó qué habría estado haciendo antes del día D. Seguramente habría estado a punto de suicidarse, y ahora que era feliz así no quería alejarse de la posibilidad de morir repentinamente, pero tampoco tenía razón por la que morir.

Pasó de largo hasta que entendió lo que acababa de ver.

En la camiseta del hombre de la barandilla había un eslogan que Lewis reconocía. Su hermana Cara había estado ingresada ahí. El centro siquiátrico Fletcher. No era uno de aquellos locos felices, sino un loco clásico. No le dio tiempo a reaccionar. Cuando se dio la vuelta aquel desconocido, Ernst Dietrich, de familia holandesa, había saltado a las aguas de East River.

Una de las personas más cuerdas que quedaban acababa de suicidarse, y los demás transeúntes continuaban sus vidas como si nada hubiera pasado. Como si nadie hubiera muerto. Los ojos de Lewis gotearon.

- ¡Qué coño os pasa! ¡¿No lo habéis visto?! ¡Ha saltado! ¡Está muerto!

Pero había cambiado tanto su forma de pensar que ni siquiera recibieron los gritos con esa mezcla de temor e intriga que mostraban cuando un desconocido, un cualquiera de la calle, empezaba a gritar o a montar cualquier tipo de escándalo.

Nada.

Las piernas empezaron a temblarle y tuvo que sentarse. Lloró, por primera vez desde que robaran la esencia humana, Lewis lloró.

La pulsera Cap. 4: Artista abandonado.

2007-01-23T00:51:00.000+01:00